La huida del mundo real

Ha desaparecido súbitamente una de las cabeza más lúcidas de la intelectualidad ibérica. Era un hombre muy sensible, quizá desgastó con energía toda la vida que la vida le daba -que siempre era suficientemente poco para él. Amó, escribió, leyó, vio, todo lo que cualquiera de nosotros puede desear. Estuvo siempre en el lado inteligente de la crítica, fue verdadero y muy humano.

No sabemos cuanto perdemos hoy, que Leopoldo duerme para siempre.

Lo recordaré siempre con mucho cariño y me siento un afortunado de haber compartido con él.

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La creación artística es ante todo un punto de vista, una posición política acerca del objeto de deseo propio o ajeno. En este paradigma, Fabiano Kueva transita mundos creados a partir de la subversión de los discursos del sujeto deseante o espectador y convierte a su trabajo en una constante deconstrucción del escondite narcisista que puede brindar un escenario sea este físico o virtual.

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Dos hermosas conteniendo más y más seda que mirada;
manos que dibujan el espacio,
manos hijas de su pensamiento.
Esa cabeza loca Liliana y esas manos,
trenzados puños que amazan en Jesusa su pelo
y el pelo de todas las mujeres de América,
la chinganda,
la cabrona,
la bien mujer, la presente.

En la boca de Jesusa toda la fruta.
Y fruta de carne que yace trabajada
tostada
cocida
limpia
fruta morena risueña mojada en vino.
El vestido color vino que vestiste, Liliana,
ese día que te ví
golpeando el piano con fuerza
derramandote de cabaret
en Quito
una ciudadcita de curitas y monjitas
y revolucioncitas perdidas.

Liliana Felipe se casó con Jesusa Rodríguez porque la quería;
se casaron porque se querían,
pero también, porque no podían legalmente,
lo hicieron cuando ese acto era una deslegitimación del poder
usando el poder del amor para reunir a sus amigos,
tomarse unos tekilas
y celebrar la vida.
Jesusa se casó con Lilana porque entendía el sonido de su música,
porque la bailaba
porque cantaba sus canciones;
se casaron en un escenario compartido
y gestaron juntas un proyecto
que fue el comienzo de muchos proyectos.

Piensa en la Felipe,
escucha su poesía
oye su música.
Ella trabajó para su musa, la Jesusa
y trabaja con ella, junto a ella
por otras mujeres
por todas las mujeres.

Conoce a las patronas de lo que fué El Hábito, apoya su arte, compra sus discos, y haz algo, YA, por lo que pasa a tu lado.

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Photograph by Austin Young

Esto de volver a la blogósfera en plan bitacorero tiene su lado positivo. Esto es, conocer y compartir.

Desde que relinkeé a Jaimecín, me doy escapaditas de lectura por ese blog que en mis inicios significó mucho por ser de los primero y más lúcidos blogs. Ahora, ha descubierto esta singular y potente cantante que ya me ha puesto los pelos de punta con su espectral voz.

Después de lanzarme virtual y realmente a conseguir toda la información y trabajo de Diamanda Galás, caigo redondo a sus pies de diosa y artista. Su música es simplemente única, inclasificable. Su coqueteo con la estética gótica es una elección poética y política. Por ello su trabajo es muy personal, comprometido con la poética del desamparo y la muerte, y por la misma razón honesto consigo mismo: no es una pose artificial ni comercial para vender discos a los siniestrillos que lucen capas de terciopelo negro en las noches de las grandes cuidades, sino que al contrario, bebe de la humillación y el amor/noamor que baña a los enfermos de SIDA, a los suicidas, a los humanos que ven y viven con la muerte como una realidad o una posibilidad por elección. Este discurso es por tanto marginal y marginal es su música. Es curioso que los concierto de esta cantante estén programados para auditorios académicos de ciudades com Zaragoza, New Castle, Módena y tardemos en las grandes ciudades en disfrutar de su presencia.

Fue la mejor brúlula, para mí, escucharla en la entrevista de la red, donde habla de sus gustos poéticos, donde Kavafis, Neville, Baudelaire y -como alguien muy especial, César Vallejo, son figuras que la llaman desde sus letras. Entonces me acordé de eso que siempre suena, en la voz de mi madre, a quien le gusta tanto el poeta peruano, quien me regaló su obra poética completa y quien con voz quebrada repetía sus palabras:

Hay golpes en la vida, tan fuertes, yo no sé!
Golpes como el odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!

