La huida del mundo real

invitado: Antònia Font (Joan Miquel Oliver)

Diga'm que penses els vespres
quan el mecànic t'apaga,
quan fas un canvi de software,
sempre que te reprogramen.

Recordaries un somni:
transbordadors lluminosos,
un astronauta, un satèl·lit
d'uns acabats horrorosos.

Els oceans i la Lluna,
el teu caràcter és hermètic,
amb la mirada perduda
dins un planeta desèrtic.

Robot eficient, més intel·ligent
que la gent i de molt,
la computadora amb un segon sumarà
totes les estrelles d'aquest món.

Robot innocent,
el deshumidificador no te sent
l'electrodomèstic és un puta enxufat
i no sabrà mai que és l'amistat.

Tots els secrets d'una ciència dins el teu xassís de ferro,
creus que va ser necessari
fer-te d'hexura tan feo.

Etiquetas: Música para camaleones

[Siempre aspectos del comprimir del tiempo]
Las cuadrículas de las aceras
dolores entramados que me llevan a casa
suenan en el crujir del pensamiento,
el recuerdo, la conciencia propia de un tú
que nunca se transforma en verdad;
intentos vanos,
ilusiones,
pesados movimientos, creer en sí
que apunta a toda la incredulidad del mundo.

[Siempre, la ahogada medusa del cariño]
No dejo de frenarme mientras pienso,
solo,
la cabeza crece
en limites sensibles
y mi yo
aguarda con el hacha,
certero siempre
repite el gesto que me hace, lo que me da miedo.
Soy un error.

[Siempre aguardo el futuro]
Inevitablemente, soy un hombre vulgar.
El brocado que me viste sólo arropa los huesos
de un amor que no llega,
mis carnes colgando de un sueño
y la sensación eterna de la soledad.

Etiquetas: Poesía

ya ves,
qué desprovisto me has dejado
con tus palabras
nuevamente
sobre mi cielo de semana;
siento que estoy en la mitad de la calle
mojándome
y tiritando por ti.

¿has visto?
los sin sentidos
nos habitan,
nos pueblan la gracia que creamos
y el timing renace
dibujando muerte
que en el ocaso de nuestras sábanas
-desaparece, sí-
se devana.

he leído dos versos maravillosos,
habían cadáveres de amores frustrados
confirmando la dicha,
como cuando te abrazo, chinote,
te digo que te quiero
y ya, aunque no quiera
(aunque no deba),
dibujo el final.

tiemblo al amarte.

Etiquetas: Poesía

tomo la posta de Eleafar que me pide las claves de mis resistencias.

No me hables si:

uno. No quieras decirme nada. ¿Has visto que últimamente no hace falta que palabras dancen entre tu boca y mi oído?; ya la caminata advierte que en lo mismo que soñamos, los pasos dibujan el recuerdo... de lo que iban a ser las palabras.

dos. Si te siento, no me hables con palabras que no cazan la real mesura del hecho. El hecho: tu amor sobre mi pecho; el peso de tu cuerpo o el olor que me calma en el deseo, el de tu tersa capa de belleza, la que te cubre de mis besos.

tres. Si callo por algún dolor ajeno. No hacen falta palabras.

cuatro. Si fallo con premeditación y alevosía, como un gesto de pudor hacia tu entrega, la más grande en lo que va de mis días.

cinco. Si no puedes o estás cansado. Descansa, mi amor, mañana será otro día.

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paso el cometido a
De Laclos, por deseo de simetría
Al fin solos, que tiene casi mi edad bloguera
Neverland, el debastador empático
Yarince, cuyas razones poetizan
y Duncan, porque es vecino de Madrid

Etiquetas: Bitácora

invitado: Sufjan Stevens

álbum: Come on feel the Illinoise

Golden rod and the 4-H stone
The things I brought you
When I found out you had cancer of the bone

Your father cried on the telephone
And he drove his car to the Navy yard
Just to prove that he was sorry

In the morning through the window shade
When the light pressed up against your shoulder blade
I could see what you were reading

Oh the glory that the lord has made
And the complications you could do without
When I kissed you on the mouth

Tuesday night at the bible study
We lift our hands and pray over your body
But nothing ever happens

I remember at Michael's house
In the living room when you kissed my neck
And I almost touched your blouse

In the morning at the top of the stairs
When your father found out what we did that night
And you told me you were scared

Oh the glory when you ran outside
With your shirt tucked in and your shoes untied
And you told me not to follow you

Sunday night when I cleaned the house
I find the card where you wrote it out
With the pictures of your mother

