La huida del mundo real

Ayer fui a COOL. hacía mucho que no salía por ahí y la verdad, mejor me hubiera quedado en casa. qué horror la cantidad de gente: se masificó, está horrible.

hoy es domingo.

domingo

do min go

...o todo lo contrario, es, predicción? profecía? pronóstico? vaticinio? augurio?

bueno el caso es que ayer pongo el post titulado ACTA EST FABULA (La comedia ha terminado) y sin darme cuenta le pongo título al día completo con sus sucesos que, bien vistos por un cronista, podrían haberse juntado en una bitácora post y no pre...

Madrugo mucho, abro esa ducha de España que potente me rocía de calor, luego me engomino el pelo, me visto con traje como si de cualquier día de trabajo se tratara (esos en los que "debes" ponerte traje para que el medio o alto funcionario te crea que eres un gerente de una sala de teatro), calzo zapatos negros y voy a la audiencia de conciliación de mi demanda por despido.

- Hay acuerdo?
- No
- Se ratifica el demandante (yo)?
- (yo) Si. me ratifico.
- Se ratifica el demandado (ella) en su negativa?
- (ella) Porsupuesto!
- ...pues nada

No lo entiendo, no me ofertó nada, me obliga a demandarla a judicatura... en fin. Creo en mi abogado, es joven inteligente y sobre todas las cosas, ha objetivado mi situación mucho más de lo que yo mismo lo he hecho (sindrome de Estocolmo, que le llaman) Dice que no debieran de negarse a negociar, que la ganancia no es demasiado dificultosa, que su abogado debiera de saberlo... etc.

Bueno. Llego a mi trabajo, a dos días del fin de mi contrato, termino una tarea que había pendiente con la secretaria y espero... tenía una cita en el consulado pero no me la confirman por teléfono así que blogueo un rato, tengo hambre, me pillo un kebab y sigo blogueando, vuelve la secre de su hora de comer: vaya! han pasado tres horas? Llegan mis compañeros de trabajo, llegan mis ex-jefes, pagan los finiquitos a cada uno (en una oficina contigua) y me llaman a mi (¿?) para que firme el finiquito (¿?) para que cobre la ultima nómina (¿?) y para que entregue las llaves y no vuelva nunca (¡¿?!) Vale. Llamo a mi abogado, me dice que no firme ese finiquito ni loco y que cobre la nómina.

- OK, Dice mi abogado que no firmo ningún finiquito
- OK, nosotros te vamos a pagar tu nómina (no tu liquidación de mierda, ni tu finiquito) aunque hagas lo que te salga de los cojones (sic).
- OK
- OK

Firmo, me pagan con un talón sencillo y pido cinco minutos para recoger mis cosas, no sin antes acusar a mi pobre secretaria de Testimonio.

- Que sepas que los administradores me piden que no vuelva a mi puesto de trabajo a dos días de la finalización de mi contrato, eres testigo.
- (sonrisa amplia, nervios, respiración congelada y...) Sssi, vale

Voyme a mi escritorio, abro por ultima vez el escritorio de windows y borro todos MIS DOCUMENTOS: fotos escaneadas, dibujos escaneados, cartas, mails, artículos y cosillas que me han acompañado estos siete años en esa maquinita de microsoft-intel-genius, le doy a vaciar la papelera, cojo mi americana negra y salgo a la llanura (joer, cómo me tira Borges)...

No borré el usuario de XP, no ponía León, simplemente ADMIN... Mi ordenador se llamaba Federico, el de mi secretaria, Salvador y el de la jefa de prensa Buñuel, estaban en red; el mío era el servidor de internet para los otros tres y creo que esta metáfora tecno-sentimental esconde de una manera paradigmática mi situación en mi antiguo trabajo... en red.

Odio la violencia, es tan repugnante sentir violencia, casi tan repugnante como ejercerla.

Me río todavía de la casualidad de haber titulado al post de ayer ACTA EST FABULA, cuando no sabía que la comedia acabó una escena antes de que caiga el telón. La tramoya todavía está viva, los tramoyistas en silencio no atinan qué hacer con sus cordales y, en vano, se hacen gestos desesperados para reconocer cual ha sido el error o qué viene ahora o si ya puede caer el telón... y, señores: El telón caerá cuando el actor termine!

