La huida del mundo real

invitada: Alaska

Eramos transparentes
eramos transparentes los dos
como el agua de la lluvia
que golpea la ventana

eramos tan fuertes
eramos tan fuertes los dos
que creímos que nada dolía
que creímos que no moriría

¿Dónde fue todo eso a parar?
¿Cuándo se empezo a estropear?
Quiero ser inocente, practicamente inconsciente
para creer que podría tenerte a mi lado eternamente

Eramos tan perfectos
eramos tan perfectos tu y yo
que apostábamos y jugábamos
a parecer como el resto

Eramos tan valientes
eramos tan valientes tu y yo
que retamos al mismo diablo
a atraverse algún dia a separarnos

¿Dónde fue todo eso a parar?
¿Cuándo se empezo a estropear?
Quiero ser inocente, practicamente inconsciente
para creer que podría tenerte a mi lado eternamente
Quiero ser inocente, practicamente inconsciente
para creer que podría quedarme a tú lado eternamente

Creiamos que eramos tan diferentes
que nuestro amor iba a ser para siempre
que nunca nos pasaria como a la gente
que no acabaría, que nunca te irías

¿Dónde fue tu buena voluntad?
¿Cuándo me empezaste a engañar?
Quiero ser inocente, practicamente inconsciente
para creer que podría tenerte a mi lado eternamente
Quiero ser inocente, practicamente inconsciente
para creer que podría quedarme a tú lado eternamente
a tú lado eternamente

Lyrics - Music: Canut, Gara, Prosper

Etiquetas: Diosas, Música para camaleones, Poesía

Me declaro completamente seguro del hecho:
te amo a pesar de mí.
Busquemos algún océano donde despositar los dolores,
las mareas, los golpes del alma.
El vaso de leche se está acabando,
me negué tanto a tomarlo!
Lactea la sombra de tus labios, dulce recuerdo y deseo bobo.

La sal se ha derramado...
desesperadas manos la tiran lejos de mí,
por encima de los hombros.
Tú ríes.

Etiquetas: Poesía

Ayer y hoy,
dos días elefante:
tus letras acompañándome,
tu aliento, mi mejor meta, mi deseo febril.

La selva traidora del querernos, acecha.

Etiquetas: Poesía

invitada:Gioconda Belli

La mente se resiste a olvidar las cosas hermosas,
se aferra a ellas y olvida todo lo doloroso,
mágicamente anonadada por la belleza.
No recuerdo discursos contra mis débiles brazos,
guardando la exacta dimensión de tu cintura;
recuerdo la suave, exacta, lúcida transparencia de tus manos,
tus palabras en un papel que encuentro por allí,
la sensación de dulzura en las mañanas.
Lo prosaico se vuelve bello
cuando el amor lo toca con sus alas de Fénix,
ceniza de mi cigarro que es el humo
después de hacer el amor,
o el humo compartido,
quitado suavemente de la boca sin decir nada,
íntimamente conociendo que lo del uno es del otro
cuando dos se pertenecen.
No te entiendo y quisiera odiarte
y quisiera no sentir como ahora
el calor de las lágrimas en mis ojos
por tanto rato ganado al vacío,
al hastío de los días intrascendentes,
vueltos inmortales en el eco de tu risa
y te amo monstruo apocalíptico de la biblia de mis días
y te lloro con ganas de odiar
todo lo que alguna vez me hizo sentir
flor rara en un paraíso recobrado
donde toda felicidad era posible
y me dueles en el cuerpo sensible y seco de caricias,
abandonado ya meses al sonido de besos
y palabras susurradas o risas a la hora del baño.
Te añoro con furia de cacto en el desierto
y se que no vendrás
que nunca vendrás
y que si venís seré débil como no debería
y me resisto a crecerme en roca,
en Tarpeya,
en espartana mujer arrojando su amor lisiado para que no viva
y te escondo y te cuido en la oscuridad
y entre las letras negras de mis escritos
volcados como río de lava entre débiles rayas azules de cuaderno
que me recuerdan que la línea es recta
pero que el mundo es curvo
como la pendiente de mis caderas.
Te amo y te lo grito estés donde estés,
sordo como estás
a la única palabra que puede sacarte del infierno
que estás labrando como ciego destructor
de tu íntima y reprimida ternura que yo conozco
y de cuyo conocimiento
ya nunca podrás escapar.
Y sé que mi sed solo se sacia con tu agua
y que nadie podrá darme de beber
ni amor, ni sexo, ni rama florida
sin que yo le odie por querer parecérsete
y no quiero saber nada de otras voces
aunque me duela querer ternura
y conversación larga y entendida entre dos
porque sólo vos tenés el cifrado secreto
de la clave de mis palabras
y sólo vos pareces tener
el sol, la luna, el universo de mis alegrías
y por eso quisiera odiarte como no lo logro,
como sé que no lo haré
porque me hechizaste con tu mochila de hierbas
y nostalgias y chispa encendida
y largos silencios
y me tenés presa de tus manos mercuriales
y yo me desato en Venus con tormentas de hojarasca
y ramas largas y mojadas como el agua de las cañadas
y el ozono de la tierra que siente venir la lluvia
y sabe que ya no hay nubes,
ni evaporización,
ni ríos,
que el mundo se secó
y que no volverá jamás a llover,
ni habrá ya nieve o frío o paraíso
donde pájaro alguno pueda romper
el silencio del llanto.

