La huida del mundo real

[Siempre aspectos del comprimir del tiempo]
Las cuadrículas de las aceras
dolores entramados que me llevan a casa
suenan en el crujir del pensamiento,
el recuerdo, la conciencia propia de un tú
que nunca se transforma en verdad;
intentos vanos,
ilusiones,
pesados movimientos, creer en sí
que apunta a toda la incredulidad del mundo.

[Siempre, la ahogada medusa del cariño]
No dejo de frenarme mientras pienso,
solo,
la cabeza crece
en limites sensibles
y mi yo
aguarda con el hacha,
certero siempre
repite el gesto que me hace, lo que me da miedo.
Soy un error.

[Siempre aguardo el futuro]
Inevitablemente, soy un hombre vulgar.
El brocado que me viste sólo arropa los huesos
de un amor que no llega,
mis carnes colgando de un sueño
y la sensación eterna de la soledad.

Etiquetas: Poesía