La huida del mundo real

El domingo pasado fui al círculo de Bellas Artes por invitación de Pedro Forero, ya el jueves, estreno en la Abadía, Iñigo Ramírez de Haro me había dado un panfleto de su obra Me Cago en Dios. La obra es un encargo de la librería y centro de estudios teatrales La Avispa, al actor protagonista ya que el texto está editado por su pequeña editorial de libros teatrales. El caso es que Pedro Forero, actor y director de buen andar, ha aceptado el encargo y ha logrado un correcto montaje del texto de Iñigo. El lunes caminando por la calle Alcalá me encontré con un antiguo amigo actor, Pedro de Juan Segura, uno de mis primeros compañeros en un cursillo que hice para poder entrar en la RESAD en el verano del 94, cuando llegué a Madrid por primera vez, y cosas que tiene Madrid, me encontré dos calles más abajo con Iñigo Ramírez, quien estaba ajeno todavía a la polémica que se levantó al día siguiente con su obra ya que Esperanza Aguirre arremetía con su caballo de Troya de la santísima y benemérita inquisición (nunca mejor dicho), para censurar y acallar una de las voces del laicismo más interesante que ha parido la nueva dramaturgia española. Por aquí de paso comento que Pedro ha reestrenado como director, Talem de Sergi Belbel en la sala El Teatro de las Aguas, los viernes y los sábados a las 22.30. Este chico es que se prodiga mucho. -bueno el caso es que ajeno al revuelo del día siguiente, Iñigo me comentaba, sacadado de quicio, la poquita prensa de su espectáculo y su incredulidad de por qué le Círculo de Bellas Artes había escondido toda información de su obra y no la había publicitado. Es indignate cómo en este momento de democracia progresista, la derecha no haga otra cosa que insistir en su criterio atrasado y colérico con el que atenta contra organismo débiles del constructo social como lo son los de la creación artística: muy bien, señora Aguirre, lo está haciendo de puta pena, peor para usted y su partido, ahora es cuando los españoles se fijarán más en su gestión por estar en un lugar opositor al régimen aperturista de Zapatero, al cual le damos más y más confianza por su clarísima muestra de diálogo y políticas de izquierdas.

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He decidido que se acabó el vaguear y comer mierda. A partir de ahora (llevo entrenándome en la bicicleta todos los días, una hora) cuidaré mi cuerpo y mi mente. Me siento joven y debo enriquecer mi futuro, tanto a nivel físico, para que éste le brinde al cerebro, sus mejores jugos y así la poesía nade nutrida. Se acabó el pan, se acabaron los fritos, se acabó el Murder King y el Fuck Donald's. He comprado filetes de pavo, avestruz, mero, congrio y ternera para ponerlos a la plancha con unas buenísimas ensaladas de espinacas, canónigos (homenaje a Warrior y Supervago) y rúcula mezcladitas con tomates cherry, col lombarda, vinagre balsámico y una gotas de aceite de oliva. Huevos duros o pasados por agua, queso y mucho té. Ahora empieza mi nueva vida de bien alimentado. Espero que dure y que la cartera responda.

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Hoy es el aniversario de Miss Shangay Lily, me ha llegado una estrictísima invitación para el Barnon. La cita es a las 21.30 ya hemos hablado con My Flyte de asistir travestidos pero creemos que la noche es de la ojomeneada. Kissitos Miss. Nos vemos esta noche.

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Vaya regreso al diario no?.. os debo los links de todo este post, pero como posteo en ordenador ajeno, no puedo tardar mucho, me voy, que los UVAS me esperan....

Las escaleras, los andenes, los pórticos laten todavía como cuando los palpabas.
Yo respiro tus pasos por las alamedas, te intuyo de cerca, me llegas;
imaginando un recorrido me asalta un policía y la Mnemosina tuya a mi lado...

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La imaginación tiene perfume.

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Escribo desde la amargura: ¡Qué risa!

