La huida del mundo real

En el balcón de mi casa
no hay ningún límite
sino el que veo
en el espacio
que dista entre la lluvia:
manta de olvido
que cala el aire de mi mañana
de otoño.

Mi gato sale rápido
y mira varias sucesos
atento,
incrédulo,
triste.

Luego se ha metido
y duerme su cansancio
en mi regazo.

Etiquetas: Poesía

Extiendo mi cuerpo
a través
del vértice que separa
la persiana,
fuga de la vista,
aparte del sueño voraz
que alimento con inercia.

Me quito del discurso lógico
y me vuelco en tareas
dinámicas
para verme,
quizá,
remolino roto
en ímpetu ruidoso;
intento inerte,
lago de piel.

Mi felicidad habita
en tus ensoñaciones.

Etiquetas: Poesía

Rafael Correa ha ganado las elecciones en Ecuador, el país de donde vienen vuestras chachas, vuestros jardineros, vuestros albañiles y artesanos. Ellos salieron de un país en crisis, donde cuatro banqueros se robaron dos tercios del capital financiero del país amparados por la política; un país que desde que recuperó a las urnas como vía para su gobernabilidad, ha sido saqueado por transnacionales del petróleo, del banano, de las flores; un hermoso país que se ha levantado varias veces poniendo en juicio la corruptela pirotécnica de los grupos de poder, de la burguesía servil; un país pobre, donde la política de interior es política financiera (bancaria) y la política exterior la dictan los Estados Unidos, usando territorio e integración para fomentar las guerras burguesas de la droga en el vecino Colombia; un país imaginario al que le da nombre una línea imaginaria.

La democracia, una vez más, no es sino la entelequia que respalda los negocios de unos pocos; el capitalismo -otra vez más-, en el ardid de su esencia, frente a su espejo, se pone en juego.

Etiquetas: Bitácora, Política

Que no te falten las fuerzas
en el fino momento
de la palabra,
acertador de ideas
vanguardistas.

Que no falte
el rojo,
pincel firme
en esa mano perniciosa
que no obedece a córtex,
fe
o duda
cuando nos encontremos:
yo gastaré mis huesos,
tú,
tu ampulosa nada.

Atiende bien
amante del retruécano,
como dijo el poeta,
no hay posibles palabras
que moren en las cestas de los mercaderes.

Guarda esas sílabas
'pantalone' trade mark,
Tío Sam says don't swich off
over your lonelyness;
apunta bien
readwritethink.

Basta de bestias.

Etiquetas: Poesía

Etiquetas: Audiovisual, Bitácora, Plástica, Poesía

invitados: Inti Illimani - Nicolás Guillén
y Horacio Salinas

Para Cándido Portinari
la miel y el ron,
y una guitarra de azúcar
y una canción,
y un corazón.
Para Cándido Portinari
Buenos Aires y un bandoneón.

Ay, esta noche se puede, se puede,
ay, esta noche se puede, se puede,
se puede cantar un son.

Sueña y fulgura.
Un hombre de mano dura,
hecho de sangre y pintura,
grita en la tela.
Sueña y fulgura,
su sangre de mano dura,
sueña y fulgura,
como tallado en candela;
sueña y fulgura,
como una estrella en la altura,
sueña y fulgura,
como una chispa que vuela...
sueña y fulgura.

Así con su mano dura,
hecho de sangre y pintura,
sobre la tela,
sueña y fulgura,
un hombre de mano dura.
Portinari lo desvela
y el roto pecho le cura.

Ay, esta noche se puede, se puede,
ay, esta noche se puede, se puede,
se puede cantar un son!

Para Cándido Portinari
la miel y el ron,
y una guitarra de azúcar
y una canción,
y un corazón.
Para Cándido Portinari
Buenos Aires y un bandoneón.

