La huida del mundo real

Quien sino yo, sobre mi ego empírico y real,
puede recordar aquellos abrazos
-de los que yo me escapaba como gato-
y aquel amor filial que no sentías, padre;
la huida de aquel cariño meloso y bobo,
el aparte del tiempo,
el ahogarse el aire en la garganta:
risa,
llanto,
hastío. Todo aquello que jamás vimos,
hoy es,
paisaje de días brumosos donde crece el borrón del horror.

Ideas masculinas del amor
-no intentan conmover-.
Menos ahora. Pero pienso en las esferas
como artefactos rotos del laboratorio que jamás montamos;
tan solo un poema, mezcla de lexicón y recuerdo, queda.
En él, Pitágoras y Képler intentan disfrazarse de ti,
en aquella foto en la que miras
(por una muda ventana),
la nieve sobre Berlín.

Etiquetas: Poesía