La huida del mundo real

Ciño mi cintura con un cinturón de cuero y siento cómo se desliza por mi pelvis tu mano mágica que abrocha el amor con el amor; trazo líneas de ondulados rayos que disparan tu pelo en donde descansan mis caricias, haciéndote brillar en unos ojos inmensos que me sonríen admirados: tus ojos, más grandes ahora, parecen flores nuevas que acarician un deseo; nos veo bajar por la escalera, encendiendo luces de esta casa vieja que decepciona en los quicios pero que calienta en la intimidad, la sábana de otoño abrigada por tu aliento.

Luego han sido flashes con nombres de personas: Alejandra Martin lush life/jazz en el café central, Manuel Puig el beso de la mujer araña, Elia Kazan al este del edén, J. D. Salinger el guardián entre el centeno, César Dávila Andrade boletín y elegía de las mitas y otros poemas, Bette Davis all about eve, Sufjan Stevens avalanche, Truman Capote answered prayers/in cold blood, Juan Pablo Rebella whisky, Antonin Dvörak sinfonía del nuevo mundo (segundo movimiento, largo), Tennesse Williams un tranvía llamado deseo, Isabel Muñoz retrospectiva centro cultural de la villa, Marlon Brando stanley kovalsky, Kazuo Ishiguro never let me go, Martha Wainwright martha wainwright, Charles Bukowsky bluebird, Umberto Eco ¿en qué creen los que no creen?, César Junaro balada del camino nuevo, Thomas Mann la montaña mágica, Bunbury & Nacho Vegas el tiempo de las cerezas, Ernesto Sábato el túnel, Ultramarinos de Lucas a solas con todo el mundo, Joseph L. Mankievicz all about eve, etc.

el senado de los estados unidos aprueba la tortura, la legaliza; es el primer país del mundo en donde la pena de muerte, la tortura, la utilización de las armas de destrucción masiva, la construcción de muros, se legitima; la exclusión racial, social y sexual son una santísima trinidad bendecida por un papa católico en una población protestante que teme constantemente la agresión de sus propios habitantes y el resto del mundo.

la derecha española no tiene vergüenza, compra corrupción. la izquierda española tampoco tiene vergüenza, construye el discurso de la socialdemocracia que ampara a una red de mafia y vagancia llamada aristocracia de sangre y aristocracia de robo inmobiliario con folclóricas lloronas. la derecha es la misma para todo el mundo, es lógico que el ministro de hacienda del anterior gobierno de ultraderecha sea ahora director del fondo monetario internacional; es lógico que Aznar sea tan burro como lo parece cuando uno le escucha hablar en inglés las paridas que dice (en fondo y forma).

es tristísimo que el fascismo del alcalde de Madrid censure una obra de teatro acerca de Federico García Lorca, otro rojo y maricón; no, no es tristísimo, es lógico, lo triste es que detrás de la firma de Gallardón esté Alicia Moreno respaldando una política cultural del partido político de la ultraderecha, cuando se puede borrar de un plumazo lo que el director-programador del teatro español diseña como política de programación; tampoco es triste, es lógico, me doy cuenta, la política es así, el problema es que en España le tienen miedo a la palabra REVOLUCIÓN, porque es política de acción, no solo politiquería de bureau; es de pandereta que el bisnieto del dictador Francisco Franco sea el reclamante oficial de la corona de Francia, que se vaya a Francia! y que no venga a España porque su madre se ha casado con un hombre con el que folla muy bien -y que por lo demás debe de ser un buen partido; de todas formas, es ridículo que la televisión española, la Televisión Española, le gaste tanto carrete al Borbón afrancesado, lo digo porque me ha venido a colación por el temor a la revolución, paradojas de la historia, la insigne República Francesa, hija de LA revolución tiene a España hablando de ella porque el bisnieto del dictador que se alió con el eje y bombardeó Guernica, reclama su corona.

sólo tus ojos grandes, con los que duermes ahora, me reconfortan
y no me olvidan
y no me alcanzo.

balada del camino nuevo
invitados: Savia Nueva

ponerme a tu lado y ver que el camino
tiene jazmines nuevos
sentir en tus manos nidos
donde se anidan cinco luceros
y tu palabra madura
indica donde madura el tiempo
el sopla y borra las huellas
las cicatrices del año viejo

amiga de mi esperanza
paloma mostrame el cielo
te canto con la alegría
de un marinero tocando puerto

dejar tras de mis zapatos
los callejones llenos de miedo
donde tropiezas de noche
con los fantasmas de amores muerto
y andar bajo tu caricia
uno rescata de tanto invierno
para llevarme hacia el río
que se refleja en tus ojos buenos

tu nombre es igual que un sol
quemando recuerdos en los pañuelos
tu nombre muchacha amiga
me abre futuros de mar abierto
y en tu sonrisa descubro
que el horizonte se pone entero
para llevarme a la aurora
donde la vida esta amaneciendo

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Amanece.