Lo confieso: soy un culpable empedernido. He roto con la tribu primigenia y disfruto de la soledad que es la madre de ese tierno TANATOS. Se me han visto todas las vestiduras, los encajes, los volantes, los remiendos. Acusé de risa y deseo bermellón de las mejillas púdicas y lloré desconsoladamente de rabia y de desdicha...

Ayer por la noche, acreditado como estaba en la Cuarta Pared, me acerqué con Alfinsolos al estreno en Madrid de ACTO SEGUIDO, un espectáculo de la más prodigiosa compañía de creadores escénicos de España: Matarile Teatro.

La siemprelinda sala Cuarta Pared, dirigida por Javier y un equipo de excelentes profesionales que han hecho del teatro alternativo un viento cambiante y renovador, acogía, desprovista de telonaje a está obra tan verdadera como las paredes (las otras tres del escenario) del bienhallado sitio de teatro, es decir: paredes reales con desconchomes reales, con ladrillos reales con belleza real. No casualmente los Matarile escogen las puestas, sus elecciones estéticas son phronesis de su hacer teatral; son forma, pero que determina un estudiadísimo contenido semántico y político.

Bonita sala y bonito teatro el que vimos ayer; el abrazo de Yague se notó cálido con los artistas y particularmente con este servidor que escribe una devolución humilde.

Alfinsolos lloró conmigo en momentos del mágico espectáculo que entre otras cosas defiende la trascendencia de lo intrascendente, o dicho de mejor manera y con algo de audacia: de cómo llegar a la belleza sin usar el estereotipo de belleza. Una seria y conmovedora búsqueda de la verdad, del arquetipo o como dice Borges, "Sediento de saber lo que Dios sabe, Judá León se dió a permutaciones / de letras y a complejas variaciones / y al fin pronunció el Nombre que es la Clave, / la Puerta, el Eco, el Huésped y el Palacio, / sobre un muñeco que con torpes manos / labró, para enseñarle los arcanos / de las Letras, del Tiempo y del Espacio..." y aunque la creatura de la Vallés y el Patiño no termina como el poema, sino que al contrario de crear un torpe y tierno muñeco de piedra, crean un pequeño relicario de sensaciones y deseos que de tanto estar se riegan por huequitos de la realidad nuestra.

Más que nunca, lúcidos y sabrosos, los Matarile taconean las tablas de los escenarios y como ellos mismo dicen en la obra: muertos, muertos, no están!

Gracias gente, gracias de verdad

un texto del verano pasado

Aire azul, las pupilas firmes.
Viscosa propuesta deslizas la cuchilla,
cae el pelo.
Después, amarnos en desdeño.

Surge botellita de aliento volcánico,
el mundo vuela en un frasco.

Dos varones de encaje.
Dos perros.

Al final:
grandes espasmos compartidos.

El instante mil veces repetido, siempre nuevo.

Etiquetas: Poesía

deconstruyo el horizonte
soy la luz de los coches

el aire pajarea debajo del sombrero gris cuando lo alzo
las venas me fluyen libres y el aliento grita el sonido seco de las fuentes
el nectar me abandonó en día indicado a la hora imprevista
yazco pérfido del mástil magnífico, suenan los campanazos, los hombres votan en urnas delicadas

la moral doctrina los pasitos de las cucarachas y éstas bailan ciegas al son israelí de cañones inmisericordes


el día nos abandonó de estar continuo

hoy

no sabremos rebotar, comenzaremos la tienta de prever

Etiquetas: Poesía

hoy no ha venido ningún aire para despertarme, siento que todo se estanca como en un río, un remanso. ¿habéis visto cuan tenebroso es un remanso? pues así mismo siento este remanso en mi vida, hoy.

el sol está en lo alto ahora mismo pero el frío es una dulce aguja que está rondando mis rodillas y mis manos, atando un lazo verde de desesperación.

madrid es domingo en martes o eso es lo que parece a la hora de comer.

si, hay ensayos, trabajo y citas que hacen que mivida vaya, no se ataque, sinembargo falta algo, hoy falta algo.

una aparentemente light Riding In Cars With Boys, me dejó pensando...

odio la televisión, te quita tanto tiempo (mientras la ves y después).