[gracias, Yarince.]

Etiquetas: Diosas, Poesía

Con Mike y Chiki, poetas amigos de la Lista de Escritura Creativa, en la penúltima reunión (Kedada, Chiki, Kedada!!!), La foto es de Pack, la hizo con su super teléfono Nokia con blútúz (tardó siglos en saber cómo descargar la imagen, jijiji). El entorno, la cevercería La Posta.

Etiquetas: Bitácora, Curiosidades de la blogocosa

Yo soy la mina, la veta, el camino, el huésped y el palacio...

[Déjame besarte porque me gusta, me gustas.]

Los días agónicos me asfixian y mis ojos crecen, se disparan... ya sabes, no puedo estar al final de este mundo donde hay tantas cosas que se estrellan, este mundo que, ahora, es América: cabezas alimentadas por sangre irlandesa en un inmenso corazón inglés.
Cómo puedo decirle a cualquiera los larguísimos minutos en que pienso en ti y me asombra y respeto tu sentimiento de impotencia, que yo también lo tengo; cómo puede alguien ser capaz de entender cómo sentimos?
Crepitan los diques perezosos, la presión está al reventar, lenta, fría oscura, la fuerza del río pesa y la sangre contenida me sale en borbotones de palabras que tú las aceptas en clave de generosidad. No estoy avergonzado, no necesito pedir perdón, regresemos a Candem y perdonemos a ese Jesús absurdo que nos ha dado lo que ha podido, no lo que le hemos pedido; despierta, ya es lunes! Otra vez estamos juntos, a nuestra manera, menos que mañana pero más que ayer. Y no, no lo sabía, no quiero enterarme de que esto no puede durar; no quiero ni por asombro pensar en ser el primero de la pandilla en morir, no lo hago (ni auque Eros sea hermano de Tánatos y ambos compitan con Hermes).

Tú, tú si que eres la mina, mi mina.

*A propósito de un secreto que me dió un cartero de correos, ponía un deseo de amor y un disco de Morrissey

Etiquetas: Poesía

Bueno, para recuperar lectores (que la cosa veraniega está fatal - fatal), voy alanzarme al bitacorerismo [toma palabro!].

