La huida del mundo real

Dentro de los árboles,
la lluvia cae.

El paisaje: ciudad de cambios.

Seca,
la calle,
ya mojada,
decoraba la espera de aquel libro
en Madrid.

Y sin pudor,
las manos eran en mi cuerpo,
tentativas que la palabra
enfrentaba;
esa palabra intuida
de la boca soñada en beso
y que ahora inútil se desmorona
entre insinuaciones vanas.

Estoy entre dos sueños
y, ecuador de la esfera,
me llamo de dos lados
de afectos esquizoides;
mi mujer
se corre
a mi hombre
en un país imaginario.

Gotas minuciosas dibujan
una gran mancha sobre la piel:
en calma,
el animal del deseo
paseó por el recuerdo.

Sin testigos.

Etiquetas: Poesía