Una manada de niños suben por las calles de una noche agresiva de los enamorados; dos que salen a la calle se dan un par de besos furtivos en la mitad de una escalera mal diseñada; una caminata rodeda de juventud y prosodia; los coches arremeten contra el asfalto y el día se agostó en en crepúsculo rosa de esa tarde, de invierno primavero, salido de una fábrica de ficción norteamericana. Luego el trabajo querido en el trabajo no deseado... afectos que se mezclan, suburbios del recuerdo, arrugas de las ilusiones y demasiadas espectativas como para exigirle a la vida algo que es capáz de no dar.

Aún y eso, bajé a tomar un café (descafeinado) con Álvaro que me comentaba alarmadísimo, lo heterosexuado que estaba el ambiente gay de Madrid, lo mixto que se había vuelto, sin dar crédito a lo que veía por las calles de su gueto invadido por escepticos y pasotas que estaban disfrutando de un nivel de vida que incluía el fashion level de los gays burgayses, Shangay dixit. Autobús nocturno N-10 y prontamente en casa descubro que la blogósfera también salió de día de san valentín (o ¿es que la blogósfera decae en fin de semana?)... recorro por páginas perdidas y muy leídas.. le pongo un relog a la mía, le añado música...

Pienso en la soledad necesaria, la que no he vivido, la que me llama, y la que no conozco. ¿de la que huiré? ¿de la que me quejaré? ¿a la que estoy condenado? ¿la insalvable?

pienso, pienso mucho

Tu me recuerdas el prado de los soñadores
el muro que nos separa del mar
si es de noche
tu me recuerdas sentada
ciertos sentimientos
que nunca se sabe que traen en las alas
si vivos o muertos.

Me quito el rostro y lo doblo
encima del pantalón
si no he de decir tu nombre
si ajeno se esconde
no quiero expresión
suelen mis ojos tener como impreso
sus sueños risueños.

Tu me recuerdas las calles
de La Habana vieja
la Catedral sumergida
en su baño de tejas
tu me recuerdas las cosas
no se, las ventanas
donde los cantores nocturnos cantaban
amor a La Habana, amor a La Habana.

Esto no es una elegía
no es un romance ni un verso
mas bien una acción de gracias
por darle a mis ansias
razon para un beso
una modesta corona encontrada
en la aurora.

Tu me recuerdas el mundo
de un adolescente
un seminiño asustado
mirando a la gente
un angel interrogado
un sueño acostado
la maldición,
la blasfemia de un continente
y un poco de muerte
y un poco de muerte.

Silvio Rodríguez

Etiquetas: Música para camaleones, Poesía

Que mal rollo me da este sol en febrero cuando deberíamos estar muriéndonos del frío. No obstante, después de terminar varios asuntillos pendientes, me encamino por una calle vallecana en busca de algo que quizá ya tengo, mi paso es firme y siento ciertas convulsiones de emoción alegre mezcladas con los grises panoramas que le rodean a la finalización de mi relación laboral actual, pero también porque justo antes de salir, he tomado un libro de la biblioteca de mis padres (que ahora es mía, vamos, que está en casa), y leo el motor de mis días, los de siempre, los de ahora y los del futuro, lo sé:

“Comer primero, luego la moral”
(B. Brecht, La ópera de los tres centavos. 1928)

Y, claro, pienso en toda la mentira de la democracia de este capitalismo globalizado, donde los discursos sobre las libertades morales, se superponen a la valoración de los derechos civiles y laborales, de las personas que habitamos los distintos países de esta aldea global. Señores: sin pan no hay democracias. Están las dictaduras de la moral, de la moral burguesa que pretende que nos relacionemos con el mundo de una manera metafísica, mediante lírica oscura para que olvidemos que se derraman toneladas de petróleo, se invaden países, se explota fuerza de trabajo y se orientan opiniones. Un mundo donde no existen los negros, los indios, las lesbianas es más que un mundo restrictivo, porque se manipula su existencia para la supervivencia y la hegemonía de la clase que domina, luego, sí existen los negros, los indios y las lesbianas para que cocinen, construyan o escriban poemas para dar color al lienzo yermo de la esclavitud.

Señores: Comer primero, luego la moral!