Para empezar, ésta es la portada (una parte, ya que no tengo todavía la oficial), del medio en el cual gentilmente, Iván me invitó a lanzar unos cuantos criterios sobre homosexualidad y migración. La posteo ahora para blanquear rumores telefónicos de algunos bloggers que en lugar de llamarme a mí o a Iván, han decidido comentar el hecho en sus blogs, ad libertum/themselves. Y sí, estoy muy contento de la difusión y eficacia de la portada que ha traído a mi teléfono llamadas de gente que hacía mucho que no hablaba, recuperar contactos, recibir pirópos (de los frívolos y de los que han leído la nota interior), recibir propuestas de trabajo, etc. Valoro mucho el trabajo de Iván, ya que está convirtiendo al medio para el que trabaja en una interesante vitrina de modos de vida y cultura avant garde, cuando la propuesta original de la revista era más bien sosa y tirando a cutre, por lo masificada (800.000 copias sólo en Madrid, nenas!). Precisamente, el jueves pasado, gracias a la invitación de Luisfer, retomé contacto con un viejo amigo, William Rand, pintor ecléctico que tiene sus raíces en The Factory junto a Warhol, pero que ha desarrollado una estética propia y brutal inspiráda en el POP-ART con serios embites de expresionismo, homenaje a la luz del sol de España, el país donde vive y pone el ojo este genial pintor (del que tengo el honor de poseer un bellísimo cuadro de dos chulos in a fellatio time); aquí podéis ver una página web completísima con catálogos, biografía e imágenes de su obra (una excepcional muestra de su trabajo con Ava Gardner, el mural - modular de cuarenta y ocho metros cuadrados!!!), todo esto en colaboración con Cejalvo, para quines está diseñando una colección de joyería inspirada en su apuesta por la Gardner. Eso, que me enrollo más que las persianas, que fuimos con Iván, Víctor (su novio) y Zäpp, rumbo a Leki donde William hacía el opening de su último trabajo que incluía un par de cuadros con imágenes del famoso Luisfer (modelo y muso del artista). En fin, a Iván se interesó muho por el artista, Zäpp vomitó sobre el garito y los cuadros, yo me lo pasé genial con todos ellos...

AYER:

La Flor de Alcorcón, invitome a su cumple en el el VIP del Coppelia Showroom... algarabía, fiestuqui y encuentros con Iván y Víctor (again and again) y con AviadordeLuxe... [Hoy he llegado a casa a las 12:00 del día!]

Hoy: PISCINA, Por dios!

No querría un altar de un día para santificar o legalizar mi amor, me gustaría ritualizar mi vida con el hombre al que amaría, respetaría y admiraría durante todos los días de mi vida; que los desayunos sean agradables tertulias con sonrisas, que en mis mañanas de trabajo me sienta acompañado y respaldado con su presencia, que nos divirtamos preparando unos espaguetis con cualquier salsa mientras nos damos un beso furtivo poniendo la mesa, que los noticieros no nos dividan más allá del comentario jocoso sobre el personaje de turno, pero que procuren darnos una charla salpicada de intercambios emocionantes; que haya tiempo de una siesta rápida mientras se escurren los platos para volver a la faena cotidiana de las letras, que el abrazo sea cálido, que me ponga unas alas preciosas y me invite a volar libre mientras él no está y yo pueda aterrizar en el nido sabiendo que quien me espera, me ama y me respeta, que vuelva con amor a las mantas nocturnas donde Eros duerma o pida un juego, que mis sueños sean velados mientras acompaño los suyos, que no se enferme para no sufrir demasiado y no tener que desvelarme demasiado, que sepa qué medicina comprar para una fiebre absurda, que inauguremos en los fines de semana una expedición salvaje a cualquier museo o concierto o montaña, que cerremos la puerta cuando queramos tener intimidad para compartir silencios, que me de la mano paseando por Praga, que me ponga el listón alto y me exija ser mejor, que él se exija, que, si todo esto no es posible, vivamos como podamos separados pero juntos, que cualquier accidente sensual no sea un ultimátum para mí ni para él, que no ocurra lo imprevisto y si ocurre que tengamos la misma inteligencia para sortearlo del modo en el que sorteamos el imprevisto de conocernos, que disolvamos los conflictos con pasión y razón, que se deje amar, que tenga por el qué amar, que me llene, que se deje hacer, que no tengamos bienes, que alquilemos coches para viajar, que me oferte lecturas insólitas, que se emocione con mis lecturas y enjuguemos un par de lagrimitas con Puccini si cabe, para luego reírnos del asombro de vivir, que sea un militante de la vida, que se defienda, que me defienda y que a nadie se le ocurra dañarlo en mi presencia, ojalá ni siquiera en mi ausencia.

Quiero eso, pero no quiero un matrimonio con madrinas y padrinos y cuñadas y primos y amigos que nos exija que haya todo lo anterior cuando no lo hay.

DOS

El mago sacó del sombrero
una corbata de flores
y desde entonces:
¡lluvia de ojos!



ONCE

Tu vida acrílica,
triste,
se acerca a mis cosquillas
y no río.