On the floor at the great divide
With my shirt tucked in and my shoes untied
I am crying in the bathroom

In the morning when you finally go
And the nurse runs in with her head hung low
And the cardinal hits the window

In the morning in the winter shade
On the first of March on the holiday
I thought I saw you breathing

Oh the glory that the lord has made
And the complications when I see his face
In the morning in the window

Oh the glory when he took our place
But he took my shoulders and he shook my face
And he takes and he takes and he takes

Jacksonville

I'm not afraid of the black man running
He's got it right he's got a better life coming
I don't care what the captain said
I fold it right at the top of my head
I lost my sight and the state packs in
I follow my heart and it leads me right to Jackson

Oh Keller oh oh oh
She gave us a medal she gave us a map
Oh Canner Row, oh oh oh
If seeing is right, then look where you're at

I'm not afraid of Nichol's Park
I ride the train and I ride it after dark
I'm not afraid to get it right
I turn around and I give it one more try
I said things that I meant to say
The bandstand chairs and the Dewey Day parade
I go out to the golden age
The spirit is right and the spirit doesn't change

Oh Keller oh oh oh
She gave us mirror she gave us a map
Oh Canner Row, oh oh oh
If seeing is right then look where you're at

Andrew Jackson, all I'm asking
Show us the wheel and give us the wine
Woohoo! Woohoo!
Raise the banner, Jackson hammer
Everyone goes to the capitol line
Woohoo! woohoo!
Colored preacher, nice to meet you!
The spirit is here and the spirit is fine!
Woohoo! Woohoo!
Education, ask the nation
You gave us our sight and the hearing is fine
Woohoo! woohoo!
Andrew Jackson all I'm asking
Give us the wheel and give us the wine

Come On! Feel The Illinoise!

Oh great intentions
I've got the best of interventions
But when the ads come
I think about it now

In my infliction
Entrepreneurial conditions
Take us to glory
I think about it now

Cannot conversations cull united nations?
If you got the patience, celebrate the ancients
Cannot all creation call it celebration?
Or united nation. Put it to your head.

Oh great white city
I've got the adequate committee
Where have your walls gone?
I think about it now

Chicago, in fashion, the soft drinks, expansion
Oh Columbia!
From Paris, incentive, like Cream of Wheat invented,
The Ferris Wheel!

Oh great intentions
Covenant with the imitation
Have you no conscience?
I think about it now

Oh God of Progress
Have you degraded or forgot us?
Where have your laws gone?
I think about it now

Ancient hieroglyphic or the South Pacific
Typically terrific, busy and prolific

Classical devotion, architect promotion
Lacking in emotion. Think about it now.

Chicago, the New Age, but what would Frank Lloyd Wright say?
Oh Columbia!
Amusement or treasure, these optimistic pleasures
Like the Ferris Wheel!

Cannot conversations cull united nations?
If you got the patience, celebrate the ancients

Columbia!

I cried myself to sleep last night
And the ghost of Carl, he approached my window
I was hypnotized, I was asked
To improvise
On the attitude, the regret
Of a thousand centuries of death

Even with the heart of terror and the superstitious wearer
I am riding all alone
I am writing all alone

Even in my best condition, counting all the superstition
I am riding all alone
I am running all alone

And we laughed at the beatitudes of a thousand lines
We were asked at the attitudes
They reminded us of death

Even with the rest belated, everything is antiquated
Are you writing from the heart?
Are you writing from the heart?

Even in his heart the Devil has to know the water level
Are you writing from the heart?
Are you writing from the heart?

And I cried myself to sleep last night
For the Earth, and materials, they may sound just right to me

Even with the rest belated, everything is antiquated
Are you writing from the heart?
Are you writing from the heart?

Even in his heart the Devil has to know the water level
Are you writing from the heart?
Are you writing from the heart?

John Wayne Gacy, Jr.

His father was a drinker
And his mother cried in bed
Folding John Wayne's T-shirts
When the swingset hit his head
The neighbors they adored him
For his humor and his conversation
Look underneath the house there
Find the few living things
Rotting fast in their sleep of the dead
Twenty-seven people, even more
They were boys with their cars, summer jobs
Oh my God

Are you one of them?

