La huida del mundo real

"En este mundo no hay más que una raza inferior: la de los que consultan antes que todo su propio interés, bien sea el de su vanidad, o el de su soberbia, o el de su peculio; ni hay más que una raza superior: la de los que consultan, antes que todo, el interés humano."
José Martí

Ayer, cuando mis futuros-ex jefes, me pagaban una nómina de diciembre del año pasado, una persona se tiró del ultimo piso de una finca de cinco plantas en una calle paralela a Santa Engracia, a la altura del metro de iglesia. Al salir despiadadamente a cobrar los centavitos en la maravillosa banca española, que los jueves por la tarde tiene horario de atención al público, me pillé una palmera de chocolate para festejar el ingreso de dinero y pocos metros más allá se me atragantaba en la garganta, al ver al servicio de limpieza urgente de la Comunidad de Madrid, limpiando los restos de sangre de este desesperado o desesperada que intentó (o logró, nunca lo sabré), cortar con todas sus ficciones... seguramente ya lo servían para sostenerse en este mundo. Por mi cabeza, los pensamientos con sabor a chocolate se confundían y la beneficencia monetaria de mi bolsillo, mezclada con la amargura de la espera por recibirla se impactaba bruscamente contra la realidad de una persona volando por los aires... las cosas se distorsionan.

Por la noche asistí al Canto de la Cabra, a ver el re-estreno de uno de los espectáculos más interesantes de la cartelera madrileña de los últimos doce meses, Juguete cerca de la Violencia de la compañía Müegano Teatro. Inspirada en una larga investigación sobre textos didácticos de Bertold Brecht, la obra entrelaza la hazaña épica del hombre, el ser humano, el ser que fue capaz de volar como los pájaros y de hacer de este acto un hecho de estremecedora poética, con el mismo hombre, el mismo ser humano, el mismo ser que utiliza la violencia como un arma emplumada para atacar al vacío o para llenar aquel espacio, el que no puede explicar, con palabras. Elisa y Juan, su bien hacer, han convertido a la sala de chueca en EL sitio teatral de Madrid; los lugares son pintados con el alma de sus habitantes y el canto..., es el hogar de muchos outsiders -yo, el primero- que entienden el trabajo creativo como un delicioso compartir de inteligencias y sensibilidades.

Lágrimas sabor a chocolate, vino y trabajo de sindicalista... Madrid es una espesa noche neblinada que te arropa en la parada del autobús.