Etiquetas: Música para camaleones, Poesía

Etiquetas: Plástica, Poesía

En España hay quien dice que el cine que hace Cesc Gay no es español sino catalán, en una directa puya a la creación del centro de la península; sin embargo, después de las formidables Krámpack y A la ciutat, el realizador, lejos de huir del tópico, dibuja una trasversal riesgosa incluyendo a Javier Cámara entre un elenco de excelentes actores catalanes, para lucir talento e identidad exocatalana y logra un filme único, donde lo poético es continente de una riquísima estela de contenidos, desde la propia micropolítica de las relaciones sociales intrapeninsulares hasta todo aquello que hay, pero de lo que no se habla entre dos personas, sean estas de donde sean.

Uno de los teóricos más importantes de arte del actor, Jorge Eines, dice que lo esencial siempre permanece mudo. Esto me hace pensar en Eduard Fernández y Montse Germán, los protagonistas, quienes juegan a un Chéjov pirenaico mientras intentan atrapar en la mirada todas la esferas posibles de la pasión en un par de cuerpos que accionan un continuo paisaje de signos. El guión, guiñando el ojo a la cuna del realismo clásico, desgrana momentos sutilísimos en la escena clímax, mientras Glinka atacado en el piano, se cose con cordel del corazón de quien mira la película. Mundos de lo intangible luchando entre fotogramas, Nick Cave o Debussy, dibujando en inextricables paisajes armónicos, silencios, palabras sueltas. La vida que es, para mujeres y hombres, cuando más intensa, más callada. El realismo bizarro de la contención renace en Ficció, multiplicado por secuencias memorables y –por cierto- que hacen memoria de otro cine que pasó. No se puede entender la narrativa de este filme, sin evitar traer a la memoria los juegos Geométricos de la perspectiva en Jean-Luc Godard; quien ve Ficció, recuerda permanentemente la profundidad Psicológica del francés en Vivre sa vie, y lo hace no sólo por el insospechado homenaje a la composición y puesta en escena que hace Cesc Gay de Godard, sino y fundamentalmente al extraordinario duelo Fernandez-Germán contra Anna Karina y Saddy Rebot en que se convierte la lectura comparada de los filmes.

Por otro lado, el problema filosófico de la distancia entre autor y creación (eje central de la trama), emerge continuamente desde la invención de la cuarta pared, imponiéndose en el séptimo arte por el especial desarrollo de su lenguaje y la ruptura de la relación sujeto/objeto al que serios discursos del postfeminismo someten cada acto creativo en la contemporaneidad fílmica y plástica.

Cuando un autor arremete con una deconstrucción en un ejercicio de creación se genera un loop fascinante al que está muy bien asistir. Cesc Gay habla en Ficció del proceso del creador cuando no tiene qué contar y utiliza sinceramente sus vivencias como materia prima de su narración; bueno, la película es -por suerte- bastante más que eso, pero por su propio nombre, este audiovisual pega el anclaje en estas preguntas. Lo demás son evanescencias de alta cinematografia y mucha sensibilidad sonora: dos secuencias para hacer historia en el cine y una relación actor-director que sólo he visto en grandes realizadores.

Todo esto me recuerda a que su apuesta es desde la plástica, militante con la poetica como arte mayor y canon de ejecución. Y cuando un arte es militante se puede convertir en espectáculo para minorías y ser tachado fácilmente de panfleto por la moda imperante, la basura audiovisual o el discurso de poder. Sin embargo, lejos de ofender, a Ficció le viene bien ser tildada de panfleto poético y convertir el sambenito en halago.

Etiquetas: Bitácora, Películas, Teatro

me acerco a tu calor
amor
joven amor sin barba.

la sala suena a ritmos turbios
amor
suave amor de niño.

me cuesta seguirte los pasos
amor
tus pasitos de bailarín amante.

tú
amor
y las sombras que nos rodean
en el bar.

Etiquetas: Poesía

Como si frente al descubrimiento del azul,
la cuadrícula azul del Rothko perfecto,
fervientes,
nerviosos y frenéticos,
miramos el cuadro.

El cuadro es una ventana a los ojos de cada uno;
es una inspiración en Graham que tuerce el tórax;
un chocolate con sabor a bananas
entre paredes del piola, en la calle del león;
el cuadro son paredes desconchadas,
esquinas construidas para decorar películas,
el cuadro es una despedida en el aeropuerto de Barajas,
el viaje en metro con Hans Castorp,
el desdén,
la microbiología.