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salí a buscarte, nuevamente.
la calle estaba llena de viscosismos.
volví,
rápidamente: un vaso de leche con bizcocho es el show de esta noche.
crepitantes palabras seducen los tímpanos que me sacan lágrimas secas
me depilo el sueño en la pantalla, un poco
los arañazos sangran horchata salada
tu recuerdo es mi ilusión más violenta; tus alientos, mis fracasos
vomito violentamente toda la amargura primigenia, nacen enanos.
debajo del paraguas bordeaux aspiro unas rayitas de empeño y la calle llueve
los taxis se volvieron negros,
salen rubias taconeras fumando pollas seminales, semánticas
el niño ha vuelto a mearse de placer
lo veo
te pido como comida para llevar por las avenidas ciertas
tu aroma me acompaña
tu peso me domina
te desplomo sobre la mesa
te lamo para desaparecerte
sabes a pasado
fuiste
hoy

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Muy diferente al escapismo burgués de Turgueniev, he pasado dos días en casa de Martín e Isabel en La Pradera de San Idelfonso (Valsaín), en la provincia de Segovia; y a pesar de acoplar al léxico el nuevo término bon-vivant, esto no fue, insisto un derroche de medios, propiedades privadas y dinero, Martín es un hombre generoso y su hospitalidad increíble, pero lo más bonito, lo más enriquecedor fueron las largas charlas sobre teatro-filosofía que mantuvimos estos dos días. Martín insiste en llamarme joven promesa y me abre los ojos a un futuro no demasiado lejano donde poder aplicar las herramientas que he adquirido en los últimos siete años al frente de una sala de teatro para poder invertir en mí como empresario teatral... los miedos y las vergüenzas aparecen pero también he de admitir un cierto deseo, impulso, llamado de la selva artística (como el llamado de Jack London)... ansiedades instaladas en un no querer desapegarme de las tablas, como si nunca más las volviera a pisar con este nuevo empeño, él contesta a mis dudas haciéndome escucha música de Ryuichi Sakamoto y contándome de cómo pasó éste de modelo a músico y cómo atrapa talentos musicales para combinarlos y crear esos cortes tan espectaculares: haciendo exclusivamente lo que desea, no lo que necesita.

Muchas incógnitas planteadas. Campo abierto. Aire y buena, buenísima compañía.

Al volver, ayer por la tarde, no pude pasar por casa para ducharme y cambiarme a de ropa para ir al estreno, al cual fui, lo vi y me vine rapidito. Una apuesta de un clown clásico para unos actores de texto. Correcta y hasta un poco fría en mi opinión, la puesta tiene grandes lagunas donde el espectáculo se vuelve lento y largo simplemente porque los actores no están acostumbrados al feed-back del público y no atrapan a éste en sus gags, correrctos pero no perfectos... También echo mucho de menos una postura política clara de parte del puestista, su posicionamiento en el pacifismo militante y positivo no ayuda nada a la narrativa de un Brecht furibundo por la muerte engendrada por la guerra, la muerte unos concretos, claro, no la muerte en general. Políticamente correcto y gracioso, verdaderamente gracioso en ciertos lugares.

En casa no pude abrir el ordenador, de lo cansado que estaba, y aquí me tenéis a las dos del siguiente día...