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Ay mi negra, mi sol, danzo en tu piel cuando te acercas a mi olor peligroso; con esos ojaso, con tus poderosas caderas de dulce amor... ay mi amor! te voy a decir una sola cosa, porque te quiero, porque debes saberlo mi amor! ay mi negra dame un beso con esos morrazos tan grandes que me envuelven, y venme a dar la lección mi negra, dámela... Lúbrico el amor durante tus palabras se desliza por mi cuerpo, siento caricias frenéticas y golpes de pecho y sigo pensando que lo haces por amor con esa pasión caribeña que tú tienes en la saliva que se enreda en los pezones y me ahoga, tu aliento que es como un motor para mi sexo y esa gran masturbación compartida que me rompe el alma... Ay mi amor, te lo digo, eres maravilloso mi amor, apenas desafinas pero es normal mi cielo, yo te lo digo con todo el cariño, porque lo necesitas saber, aunque nadie se dé cuenta, aunque nadie te recuerde después del concurso, tú estarás en mi corasón; aunque nadie lo sepa, madre negra, te veo soltando ese aire perfumado que tienes de selva verde esmeralda mi negrita; castígame por malo y dime que te gusto, aunque desafine como un cabrón!

ay, qué mujer maravillosa!

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Lyrics - Music: Canut, Gara, Prosper

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invitada:Gioconda Belli

La mente se resiste a olvidar las cosas hermosas,
se aferra a ellas y olvida todo lo doloroso,
mágicamente anonadada por la belleza.
No recuerdo discursos contra mis débiles brazos,
guardando la exacta dimensión de tu cintura;
recuerdo la suave, exacta, lúcida transparencia de tus manos,
tus palabras en un papel que encuentro por allí,
la sensación de dulzura en las mañanas.
Lo prosaico se vuelve bello
cuando el amor lo toca con sus alas de Fénix,
ceniza de mi cigarro que es el humo
después de hacer el amor,
o el humo compartido,
quitado suavemente de la boca sin decir nada,
íntimamente conociendo que lo del uno es del otro
cuando dos se pertenecen.
No te entiendo y quisiera odiarte
y quisiera no sentir como ahora
el calor de las lágrimas en mis ojos
por tanto rato ganado al vacío,
al hastío de los días intrascendentes,
vueltos inmortales en el eco de tu risa
y te amo monstruo apocalíptico de la biblia de mis días
y te lloro con ganas de odiar
todo lo que alguna vez me hizo sentir
flor rara en un paraíso recobrado
donde toda felicidad era posible
y me dueles en el cuerpo sensible y seco de caricias,
abandonado ya meses al sonido de besos
y palabras susurradas o risas a la hora del baño.
Te añoro con furia de cacto en el desierto
y se que no vendrás
que nunca vendrás
y que si venís seré débil como no debería
y me resisto a crecerme en roca,
en Tarpeya,
en espartana mujer arrojando su amor lisiado para que no viva
y te escondo y te cuido en la oscuridad
y entre las letras negras de mis escritos
volcados como río de lava entre débiles rayas azules de cuaderno
que me recuerdan que la línea es recta
pero que el mundo es curvo
como la pendiente de mis caderas.
Te amo y te lo grito estés donde estés,
sordo como estás
a la única palabra que puede sacarte del infierno
que estás labrando como ciego destructor
de tu íntima y reprimida ternura que yo conozco
y de cuyo conocimiento
ya nunca podrás escapar.
Y sé que mi sed solo se sacia con tu agua
y que nadie podrá darme de beber
ni amor, ni sexo, ni rama florida
sin que yo le odie por querer parecérsete
y no quiero saber nada de otras voces
aunque me duela querer ternura
y conversación larga y entendida entre dos
porque sólo vos tenés el cifrado secreto
de la clave de mis palabras
y sólo vos pareces tener
el sol, la luna, el universo de mis alegrías
y por eso quisiera odiarte como no lo logro,
como sé que no lo haré
porque me hechizaste con tu mochila de hierbas
y nostalgias y chispa encendida
y largos silencios
y me tenés presa de tus manos mercuriales
y yo me desato en Venus con tormentas de hojarasca
y ramas largas y mojadas como el agua de las cañadas
y el ozono de la tierra que siente venir la lluvia
y sabe que ya no hay nubes,
ni evaporización,
ni ríos,
que el mundo se secó
y que no volverá jamás a llover,
ni habrá ya nieve o frío o paraíso
donde pájaro alguno pueda romper
el silencio del llanto.

[gracias, Yarince.]

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invitada: Liliana Felipe

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