Son nubes entre esponjas
donde yacemos la noche de ayer
y de ayer
y de ayer;
todavía dulce está la boca,
almizcle de amargor y de lectura colgada,
de ojos que no cesan de vestirse de desnudo,
tus ojos,
abren la pregunta que disfrutamos en Samos:
la cama distendida,
enorme,
pista de dudas que despegan y aterrizan
a por bucles pirotécnicos
en los que los dos jugamos a no ser
cuando somos;
así,
la mañana
se parentetiza entre corchetes con sabores frutales,
tortillas de huevo y brebajes
que ingerimos igual que el placer
cuando es principio y fin de la vida feliz.

La tarde nos atrapa entre filmografías;
ciertos hombres nos hablan al oído:
yo no ceso de escuchar a Salinger, que oculto entre el centeno,
ha visto cómo un niño cuidaba de sus sueños.

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Hasta el 12 de noviembre hay tiempo para ver esta sorprendente y vibrante exposición de fotografías de este amauta de los años treinta, en un Perú domado por la conquista y sin apenas toma de conciencia sobre su verdaderos orígenes. Indigenista, artista y pensador de raíz, Chambi descubre un mundo que constantemente oculta otros: detrás de brocados y tafetanes coloniales de la insipiente república burguesa de los treinta, se agazapan los indios, sus sirvientes, sus propios; más allá, el fotógrafo, la mirada sensible al dolor, a la injusticia, al estupor, logra penetrar claro y certero a una verdad indomable: la explotación permanente y futura de autóctonos y mestizos de toda nuestra américa, de aquel continente domesticado bajo etiquetas capitales, perfumes de sofisticación para pocos, esa América de colores ocres y pardos que las pieles de los indios tiñen en sus fotos.

Recuerdo el sabor de la chicha, buen fermento que me tomaba entre risas y miradas cercanas.

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me divierten las dudas,
sé perfectamente la estructura del escape;
lamento cada silencio que me declara el mundo
y soy simetría de la bondad que te puebla.

hoy las nubes se caían
entre gente con mirada de otoño.

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ráfagas de pensar en mí
tus ojos
se curvaban al oblicuo
mientras yo
adivinando
broto la frase perfecta
que llama a la cosa por su nombre
entonces tú
ya sorprendido en el vacío
te agarras del amor.

luego
los dos dormimos.

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unos muñoncillos virtuales se posan temblorosamente
sobre el teclado;
el abismo robado espera en todo su ruido:
la mirada se abre enfrente;
detrás,
ese fantasma estúpido balbucea condenas.

con descorchadores abro sonrisas de las comisuras
de mis labios.

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Mi palabra es una trampa que atesora otras tretas,
que estrangula espirales:
innumeras celdas de horizontes paralelogramos,
teoremas del respirar ausente;
áspid,
ceniza que ahoga encierros,
mi palabra, mis letras, mi espectro
golpea secas y amontonadas pacas,
cómodas náuseas
y libretitas de crédito.

Soy torsión de elefante atragantando estrellas;
en un latigazo sorprendería al silencio
con un susto,
con un llanto;
y suerte de burgués moderno,
me insulto el lamento.

Mi palabra, dueña del miedo, me arrulla y me miente;
por la noche de la tierra,
me lleva,
me bautiza,
me aterra.

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¡Modernícese!, gane a cualquiera a escuchar un compositor pop que no es pop verdaderamente pero que se vende en circuitos pop pero no es un peñazo de cantautor comprometido y que además lo conocen pocos, los suficientes para convertirlo en una rara exquisitez para una elite de entendidos pop; modernícese a toda costa y rigor, cambie sus hábitos, dróguese de diseño una vez, no importa la mala experiencia, el tema es sobrevivir para no quedarse con cara de póker cuando alguien habla del cristal-meth o de la ketamina; diga sí sí, claro, por supuesto, super bien, superafavor, divinamente, encantado, contentísimo, muy ocupado, modelazo, pedal, pedorro, eso es una mierda pinchada en un palo!, que desastre, pobrecilla, ay joder, qué lástima, no me lo puedo creer, bueno, ya se verá, tú sigue así, no cambies, espero que te mejores, nos vemos, cuídate. Y borre su teléfono móvil, bloquee el messenger, y no la llame a no ser que haya decidido volver a hablar con la gente que dice exactamente cómo le va en la vida.

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