La huida del mundo real

Habíamos bajado del tren en la estación del hielo, nuestros corazones patinaban nerviosos, pero nuestras miaradas confiaban certeras en nosotros; tu mano pequeña, tu mano firme, tu mano aferrandose a mi cariño me llevaba por calles que no conocía, y los recuerdos, de a poco, se convertían en adoquines que la calle vestía para nuestros pies, en mármol negro para nuestro tacto, en vértebras mudéjar o barrocas para nuestra vista; recuerdo que en un momento de LA iglesia te dije: -¡Pobre el hombre!, amor, debatiéndose entre la culpa y el deseo- y este pensamiento, en tus ojos bellos, me dio una tristeza lacrimógena porque, amor, me conmueve que ambos entendamos al hombre y que su dolor ancestral sea, (por fin), liberado por el inmenso afecto que podemos darnos, hoy, en el instante en que la poesía nos hace o la hacemos con nuestros labios, con nuestro sexo, con nuestra bondad.






Ya lo soy, amor, contigo, soy un hombre bello y grande, gracias...

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