La huida del mundo real

invitado: Leopoldo Alas Míguez (1962-2008)

Cómo digo que del amor no escribo
si, por no verlo, lo veo en cada esquina.
Si el amor es todo lo que me excede
y todo lo que me falta. Lo sé.
Pero recuerdo esa frase: Él no ama.
Y el juego de la muerte de mis padres:
mamá, caía de espaldas, papá la sostenía.
Y yo lloraba. Yo sólo era una broma.

Pero amo, sí. Lo amo todo y todo me da pena:
que se vaya o que se quede.
Amo en algún lugar que permanece
antes de la caída.
Y renuncio a la farsa
porque el amor no me toca. Pasó.
Si estaba en todas partes, ¿por qué lo sobreactúan?
¿Por qué la posesión? ¿Por qué lo cercan?

Pero el amor lo adivino en mis lágrimas,
que brotan como si antes nunca hubiera llorado.
Es el rescoldo de una llamarada,
el cielo y el infierno.
¿Por qué ese juego estúpido?
¡El prestigio de la vida! ¿Por qué amarla si duele?
Amar sin el amor, después de todo.

Cae la lluvia. El niño y la gata duermen.
Yo amo al niño, a la gata
y el ruido de la lluvia en los cristales.
Pero también me asusta.
Es mi manera de amar: tener miedo.
¿Qué más podría decir yo del amor?


Este poema definitivo, duro, hermoso... lo escribió Leopoldo Alas y fué parte de la última lírica publicada cuando vivía.

Aún sigo incrédulo de su partida.

Hoy recordaba cómo era Madrid en invierno, con todas esas luces de la navidad iluminando el inminente aparecimiento de algo, la súbita irrupción de un hecho o la sensación emocionante del acontecimiento... por la noche, justo depués de la caída del sol. Y el frío. Certezas de un comienzo emocionante que nunca llega a lo largo del invierno; fugaces promesas con sabor a beso, a encuentros románticos entre las calles de primavera y el hastío del verano que implacable demostraba la inutilidad de la espera.

Yo tampoco quiero ese verano, Leopoldo. Hoy leía la edición de la editorial Calambur y le tenía, otra vez a él, a punto, cerca. Y con inmensa nostalgia recordé todos los momentos de cobardía y de los que llevo la cuenta: hombres, jovenes y bellos con quienes estuve a punto, cerca y de quienes nunca volvió un recuerdo a beso porque jamás pasó, por deseo de nostalgia... pero ¡ay...! ¡qué equivocado estaba..! ¡y qué ignorante era!

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me preguntaba,
en idiomas diversos,
intensamente
-respuestas violadas por el tiempo-
así,
los enredos eróticos vueltos sómbras.
los hombres, ya transeúntes,
siempre en posisción peatonal,
solo rozan sus vidas.

sexo peatonal.

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apenas
entre dos
que cuentan las horas
mientras la tierra
inmensa bola azul
se imagina en la mirada.

mi mente en tu mirada.

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UNO

Siempre fuiste el cuchillo oxidado que cortó mi pan
Y miró como los hombres pasaban por mi cuerpo
Dejando en mi boca besos de púas.
Llamada tras llamada tu voz del otro lado del mundo
Y yo indigesta de tristeza sin poder escupir.
mi querida,
mi sangre.


DOS

Round tras Round
El ojo le sangraba
Round tras Round
Las cartas siempre dicen lo mismo devolver al remitente
Round tras Round
No le quedo ni una pieza en la boca
Round tras Round
Ella salta en sus zapatos blancos
Round tras Round
Tres, cuatro, cinco, seis,
Tiene una contusión y el tímpano roto
Round tras Round
Búscate un hombre y vive como debe ser
Round tras Round
Soy boxeadora mamá
Round tras Round
¿Sabes que se ríen de ti?
Round tras Round
¿Ese hombre te pega?
Round tras Round
No, soy boxeadora mamá
Round tras Round
Quédate en la lona perra
Round tras Round
Como siempre lo hacía la término en el primer Round

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mi horizonte es una vida contigo.

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calles empinadas que tapizan colinas
el tambor árabe casi inutil
y tú en el sonido de los coches
ya silencio imperceptible atropellado
por el blindaje

la acera me ha cegado
y a tientas busco la melodía que eras

hay tantos coches
que derraman ruidos los recuerdos

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a la ciudad le ha salido montes
y a los montes
nubes
que descansan en las suaves cimas

después de la lluvia
un sol plano
sacude las miradas de la tarde

y la ciudad ausente
te reclama
te sueña

Etiquetas: Poesía

Te fuiste
y en la ciudad no ha parado de llover.