CATORCE

Calle de mariconadas y puterías
sé:
piel,
cadaver grasiento,
mujer gordísima,
gritona,
loca,
enfuriada.
¡Virgen Santísima!



DIECIOCHO

Su cara..........................................película vieja
sale a la calle..................................en travell subjetivo
repasa nalgudos senos.........................la mujer fotograma ríe
mientras.........................................es bailarina pornográfica
muere............................................en la sala de montaje.



VEINTIUNO

Cuando murió me dijo
que no iría lejos
que mandaría telegramas en cada estación
que la vería en la lluvia, cuando mojara,
que me invitaría al cine en carnaval...
Ayer la vieron,
sola,
compró un King y entró al Hollywood,



VEINTITRÉS

- Yo sola no lo vestí de mujer
- Quedó horrible...
- ¡Cómo nosotras!

Textos seleccionados de HACE UNA SEMANA QUE ESTOY ASÍ de Mayra Estévez Trujillo Ediciones La Divina, Avenida 24 de mayo, Quito - Ecuador. 1998

Etiquetas: Poesía

Mientras preparo la tercera entrea del tríptico de las mujeres que escriben, os invito a escuchar la delicia de canción que he congado, ya lo sabéis, debajo demi foto, un click! y lo escucháis...

Etiquetas: Bitácora

2000-06-15

Y me levanto
a la cita de otras emociones
esas vivencias con ruidos
ruidos sordos
necesarios,
para cortar con el ansia, el vacío, la nada.

Pesadez de verano que me lleva a otro mundo,
pesadez de tiempo que ese mundo desconoció,
pesadez por la ingenuidad que transcurrió y no la detuve,
pesadez y pesadez por haber perdido tanto.

Dejada estoy, dejada en la magia de la dejadez.

Cuchillos y espadas
facas con mango
mango clavado en mi puño
corazón que no entra en la punta
angustia de latir
latir, ¿para qué?




2000-06-21

Niña aún,
consentidamente clavando mis uñas en tu pelo
me encontré.
Amor lejano de niñez,
dulce amor que creció.
Se esparció, se dio al mundo.
Así me dijiste que debía ser, Papá.

Me he sentado a tu lado a contarte de Nicolás Guillén.
Tú solamente ríes;
es que Vito Manué no sabe inglé.

También llegó Rubén Darío
porque el viento y el mar,
tan lindos como Margarita,
trajinaron en mi ser.

Una vez alguien enamorado entró a la mar
Papá me dijo: Por la blanda arena, hija, quédate a conversar.

¡Cómo has cuidado de tu prenda!
¿Cómo podrás desprenderte?

Llegué caminando despacio y allí me quedé,
pero no sé cuándo te escuché cantar que el sol es mío,
de las risas lacrimosas del Payaso
o el vino de Marina que hizo olvidar las penas de amor.

Quizá por ello, sacan del piano mis temblorosos dedos, suaves canciones de Bach.



2000/06/22

Poeta de los sueños
árbol robusto
ilusionante
hacedor de risas
vivencial
hombre de muchos mundos
querendón.

Con tanto amor que crecí,
con tanto amor fui a buscar.
Gracus Baubeuf despertó,
Kropotkin cabalgó
Y con ellos transité;
conocí la sublimidad del Ché
y traté de cercar los dolores
los dolores que todavía esperan
los que cerquen de verdad.

© Amanda Páez Moreno. Textos inéditos, los que he pedido autorización especial para publicar en este Tríptico-homnaje.

Etiquetas: Poesía

I

Quiero un par de alas para ti
demonio de algún barrio proletario,
pequeño burgués,
ángel caído en mitad de Madrid.

Quiero para ti todo el oro del mundo
en un café de París;
darte un beso trasnochado
para que dejes de manosearte
con el lumpen
y con los travestís.

Mañana no habrá galletas
ni girasoles.
conservaré tu cubrecama limpio,
con tu olor;
con tu sexo deambulando
en los pasteles,
los óleos, las acuarelas;
con tus intestinos en mi boca,
con tu cáliz
tu estambre
tu pistilo
dibujando un
caracol.



II

Me gusta cuando te desnudas
y me muestras tu cuerpo caracol,
tu sexo espiga,
tu acordeón capilar,
tu arco iris sin piel;
seductora lengua,
ese gorrión a punto de morir
que es tu corazón.