- Si mirásemos todos los cuadros de la escuela italiana,
si juntásemos en un gran muro todos los cuadros
de Florencia y Venecia,
si pudiéramos ver todos esos cuadros juntos,
quizás,
no viésemos tantas imágenes irreconocibles e indescifrables,
tal vez sólo viésemos un gran escorzo metafórico,
un gran escorzo que nos conmoviese...

El cuadro es un hombre que amo al piano,
es un hombre buscándose en mis imágenes,
en mis símbolos.

Si buscásemos un cuadro,
un azul,
un hombre...
la mirada
sobre estos días de reencuentros
nos vería a los dos
en un parque de Bruselas
viendo a Peter Pan
al que le caen hojas secas.

Etiquetas: Poesía

Etiquetas: Bitácora, Política

Dentro de los árboles,
la lluvia cae.

El paisaje: ciudad de cambios.

Seca,
la calle,
ya mojada,
decoraba la espera de aquel libro
en Madrid.

Y sin pudor,
las manos eran en mi cuerpo,
tentativas que la palabra
enfrentaba;
esa palabra intuida
de la boca soñada en beso
y que ahora inútil se desmorona
entre insinuaciones vanas.

Estoy entre dos sueños
y, ecuador de la esfera,
me llamo de dos lados
de afectos esquizoides;
mi mujer
se corre
a mi hombre
en un país imaginario.

Gotas minuciosas dibujan
una gran mancha sobre la piel:
en calma,
el animal del deseo
paseó por el recuerdo.

Sin testigos.

Etiquetas: Poesía

invitado: Silvio Rodríquez

Etiquetas: Música para camaleones

I

Abro mis pulmones a la calle; abro y abro las mandíbulas que de abrirse se alzan en brazos obcecados y moléculas dispersas: pulmonías del alma que no suenan como si estuvieran en el vacío. La especulación del sonido se ha tragado mi voz y usted no me escucha desde allí, ¿ o era aquí?

-Hi ! ja, det er Vilma; ja, ja , oh det kan ikke være sant også. Det er
utenkelig det som skjedde ! men hundre femti mennesker (utendlansk) på
en båt . Er alle død? Jeg forstår det, alle er drukenet !sonene dere
?… oh uten barna deres?.

-no entiendo! no entiendo nada, en que hablo? en qué me hablan? no entendí, no pude entender el sueño voraz que me alimentó... con el que me alimentaste... de que huí... de que huyo todavía... no sé si para siempre.



II

dos frentes que se chocan son masas que se presienten acolchonadas por un mar de símbolos que nos contienen, que nos ahogan. las palabras retienen un impacto que ellas mismas han lanzado; las miradas agolpan el sueño frustrado de esas madres, de esos padres, de esos amigos que no son amigos. mis costumbres se acostumbran a olvidarse mientras las tuyas han echado raíces que absorben desde mi centro: has penetrado lentamente, cuerpo que te recibe, en brazos recios, que se insertan lentamente. vomito tu ingreso que se evacua en parir.



III

migro en la embestida, me has tocado y como un témpano de hielo floto en velocidad constante; esas olas tan pequeñas son dos metros de agua que labra mi dureza y en mi movimiento, que nace de ti, no sé si soy yo el que va contra el mar o es la ola la que me golpea inútilmente. ya calor emergente me derrito en río que despeja mi cintura, ya desemboco en el delta de mis piernas, cálida, dormida de amor, mientras te sueño, desde ayer...
cuando nos amamos.



IV

El Dios de la Familia reina en nuestras vidas. Es un Dios único, para un modelo único que vive en un planeta único de un universo único. Yo tengo una familia entre mis piernas, pero apenas se ve, somos únicos y no creemos en Dios.



V

He sentido el acero de tu sexo, dómino de vientos cirros, hombre que te vuelves sobre mi espalda y violas la historia que te hizo, he visto tus lágrimas.

Entre pelos, el hombre vulnerable ha aterrizado entre mis cosas.

Etiquetas: Poesía, Teatro