He dressed up like a clown for them
With his face paint white and red
And on his best behavior
In a dark room on the bed he kissed them all
He'd kill ten thousand people
With a sleight of his hand
Running far, running fast to the dead
He took of all their clothes for them
He put a cloth on their lips
Quiet hands, quiet kiss
On the mouth

And in my best behavior
I am really just like him
Look beneath the floorboards
For the secrets I have hid

Etiquetas: Música para camaleones

Ya lo presentía:
Cabezo Buenavista,
el fulgor de la epopeya,
arcos de flores difusas
en las arañadas venas.
Piel y arbitraje en Torrero
demorándose,
alargándose
por el Canal Imperial:
Sobre todas las cabezas
plantaron ellos su torre:
Torre de Piedra;
el sintagma que te nombra,
santo de pérdidas
te debate la persona.
Tu nombre no, Antonio;
tu nombre,
como perfume de barrio
tiene ropaje furioso,
se contonea en Movera,
ya acaricia Casetas
para bañarse arrogante
en las aguas de ese Ebro
que dividió los ejércitos
para palidecer luego
flejando los anhelos
de enladrillados torreones,
de campanas a Venecia;
Actur al frente dispara
pajaritos como estelas
que darán corriente a las almas
que habitasen la Bozada.

Tú dirás, qué demencias son éstas
de este chico a quien yo quiero
pero mis palabras se quedan
jugueteando entre parcelas
de esa Zaragoza madre
con nombres de Barrio
y de Piedra.
Mientras, recuerdas cariño,
nuestros pasos de vereda
nos hicieron amar luego
el momento de tiniebla
mutado en hechizo blanco
en una calle morena;
allí, besando tus labios
tu ciudad, mi ciudad era.

Etiquetas: Poesía

invitada: Maribel Lacave

El árbol que nos dará
la pared de nuestra alcoba
ya ha nacido
y espera, silencioso y paciente,
a que lleguemos a él,
para entregarse.

Etiquetas: Chinote, Poesía

invitado: Hölderlin

In jüngern Tagen war ich des Morgens froh,
des Abends weint ich; jetzt, da ich älter bin,
beggin ich zweifelnd meinen Tag, doch
heilig und heiter ist mir sein Ende.

Etiquetas: Poesía

Muy cauto,
aguarda a su víctima
en un alarde de inteligencia
y dolor;
hoy me abriga su pelaje
y mi piel exhibe
llagas que manchan sus uñas,
que sabrosamente se relame
mientras me deja su cadena.

Nadie sabe
-entre los dos-,
cuándo su animal de furia,
en huracán se revuelva;
(¡mientras tanto!),
ambos,
retozamos el cansancio que nos deja
el amor arrebatado,
la pasión
y los poemas.

Etiquetas: Poesía

Tengo certezas que se sostienen entre dudas:
tus ojos,
quizá,
en un arrebato;
la dulzura con la que me piensas
y tanta catástrofe cirniéndose por los días.

Me confundo,
me amenazo entre rincones
y carteles se repiten obsesivos;
mientras no estás
-aún cuando te has quedado
entre mis ropas
y las tuyas-,
se desnudan mis miedos,
me ahogan los sueños,
amanezco en inertes sonrisas
que despueblan mis recuerdos.

Tengo dudas,
momentos que me alejan,
amplios conocimientos del ser
que me hace; tengo deseos.

Eso he descubierto, chino:
si tengo deseos,
es por que tengo dudas.

Etiquetas: Poesía

Ayer por la noche, atenazado a fiebres y razones sentí cómo se aletarga el tiempo en un ataque de pánico; no era ya el frío, ni el silencio absurdo de un retumbar latino en los bajos de mi edificio, tampoco era ya el sonido de ninguna máquina encendida en algún patio de vecinos, o maullidos de cualquier gato, eran pensamientos que matan, ruido de presente y furia vital, eran temblores diminutos en los pies, y zumbidos de razones que martirizaban mis oídos; pero sin darme cuenta, el sueño hizo de benefactor, alicatando mi angustia en un océano de retazos que casi ya no recuerdo, tan solo, a la mañana, mientras abría para que corriera el agua por mi cuerpo, recordé con cierta duda, todo aquello que me sacudió antes del sueño.

Etiquetas: Poesía

Por pasillos crujientes se vuelcan los fantasmas;
nuestros pasos avanzan hacia la arrogancia
que destila el brillo de sus labios:
el hijo, habitación del pánico y horas de pasión.

La casa se comba, los recuerdos rozan
la marcha es un satinado saludo
que reverbera nauseabundo
entre la dicha y el llanto:
mis certezas diluidas entre viento, agua y mirada;
pierdo el equilibrio del triángulo equilátero
-me agarras fuerte-,
y salto por la arista de tu frente,
ya agua
ya viento
ya cuerpo desnudo mojándose en el mar.