ó la Marylin de Catalunya, según se mire... El finde tuvo abatimiento y risas, sinceramente he pasado página de las cosas aburridas del finde semana y me he quedado con lo más divertido y es que Eugenio hizo amistad por Internet con un chico de Barna y éste se presentó en Madrid con dos amigos más. Tomamos un Café en la troje y luego cenamos en el Rincón de Pelayo (y es que marikitilandia se impone siempre, a mi ya me está cansando un poco) y no haré mucho comentario de la cena ya que ocurrió un cierto accidente culinario (más bien higiénico) que no quiero mencionar por no hacer mala publicidad al sitio, simplemente, me voy a percatar nuevamente bien la siguiente vez para desaconsejar su visita o para flagelarme por bocazas. El tema es que con I. nos caímos mal desde el principio y es que ese aire de moderna-pija-intelectuala catalana no pasaba ni con jabón. Pese a lo que prometía, la conversación no tuvo demasiado interés ni este chico aportó nada nuevo desde su tercer año de Filosofía en alguna universidad de Barna, más bien se dedicó a observar nuestro comportamiento y con un cierto aire post-depresivo-retro-aristocrático empezó a cagarla cuando arrancó a frivolizar la charla con el inoportunísimo comentario de que en Madrid tenemos un look de nuevos ricos que nos pierden las marcas...! y que en Barcelona, aún sin enseñar marcas, su estilo es más glamuroso, "tipo Antonio Miró"! porque Barna era más cosmopolita... en fin... A mí, Barcelona me parece una ciudad hermosa, inquietante y con una velocidad muy diferente a la de Madrid, el mar, la cercanía con Francia, el idioma, la vuelve diferente, exótica... caminas por sus calles y auque hay cosas que te remiten a España, es como si te sintieras en otro país, pero de ahí a que sea más cosmopolita que Madrid, huelga un buen trecho! Y en este punto abandono y doy por perdida la discusión porque dos ciudades tan bonitas no deben prestarse para palabras de tan baja calaña. El caso es que mientras decidíamos ir o a un chino o a un kebab (por las economías de todos), las catalanas y en particular I., nos sugieren que a algo menos que a un VIPS ellas no pisaban en un día sábado de salida nocturna... Eugenio y Lucho pensaron que lo mejor era ir donde terminamos cenando por la relación calidad-precio (y todo hay que decirlo, por su militancia de burgayses que tienen, que sino cenan en un sitio gay un sábado por la noche, pues parece que se reconvierten a la secta heterosexuala)... Bueno, hechos al dolor, los demás fuimos; después de fruncir el ceño con toda la lista de platos del menú de 12€, las otras dos catalanitas optaron por algo, no sin antes consultarlo con I. y es aquí donde Lucho y yo pusimos un ojo y señal de que algo raro ocurría con su comportamiento: I. las dominaba!
Al final de la cena, otro chico from Barselona, llamaba al móvil de I. para comunicarle su arribo a la ciudad gata. I. entró en cólera, se puso rojo y salió despavorido en su búsqueda no sin antes decidir qué postre les convenía a sus hijas (las otras dos), y fue en ese instante cuando Lucho aprovechó un descuido de la afila da lengua de I. cuando se auto-describía como alto y rubio (juas!, apenas subía un tono del castaño oscuro), para apodarlo MARYLIN, LA MÁRYLIN DE CATALUNYA, a lo que yo incorporé en apellido DOMINATRIX, por la forma en la que dirigía la conducta de sus hijas (los otros dos)... de ahí en adelante todo fueron risas. Imaginaos la cantidad de analogías posibles: Marylin Dominatrix y sus hijos (a lo Bertold Brecht) y un sin fin de afiladísimos motes que nos resarcieron de aquel vapuleo pseudo-aristocrático con el que nos amilanó el mozo en cuestión...
Lucho es un inmejorable amigo peruano y una de sus virtudes (que tiene muchas, entre las que se cuenta que es un varón piadoso...), es un humor negro, negrísimo. Ha rebautizado a casi todos en el grupo de amigos y sus alrededores y quizá la utilización del femenino en lo coloquial ya haya pasado a ser una historia de los 80’s, aún así él es como un relicario de cómo éramos. Sus creaciones son tan enrevesadas que merece una pequeña lista (ojo, que todos son hombres):

La histérica (un antiguo ex de su actual pareja)
La perra de Móstoles (otro)
La croquetita (uno pequeño y gordito)
La Juanja de Iberia (un azafato)
La pepelú (José Luis)
La muñeca pelona (un chico con poco pelo y con las pestañas rizadas)
La Juanji (Juanjo)
La pepi (José)
La chusi (Jesús)
La kinder (un chico que tiene una huevería)
La marica (cualquiera)


Yo no se si está bien o mal (y aquí ya empiezo a dudar de mi propia reflexión, por cristiana) esto del trato femenino en un hombre... lo que si se (y esto le gustaría a Lacan) es que el humor ha desatado la utilización del femenino genérico, de una manera libre, libérrima... o no? que os parece?

este domingo es una gran burbuja azul que rueda pesada por el minutero.

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un día miraré por tu ventana el cuadriculado paisaje de la siesta
los abetos, los lirios, la mirada y el clamor
marcharán raudos por el sol
si el viento me deja verte, saldré
desnudo, libre, lloroso y sin piel
las notas saltarán su rigidez
los párpados me brindarán el peso del ayer
tú, los días y el amor
parapetos en papel de arroz
los hombros lacios, la dura tez
el pecho, la vida y el dolor
te figurarán despacio la carne y el pincel
lanzando estelas
dardos nácar
y un poquito de vejez

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Antes de ayer estuve viendo EL PRECIO, de Arthur Miller.