De tu piel la magia inerte,
un cardumen de neón
en el mármol de tu pene.
Cuarto menguante en tu cabeza.

Se enoja la palabra contigo,
se vuelve mutante.
Tu beso es el elixir
para los poetas,
poetadores, poetangos,
poetinertes.

Pienso que tú serás mi leyenda,
mi obsesión.
En tu cadáver vomitaré yo,
con flores y promesas
de hacerte santo,
rezarte cien padrenuestros,
desenvainar tu sarcófago
y volverlo promiscuo.

Venderte
por amarte tanto.



III

Tu música me hace llorar, caracol.
Me hace recordar días ya muertos;
canciones oníricas;
esos ojos de ella
combinados con los tuyos,
esos vientres.

Tus pies dibujados
se pasean por encima de mí,
me besan.

Tú quieres besarme con la boca,
con lengua,
pero no te atreves.

Tú quieres violarme,
matarme.
Pero es más grande
tu dislexia de piel.

Tú me das miedo;
ese miedo de nacerte,
de abortarte,
crearte a mi imagen y semejanza;
verte estéril, degenerado, psicópata.
Amante de las pieles.
Amante de los hombres
y las mujeres.

Yo te he violado cien veces,
decapitado.
Tú has sido mi ataúd,
y mi sueño.
Tú mi vientre amargo,
lleno de dolores,
ardores... de la carne.

Versos que no merezco. Escritos por Mariposa del Castillo (El Santuario del Voyeur de León Sierra y Mariposa del Castillo, Casa de la Cultura Ecuatoriana, Colección Los Cuadernos de Rimbaud, Quito- Ecuador 1995).

Etiquetas: Poesía

He posado mis manos en un cuerpo efímero, era tarde o noche, no recuerdo. El fugaz encuentro venía precedido de promesas vanas y realidades perversas, el nido, vacío estaba aún caliente.

Tengo una especie de sensación de adulterio en mi piel. ¿Se me pasará?

publicado en la Lista de Escritura Creativa, 14/07/2004

Etiquetas: Poesía

Gracias a todos por los comments del último post. He recibido agradables sorpresas, lecciones de ternura y abrazos. Se ha acabado una etapa de incógnita para mi, ahora empieza otra, más profunda, con las preguntas todavía en el aire pero con un poco menos de maltrato social. No creo en los pasaportes, han dividido mis ganas con las de la gente que nació en mi tierra y también vive aquí, mis ganas, mis deseos, mis recuerdos. Ya no soy parte del problema migratorio, que lo tienen que solucionar, porque hasta el banco mundial lo recomienda... pero qué estoy diciendo! hay que arreglarlo todo, pero no sé cuanta gente quiera estar por la labor.
A todos los nuevos, bienvenidos; a los habituales: mi sonrisa, la más grande, el abrazo más estrecho, el beso en los labios.
Hoy Madrid es un poco más amable (y huele a chamusquina.... que susto!)

Etiquetas: Bitácora

Se acabó todo: soy español. Y recordad que Al fin solos es muuuuuuuuuy guapa!!
Gracias por estar, has sido la única.

En la esquina absurda del obtuso triángulo tengo dos vectores que tiran de mi deseo, su tensión se agiganta con el pasar del tiempo y se alimenta con la información cotidiana que resulta más y más inoportuna. La imposibilidad, el error, los hechos consumados, el amor (¿?), son pequeños accidentes geográficos que tiñen este paisaje loco que es pensar en ti. Tu cama real, revuelta de noche, tiene un sabor que no he querido imaginarme y que de repente ha aparecido ante mis ojos; tu cama imaginaria, la que te gustaría compartir conmigo, y que sabes que ni estando loco rehusaría, es un espacio blanco donde grabaría cada milímetro de tu piel en mi cerebro para reproducírmelo siempre, siempre, siempre...!
En tus noches de pasión cabalgo como loco en una huida acariciada de demencia, espuma y azul. Tu sexo real acompañado de tu sexo imaginario me dan las palizas más grandes jamás disfrutadas. ¿Será por eso que por las mañanas me levanto con dolor de espalda?

