La huida del mundo real

Hoy cumple
mi madre
sus primeros cincuenta y seis años de vida,
se llama Amanda.

Hoy,
en noche de epifanía,
Madrid brilla con un sol emocionante
mientras la tarde la toca con sus bordes,
y ya los camellos de la magia
vienen de oriente cargados de regalos.

Mientras tanto ella,
mi madre,
se agazapa entre vosotros,
lectores en huida,
se esconde,
se atisba,
se proclama voyeur de mis letras,
y no sabe
-o se hace la que no sabe-,
lo alegre que me pone
reconocer(me) en sus empeños,
cuando me cantaba esas canciones republicanas,
o me leyó a Darío,
un Rubén para acompañar los sueños,
la verdadera magia del imposible;
vosotros no la veis,
pero yo soy el actor que en el escenario de la vida
tiembla
y busca su mirada de aprobación,
soy quien toma la medida que me enseñó
y mido cada día
la vida que me va,
para que sea yo quien la construya
y no la vida por sí.

Hoy los reyes magos,
no traen más que palabras,
madre,
pero en sus deliciosas líneas
el amor que me nace
(por ser)
desde ti.


Por todo el dolor del mundo:
¡Bandera Roja, madre, Bandera Roja!



-felíz cumpleaños-

Etiquetas: Poesía, Política