Iba a hablar sobre la calidad de la puesta en escena y hacer una crítica pero la verdad no me siento muy motivado, tampoco hay mucho que decir, no veo demasiado trabajo de mise en scène... la obra me entristeció profundamente, a nivel personal y también a nivel artístico. Sobretodo porque creo que Ana Marzoa es una delicia de actriz a pesar del director, que le ha obligado a un naturalismo vacuo donde tan poca construcción desfigura hasta el brillantísimo ángel escénico que posee la actriz; poco que decir de un resueltísimo Helio Pedregal, un trabajo excesivamente intelectual, muy poco corporal, pese a lo que se defiende del proceso de ensayos (cosa mencionada en el programa de mano); Juan Echanove hace grandísimos esfuerzos por sentirse verdadero y con tantos esfuerzos mantiene acciones excedidas donde un ritmo y forma externa no tiene nada que ver con todo el conflicto interno de este brillante pero dificilísimo personaje que plantea Miller, pedestal de la construcción dramática de la obra: sin Víctor no exitiría el registro material donde precio y valor tocan tierra para la parte más didáctica de la textualidad de esta dramaturgia de Miller. Quien definitivamente es un maestro escénico es Juan José Otegui, su cuidadísimo trabajo pasa de puntillas por encima de todo el discurso prepotente dela puesta en escena, donde el precio que se paga por la infraestructura desmerece el valor filosófico de la palabra escrita. Quizá en esas pequeñísimas acciones, en esos disimulados comentarios que Otegui le permite al personaje, está indudablemente el valor gigantesco de la obra. Las remarcaciones pedantes sobre ciertos textos presuntamente "importantes" donde los actores toman la corbata del escenario, denuncia los rudimentos sencillos con los que el puestista juega a montar esta obra. Parapetado detrás de cuatro buenos actores, el discurso del marionetista en simple, débil y a la zaga de cuatro experimentados monstruos de las tablas que "se comen" la propuesta y reclaman más atención.
Sin embargo me llamó mucho al atención que a la salida del teatro, Esther escuchase a un par de espectadores (público- público, como decimos los teatreros, público del Marquina o de la cartelera de los periódicos, sin más - y sin nada menos, faltaría más!) que Echanove interpretase tan bien, juzgando cómo suda y cómo grita y "vive" su personaje... habría que preguntar al arista si tales cosas ocurren, por un lado y por otro, si ese es el camino elegido para el trabajo, es decir, si ha elegido "vivir" intensamente como método de trabajo.

Yo no me aburrí, el texto de Miller es un paradigmático referente en este momento de mi vida, al haberme quedado en paro y con una razonable edad donde parece que todo el mundo pasa a la adultez irremisiblemente a la vez que empieza a recapitular cosas de la vida, los valores de la vida, los precios que hemos tenido que pagar. Me pareció curioso que me sucediese esto con esta obra (y me parece que sobra comentar los porqués, quien me haya leído de antes, en el diario, debe entender el por qué).
Nos aferramos a cosas aportándoles un valor que finalmente termina por abocarnos a ponerle precio a nuestra separación, y como estamos subsistiendo en este sistema capitalista globalizado, pues no nos queda más que pagarlo (o cobrarlo, según se vea). Sin embargo, me pregunto si todo precio no tiene un valor que se pierde a la hora de cobrarlo... o si también ocurre que cada cosa que valoramos podemos venderla o debemos venderla? o si en esta transacción irremisible que nos obliga la vida no somos lo suficientemente conscientes de esta extraña dialéctica que nos toca vivir... recuerdo ahora uno de los primeros post que publiqué con un frase de Bertold Brecht: ¡Comer primero, luego la moral! Menos mal los libros que pagamos por un cierto precio nos aportan valores que dilucidan o son brújula para continuar.
Al final, Esther y yo, nos fuimos a tomar unas cañas (cerquita, cerquita!!!) la noche nos salió por muy poco porque, cosa curiosa, el precio de las invitaciones fue de tres euros cada una y luego las cañas nos salieron a uno y medio. Pagamos la invitaciones porque me dio pereza acreditarme con Pentación y porque Esther tiene un encantador amigo que trabajó enel montaje y que nos procuró esta "invitaciones"... no os parece curioso que en estos tiempos, para ver una obra sobre este tema, hasta las invitaciones tengan precio?
Que nadie se lleve a malos entendidos, hay que pagar el trabajo de los artistas, si uno quiere ver la función, no?