Etiquetas: Poesía

Dos noches largas se unen a puntadas por un sueño pesado y narcótico. Mientras coloco las botellas en los botelleros (hoy toca limpiar los botelleros), imagino que contienen oro líquido o, mejor, nitroglicerina; las tareas son insignificantes y absurdas mientras juegas al escondite por las calles de Madrid, las botellas estallan: "...ni una lágrima, mi vida, por tí lloraré; hierba mala que, del camino, solo arrojaré..." Recojo los pedacitos mientras el cántabro sentencia en los altavoces y la gente se emborracha y se seduce. Me está creciendo barba.

Cien euros no pagan un regreso a casa donde un cigarrillo me recuerda que es absurdo dormir a las cinco que a las seis y de repente se enciende el after hour que tengo en el sótano del edificio donde vivo. Pienso en Dios, pienso en mi pensando en Dios, pienso en todo el mundo viendo cómo pienso en Dios y callo; me denuncio a mi mismo, soy un aspecto pobre del cristal tallado, luzco volandas verdes y tomo el sol.
Hoy toca realidad.

El deber, el arrojo, la promesa, la ilusión que alumbra desde la ventada los ajados días que decaen muertos de frío en el rincón necio de la vida. La boca imaginada ferviente de amor, temblando de emoción en un beso lento, el abrazo esperado y todas la sensaciones galopantes que nos perdemos y en las que nos perdemos cuando amamos. Los colores vivos danzando en la pregunta que acompaña al vaso de horchata que nos tomamos en soledad, en una perdida terraza de verano, cuando el sol es nuestro cómplice y va muriendo de tarde dorada.
El dolor de sentir que las cosas no son, que naufragamos en posibilidades y loterías. Lazos largos e inalcanzables, deseos tercos que mantienen una vida irreal e histérica que nos engaña y pretende hacernos sentir vivos.
Todo junto con un lazo gigantesco de El Corte Inglés.

Todo este tiempo he estado olvidándome en decisiones corruptas y necias; mis manos han sido hueco fugaz y necesidad, mis huesos tiemblan todavía y mi razón cura estas torpezas poco a poco. Todo este tiempo, y todo el tiempo en que pienso en todo este tiempo, he estado esperando por ti, sigo esperando por ti. Lleno de errores mi tiempo ha sido un buscarte permanentemente entre las nubes meticulosas, entre las canciones imposibles, en los libros memorables, en los poemas dolientes y en los desayunos tristes. Tu imagen no cesa de transformarse, el camaleón se da vuelta y sueña un poco, es un dibujo de piedra, labrando el boceto de mañana, el precio del futuro.

Etiquetas: Poesía

invitado: Silvio Rodríguez

El problema no es
si te buscas o no más problemas
El problema no es
ser capaz de volver a empezar
El problema no es
vivir demostrando
a uno que te exige
y anda mendigando
El problema no es
repetir el ayer
como fórmula para salvarse.
El problema no es jugar a darse
El problema no es de ocasión
El problema señor
sigue siendo sembrar amor.

El problema no es
de quien vino y se fue o viceversa
El problema no es
de los niños que ostentan papás
El problema no es
de quien saca cuenta y recuenta
y a su bolsillo suma lo que resta
El problema no es de la moda mundial
ni de que haya tan mala memoria
El problema no queda en la gloria
ni en que falten tesón y sudor
El problema señor
sigue siendo sembrar amor.

El problema no es
despeñarse en abismos de ensueño
porque hoy no llegó
al futuro sangrado de ayer
El problema no es
que el tiempo sentencie extravío
cuando hay juventudes
soñando desvíos
El problema no es
darle un hacha al dolor
y hacer leña con todo y la palma
El problema vital es el alma
El problema es de resurrección
El problema señor
será siempre sembrar amor.

Etiquetas: Música para camaleones, Poesía

Confusión, bríos pero confusión. Hoy no posteo, me duele la espalda.

Jocs per ajornar la mort
Joan Vinyoli

Descubrir en otro
la palabra precisa,
la desolada materia del sueño,
inmóvil, fija sobre el papel.
Palabra que nombra fantasmas
pero también llamaradas de vida
y -al fondo- el eco del mar,
su perdurable presencia momentánea,
olas y horas, sílabas y símbolos.
Todo lo que nos queda, todo y nada:
juegos para aplazar la muerte

Juan Luis Panero

Etiquetas: Poesía