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el gato y yo
miradas que se cruzan
y calor del cuerpo
en estos dos años
de zizaguear al deseo

las risas en las cejas
dos años de ojos

me abrigo
y afuera
la ciudad es otra ciudad
la violenta
la fría
la soleada Quito

(me detengo en sentirle
mientras la ciudad nos abandona
en su rumor de vértigo)

en él soy
en su risa

estos dos años
con todos sus días

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el mismo hombre de antes
el que cambió la tutela
dios difuso
la nebulosa praxis

he sido sometido al artificio
invariablemente resulto de la ansiosa nada
que solemne y hueca
achicharra este pedazo de vida que se ve desde mi cuarto

la voz
la voz desnuda
minuciosa mentira
sátira de sueños
denuncia

la ciudad se inunda en charcos

Etiquetas: Poesía

es como una vida después de la vida.

volver a los trazos de la vieja firma
y verse viejo,
verse retrazando el tiempo.

ayer iba en un autobús
mientras llovía.
la gente y su olor, memoria que regresa;
y fuera,
las luces de los coches
eran película
de otra ciudad,
de cualquier ciudad.

mi país,
fundiéndose entre el rencor y la dicha.

los recuerdos caen suavemente
como la lluvia ésta,
diaria y puntual.

he mirado con frío
el atravesar de la vida por el cristal empañado.

Etiquetas: Poesía

detentar territorialidad
en esta ciudad de mapas que se oxidan
se ha convertido en mi hábito inventado

cavar rutas
persuadirme
y entre el tráfico sinuoso
aguantar un aliento ahogado que recuerdo
-hace tanto-
no sentía

la luz desdibuja el paisaje cada día

ya soy el que no reconozco en mí
el que se fue
el que ha vuelto

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invitado: Aharon Shabtai

La cosa más bella, dijo Safo,
es al que amas.

No Safo, digo yo. Aquel que amas no será bello
mientras un contratista o corporación
o compañía de personal chupe su sangre
-a razón de quince ciclos por hora no hay futuro para la belleza.

Déjame sacarte de la cabeza
la basura con la que te han alimentado.

Anaktoria no será bella si la obligan a trabajar como prostituta,
Attis no trenzará flores si cierran la fábrica y la trasladan al Cairo.

Por lo tanto,
lo más bello,
la precondición de la belleza,
es la lucha de clases.

Tenías razón, Safo. Tampoco lo son las caballerías, ni los guerreros, ni tampoco los destructores, sino la solidaridad de los trabajadores, la cooperación
y la igualdad
cuando prevalecen;
entonces,
los cielos y la tierra se besarán en los ojos de mi amante.

Por lo tanto,
no es entre los literatos,
ni en la universidad,
ni en un concierto donde encontrarás hoy la belleza,
sino en los sindicatos
-los basureros, los camiones de basura, Safo, son la cosa más bella.

Etiquetas: Poesía, Política

ya se vuelca el jazz en sonidos
mientras
olvido el ruido de vivir
y apenas
la boca
es casi oído
alrededor de hombres actuando sus hormonas
y la perpetua sed del hombre que me ama

las palabras son eco en aquel cenit del ser

Etiquetas: Poesía

invitado: Marco Vinicio Poveda {1966-1992}

Al escritor Orlando Sierra, integrante
de la Pedrada Zurda

*Poema ganador del Premio "Universidad Central del Ecuador" 1991. Quito
Copiado de la edición Veinte Años de la Revista Cultural La Pedrada Zurda

Etiquetas: Poesía, Política

la paradoja tiene su límite
y su forma.

encerrado en el alegre estío
el corazón se asusta ya de frío
y tan pronto como ha venido la idea
se va.

como una tormenta de verano.

los dos jóvenes se ven partir
al sentir
-a su espalda-
la distancia que presencia el peligro de lo eterno.
pero la ciudad con sus aromas
les visten la espera de festiva imagen

pronto volverán a escuchar cómo descansa el otro
para la mañana
y el día.

Etiquetas: Chinote, Poesía

Quien sino yo, sobre mi ego empírico y real,
puede recordar aquellos abrazos
-de los que yo me escapaba como gato-
y aquel amor filial que no sentías, padre;
la huida de aquel cariño meloso y bobo,
el aparte del tiempo,
el ahogarse el aire en la garganta:
risa,
llanto,
hastío. Todo aquello que jamás vimos,
hoy es,
paisaje de días brumosos donde crece el borrón del horror.

Ideas masculinas del amor
-no intentan conmover-.
Menos ahora. Pero pienso en las esferas
como artefactos rotos del laboratorio que jamás montamos;
tan solo un poema, mezcla de lexicón y recuerdo, queda.
En él, Pitágoras y Képler intentan disfrazarse de ti,
en aquella foto en la que miras
(por una muda ventana),
la nieve sobre Berlín.

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Invitados: Tite Curet Alonso
Canta: Susana Baca

Las caras lindas de mi gente negra
son un desfile de melaza en flor
que cuando pasa frente a mí
se alegra, de su negrura,
todo el corazón.

Las caras lindas de mi raza prieta
tienen de llanto,
de pena
y dolor:
Son las verdades que la vida reta
pero que llevan dentro mucho amor.

Somos la melaza que ríe,
la melaza que llora;
somos la melaza que ama
y en cada beso,
es conmovedora.

Por eso vivo orgulloso de su colorido;
somos betún amable de clara poesía:
tienen su ritmo,
tienen melodía...

¡Las caras lindas de mi gente negra!

Es una putada no poder subir mp3 para que escuchéis esta belleza de canción, pero AQUÍ ESTÁ EL ARCHIVO ZIP, que mi último descubrimiento, el del blog de la Música que escucha Carlos, me lo brindó.

Etiquetas: Música para camaleones, Poesía