El próximo día 19 de Abril sale a la venta en todas las tiendas FNAC España (Sección música española, en Autoproducidos), el último trabajo de Juanito:





Me alegro mucho por él. Su sensibilidad y su inteligencia artística está muy por encima de todo el pop español; bueno, su creación es y no es pop, pero tampoco es un cantautor marginal desconocido por el mercado. Lo que si es cierto es que con mucho esfuerzo ha creado una propia productora que le permite hacer lo que quiere con razonable libertad ya que en estos mundos del artisteo y de esta profesión, se cuecen muchas habas... Definitivamente, hacer un trabajo tan femenino es posicionarse en un excelente discurso comprometido: se pueden decir cosas todavía, si señor!
Ahora recuerdo que hace años me hizo mi numerología y salieron cosas super curiosas; sin embargo, me prometió escribirlas y dármelas algún día... Nos hemos encontrado muchas veces desde entonces, pero todavía no tengo la numerología con mi nombre y mi fecha de nacimiento...

Ya estáis saliendo a comprar el nuevo disco de Juan!

Juan delfín
Juan sol
Juan sabor a menta, caramelo y azul...

transcribo horas laxas de cabeza, vientos quedos, árboles perpetuos, soles.
todo el blanco sobre este momento de ruidosa radio periférica, un
respiro -tal vez un sosiego. todo el blanco.
balazo serán las palabras siempre. caras, gestos, pensamientos veo
desplegarse a mi susurro: no me lo expliques, lo sé.
aquí no hay el sol del desayuno, aquí no hay tantas cosas... se murieron los
brotes que adornaban la cabeza, soy feliz;
debería de saber cosas, no crees?
te beso a pesar tuyo

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Hoy posteo telegráficamente. Llevo retraso con el artículo para la revista que quiero entregar hoy antes del medio día. Muy cabreado por el levantamietnode la veda para la foca en Canadá, estoy con Bohdi. Ayer depresión post-vacacional (ya me preocupa esto de las depres), casa y sueño. El domingo me publicaron el post del 29 de marzo, como cartas al director de EL PAIS.
...debo creer que existe la justicia?




y el amor?

>
>Amigos poetas, escritores, periodistas
>
>Y a quien pueda interesar,
>
>
>
>¡Acudamos en ayuda solidaria!
>
>¡No dejemos solo al pueblo hermano,
>
>Aun menos cuando cae en desgracia!
>
>¡Denunciemos los crímenes del Imperio
>
>Que en nombre de la vida mata la vida!
>
>
>
>Ariasmanzo
>
>(Luis Arias Manzo - Poeta/Escritor)
>
>
>
>
>
>
>
>URGENTE desde Bagdad
>
>por jose . Tuesday April 06, 2004 at 04:14 PM
>tellezoliva@mixmail.com Iman Khamas, directora del centro del Observatorio de la Ocupación en Bagdad ha remitido esta tarde el siguiente mensaje sobre lo que está ocurriendo en las ciudades iraquíes.
>Difundir "Las ciudades iraquíes de Sadr, Adamiya, Kufa, Falija, Shula y otras han sido cercadas y están siendo bombardeadas por misiles y tanques de las fuerzas de ocupación estadounidenses y sus aliados. La población civil está siendo asesinada. La autopista a Faluja ha sido cerrada y las noticias que llegan desde el interior de esta ciudad indican que yacen en las calles cuerpos sin vida de muchas personas. No hay ambulancias, ni agua ni electricidad. Los periodistas tienen prohibido el paso y muchas de sus cámaras han sido rotas. Todo indica que esta situación va a mantenerse durante los próximos días. Por favor, ayuda".
>
>Iman Khamas
>Directora del Centro del Observatorio de la Ocupación en Bagdad
>Bagdad, 6 de abril de 2004