Horas inmensas se estiran como árboles
tocan el cielo escayolado de tu infancia mojada;
sábanas como telas, con olor a viento,
viento en tus pantalones denunciando el frío,
lluvia cálida entre sueños niños
y mujeres lejanas,
mujeres enteladas,
enguantadas,
ensombreradas y perdidas en tu tacto;
la casa se estrecha entre mujeres, niño viento,
aire inerte y delgado,
aire para apagar una vela.

Distante, la casa, es un recuerdo;
el sueño es el bálsamo del olvido;
entre nubes, la sombra de la casa nos aguarda,
nos sitia,
nos cobija de los besos.
Sustos y gozos
en montículos de hierba,
lugares donde el sexo, nos recordará más tarde,
años más tarde,
el esplendor de la infancia.

Afuera llueve, chino,
el jardín granadino se colapsa con tus diecisiete,
mis ropas te recuerdan,
como si me hubiera despertado de la siesta
(y tú, en el quicio de tu casa, soñando).

Etiquetas: Poesía

Hoy cumple
mi madre
sus primeros cincuenta y seis años de vida,
se llama Amanda.

Hoy,
en noche de epifanía,
Madrid brilla con un sol emocionante
mientras la tarde la toca con sus bordes,
y ya los camellos de la magia
vienen de oriente cargados de regalos.

Mientras tanto ella,
mi madre,
se agazapa entre vosotros,
lectores en huida,
se esconde,
se atisba,
se proclama voyeur de mis letras,
y no sabe
-o se hace la que no sabe-,
lo alegre que me pone
reconocer(me) en sus empeños,
cuando me cantaba esas canciones republicanas,
o me leyó a Darío,
un Rubén para acompañar los sueños,
la verdadera magia del imposible;
vosotros no la veis,
pero yo soy el actor que en el escenario de la vida
tiembla
y busca su mirada de aprobación,
soy quien toma la medida que me enseñó
y mido cada día
la vida que me va,
para que sea yo quien la construya
y no la vida por sí.

Hoy los reyes magos,
no traen más que palabras,
madre,
pero en sus deliciosas líneas
el amor que me nace
(por ser)
desde ti.


Por todo el dolor del mundo:
¡Bandera Roja, madre, Bandera Roja!



-felíz cumpleaños-

Etiquetas: Poesía, Política

se llama la foto que tomé cuando nos besamos arrastrados por el hilo de los ojos en aquella placita de tu ciudad, cuando no importaba -o sí-, la soberbia imagen de los ladrillos apilados formando un templo y la calle mojada por el frío.
En la piel te descubro las calles, amor; en tu respiración están todas la horas de estancia ciega, los aplausos y el eco que te recuerda toda esa infancia de hombre que tu ciudad te dejo, que tu ciudad te recuerda, cariño.

Nosotros,
la moneda y el llavero:
pedazos de memoria
que cabe en un bolsillo;
la comunión que se resuelve,
la estancia partida,
la verdad simétrica:
nosotros,
amor:

¡nosotros!

Etiquetas: Bitácora, Chinote, Poesía

Habíamos bajado del tren en la estación del hielo, nuestros corazones patinaban nerviosos, pero nuestras miaradas confiaban certeras en nosotros; tu mano pequeña, tu mano firme, tu mano aferrandose a mi cariño me llevaba por calles que no conocía, y los recuerdos, de a poco, se convertían en adoquines que la calle vestía para nuestros pies, en mármol negro para nuestro tacto, en vértebras mudéjar o barrocas para nuestra vista; recuerdo que en un momento de LA iglesia te dije: -¡Pobre el hombre!, amor, debatiéndose entre la culpa y el deseo- y este pensamiento, en tus ojos bellos, me dio una tristeza lacrimógena porque, amor, me conmueve que ambos entendamos al hombre y que su dolor ancestral sea, (por fin), liberado por el inmenso afecto que podemos darnos, hoy, en el instante en que la poesía nos hace o la hacemos con nuestros labios, con nuestro sexo, con nuestra bondad.






Ya lo soy, amor, contigo, soy un hombre bello y grande, gracias...

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Etiquetas: Chinote, Poesía

detrás del cristal,
los muñecos de tela
nos miran.
los pasos que se interceptan
en besos
e iglesias
nos llevan al tiempo en que,
con desenfreno,
se abría la vida ante mis ojos
mostrándome
dolores y danzas,
que luego habré de cantar en versos.

soy un niño que tiene un amigo.

Etiquetas: Chinote, Poesía