Du plus loin, que me revienne,
L'ombre de mes amours anciennes,
Du plus loin, du premier rendez-vous,
Du temps des premières peines,
Lors, j'avais quinze ans, à peine,
Coeur tout blanc, et griffes aux genoux,
Que ce furent, j'étais précoce,
De tendres amours de gosse,
Ou les morsures d'un amour fou,
Du plus loin qu'il m'en souvienne,
Si depuis, j'ai dit "je t'aime",
Ma plus belle histoire d'amour, c'est vous,
C'est vrai, je ne fus pas sage,
Et j'ai tourné bien des pages,
Sans les lire, blanches, et puis rien dessus,
C'est vrai, je ne fus pas sage,
Et mes guerriers de passage,
A peine vus, déjà disparus,
Mais à travers leur visage,
C'était déjà votre image,
C'était vous déjà et le coeur nu,
Je refaisais mes bagages,
Et poursuivais mon mirage,
Ma plus belle histoire d'amour, c'est vous,

Sur la longue route,
Qui menait vers vous,
Sur la longue route,
J'allais le coeur fou,
Le vent de décembre,
Me gelait au cou,
Qu'importait décembre,
Si c'était pour vous,

Elle fut longue la route,
Mais je l'ai faite, la route,
Celle-là, qui menait jusqu'à vous,
Et je ne suis pas parjure,
Si ce soir, je vous jure,
Que, pour vous, je l'eus faite à genoux,
Il en eut fallu bien d'autres,
Que quelques mauvais apôtres,
Que l'hiver ou la neige à mon cou,
Pour que je perde patience,
Et j'ai calmé ma violence,
Ma plus belle histoire d'amour, c'est vous,

Les temps d'hiver et d'automne,
De nuit, de jour, et personne,
Vous n'étiez jamais au rendez-vous,
Et de vous, perdant courage,
Soudain, me prenait la rage,
Mon Dieu, que j'avais besoin de vous,
Que le Diable vous emporte,
D'autres m'ont ouvert leur porte,
Heureuse, je m'en allais loin de vous,
Oui, je vous fus infidèle,
Mais vous revenais quand même,
Ma plus belle histoire d'amour, c'est vous,

J'ai pleuré mes larmes,
Mais qu'il me fut doux,
Oh, qu'il me fut doux,
Ce premier sourire de vous,
Et pour une larme,
Qui venait de vous,
J'ai pleuré d'amour,
Vous souvenez-vous ?

Ce fut, un soir, en septembre,
Vous étiez venus m'attendre,
Ici même, vous en souvenez-vous ?
A vous regarder sourire,
A vous aimer, sans rien dire,
C'est là que j'ai compris, tout à coup,
J'avais fini mon voyage,
Et j'ai posé mes bagages,
Vous étiez venus au rendez-vous,
Qu'importe ce qu'on peut en dire,
Je tenais à vous le dire,
Ce soir je vous remercie de vous,
Qu'importe ce qu'on peut en dire,
Je suis venue pour vous dire,
Ma plus belle histoire d'amour, c'est vous...

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tu sombra me ha traído,
cálido camino.
bosques tumultuosos,
evaporación del gusto,
roces,
espejos
y el ritmo se repite.

rayos plásticos, esternones móviles, besos de papel mojado;
ritmo tuyo el vodka con redbull,

el ritmo se repite
se rep i te
el rit mo se re pi te
pite pite, el ritmo se repite.
flota flota en humo ácido

chin

pun

el ritmo se repite,
se sube,
sonríes,
sonrío, los dardos me miran, me quieren...
les quiero y
el ritmo se repite.

se repite, santa noche, se repite
sonidos ruinosos, masacres humanas salvadas,
catarsis moderna, tus ojos post, tus cejas post, tus manos post...
modernas miradas
silencios sonrisas

adiós, al fin

Etiquetas: Poesía

La primavera nos acerca a los parques, ayer el Retiro estaba lleno de gente feliz que paseaba y fumaba contaminando el aire puro que fueron a respirar. Pero estuvo guay ver a tanta gente desbocada en el verde.
Por la noche fui al Teatro de las Aguas a ver una obra que prometía, pero que superó ampliamente las expectativas.

A la función invité a Zäpp pero este niño se lió y no pudo ir, luego quedamos en el Gris y estuvimos conociéndonos y tomando una copa. Estaban, su amigo Juan -majísimo y cosa curiosa tenemos amigos comunes-, Miriam, Ángel (su ex) y Zäpp, a quien reconocí con facilidad por las innumerables llamadas telefónicas que nos hicimos por la tarde para describirnos físicamente, y es que la foto del Orkut no dice nada de lo que es Zäpp en directo... muy majo y super simpático y cariñoso, da gusto conocer gente amable en esta época que todo el mundo pasa del afecto, el normal, el que hemos reprimido durante años... Sus amigos nos arrastraron al Polana, cosa que no me entusiasmó demasiado por la música que ponen en ese sito y por lo vacío que estaba ayer jueves santo. Así, me convencieron, sobretodo Zäpp, de ir al Divino y al final accedí y la verdad merece otro post... luego escribo, ahora tengo que salir pitando para el Teatro Pradillo que hay una obra de Danza-teatro que quiero ver...

Ayer fui feliz.
Las calles eran sol y al parecer, caminar por ellas era una concesión grandiosa.
Fui feliz.
El jueves pasado se estrenó en la Cuarta Pared, Y LOS PECES SALIERON A COMBATIR CONTRA LOS HOMBRES, el último trabajo de Angélica Lidell con su grupo Atra Bilis que es un Poema épico sobre la explotación, la pobreza y la migración en la España del señor Puta. Ya he escrito una nota para la revista SALIR que se publica en este mes. Simplemente decir que es un espectáculo imprescindible para este año. La apuesta plástica se supera hasta límites sublimes, es discurso claro e inteligente no deja descanso a un público que se emociona en la butaca y llega a expresar su tránsito emotivo, el texto lírico es bello a la par que duro, el género: épico, a la manera de un Brecht rabioso y no sin pocos guiños a la ruptura de la frontera público-espectáculo, la música conmovedora, la luz impecable hace brillar lámparas y sensibilidades de un Marquerie maduro que propone (y se ajusta a), una propuesta que parte del La lírica pirotécnica del Barroco hacia la dramática oscura y lacónica del Romanticismo. Es la creación más cuidada de Atra Bilis en su trayectoria y su apuesta militante y necesaria sobre una contemporaneidad que no muere en la forma sino que brilla en el discurso consecuente, social.
Le doy un diez.


Esto me recuerda a los lazos que se establecen por estas vías, que son las que hay, las que nos imponen o las que elegimos porque en definitiva estamos eligiendo la vida de internet por simple instinto de adecuación humana. El domingo, después de la última función de Marie en El Canto de la Cabra, fuimos a cenar en el chino de la calle Barbieri, Marie, Andrés, Alfinsolos, Juan, Noni y yo. La sobremesa que se organizó después del Pato Pekin fue sobre la blogósfera, los blogs y el nuevo pensamiento, la velocidad, el anonimato del poema contemporáneo.. muchas risas y ganas de leer blogs. Noni se entusiasmó tanto! y me entusiasmó a mí de paso... ella ve como positivo este aparecimiento de esta nueva forma de relacionarse a través de la pantalla y la palabra virtual; Marie sostiene que es una recurso del Edipo, la carencia y el deseo... Luego de la cena, caminando por huertas, me despedí de una agradable Noni, quien me mandó un poema suyo por mail, lo publiqué en la lista de escritura creativa, es este:


fuente, aunque corra arena




El lunes conocí a un maravilloso hombre, amigo de Marie, su nombre es Humberto Chávez y es un semiota mexicano, que proviene de la fotografía, aunque el espectro de acción que abarca en la actualidad va desde la especulación teórica sobre arte, a la producción artística sobre todo de instalaciones y Land Art, lo más de lo más en discurso plástico contemporáneo. El conocimiento de Humberto ha sido para mí una experiencia riquísima, sus lucubraciones filosóficas sonbre el SER y el PARECER me han recordado a las largas conversaciones con mis padres, cuando era un chiquillo y estos me hablaban de filosofía y yo no entendía ni papa y seguía un hilo especulativo simplemente por chulería (esto le encantaba a mi padre). Hablábamos de ser o existir frente a pre-existir y representar, ahora no voy a convertir el post en un puzzle de lógica contemporánea pero me agrada contar que ayer conversé durante horas mientras caminábamos por la calle huertas en ambas direcciones porque no queríamos despedirnos. Estoy en shock todavía.
por eso no he actualizado...

Vértigo, suenas a torre violenta penetrando con dolor en el cielo.

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