Es nombre de mujer, también, pero no es lo que me ocurre ahora; miro las calles de este Madrid hijo del sol y descubro que afuera existe la vida! Siete años en un hueco, nido de ciertas ratas, le hace a uno pensar que no hay más que ocre por la vida.
Siento el olvido, nombre de mujer, piel de hombre cansado, niño expayandose en la arena de la playa, arbol generoso, siesta necesaria, poema.

Un linck nuevo mirad: al fin solos, merece la pena, comienza ahora!
(en hora buena ;) )

bueno, no se que está pasando... me desaparecen los links del círculo blogero... os lo juro que no soy yo!!! busco ayuda y lo soluciono, vale?

ESTO

es lo que leo en estos días... con profusión, con incertidumbre, con asombro, con alegría, con deseo... sí, porque como dice Juan Pablo en la dedicatoria que ha firmado en la primera página de su Estética de la Gordura: "Para león, porque el deseo es un animal en calma".

Ambos autores han sido contemporáneos míos en la facultad de comunicación social de la Universidad Central del Ecuador; ellos, dos años mayores que yo, todo sea dicho, son y no son periodistas... desde luego lo que más los distingue, desde mi opinión, es su creación poética más que su carrera; Juan Pablo Castro desde la Literatura (El camino del gris -poesía- y Ortiz -novela-), Roberto Sánchez desde la literatura dramática, la interpretación y la dirección escénca (ahora mismo, con el texto que vemos en las pic, acaba de ganar el más importante premio de letras del Ecuador, el Aurelio Espinosa Pólit, dieciciete años desierto en su apartado de teatro!!!).

Es curioso, no hemos reencontrado después de mucho tiempo -diez años-, y ahora nos vemos en otro sitio que el periodístico...

Amo sentirme vivo al leer estas dos grandes creaciones de mis amigos, ha sido espeluznante ver-me en agonía mientras se acababan los ultimos renglones de los libros.

Es una pena que en España no llegen a editarse, me encantaría recomendarlos...

21:40 horas, estación de Sol, una mujer se sube al metro gritando que cómo puede ser posible que traten mal a una epilética (sic), que le roben, que haya una patrulla cerca, que si no habrá nadie que le ceda un sitio para sentarse, que acaba de tener una ataque epilético (sic) –todos los sentados en ese momento eran personas mayores y mujeres, salvo un agradable intelectual que ojeaba un catálogo del Museo del Prado dedicadísimo a Goya... En fin que se armó un barullo y le cedieron el sitio, pero la mujer no se sentaba, venía ayudada por una joven de origen sudamericano que fortuitamente la ayudaba a abrocharse el pantalón que lo tenía a la altura de las rodillas. El atuendo era marcadamente cuidado: botas negras de tacón de aguja, vaqueros, un jersey de angora de color lila, una bufanda azul que parecía de cashmer y una cazadora que imitaba la piel del leopardo; bien maquillada y con una bonita melena castaña más larga que la altura de sus hombros, la recogía con dos pincitas por encima de su nuca, dejan libre la mitad de su pelo al que había pasado un cepillo meticulosamente. Aunque olía escandalosamente a sustancia alcohólica, no cabía duda de que los psicotrópicos ingeridos eran otros además del alcohol o por lo menos, y esto ya se sabe, es un prejuicio, parecía seguir un tratamiento de desintoxicación. Me sorprendió ver los lóbulos de las orejas, desgarrados por alguien que había, hace bastante tiempo, arrancado un dije valioso o no... Ella no paraba de pedirle a la joven que le ayude a abrocharse los pantalones y a maldecir a la sociedad y el meta-texto que se escuchaba de entre su cortada voz era un lamento de rabia y dolor por ser quien era y por vivir las circunstancias en que vivía; la escena era de un Tarantino español contemporáneo y no dejaba de ser una denuncia a la marginación que muchas mujeres y hombres del capitalismo globalizado sufrimos: marginalidad, hacinamiento, pobreza, drogodependencia, invisibilidad. Me dio tanta rabia, como cuando salí de ver a la Björk actuando de ciega de la mano de un rebeldísimo Von Trier, tanta impotencia... rápidamente caí debajo de una nube rosita avant la lettre, post-comunista que me despertó la misma mujer cuando sacaba la conclusión digna de una Norma Duval del más cotidiano PP: -No, si eran unos sudacas los que me robaron, unos con pinta de sudamericanos, SUDAMERICANOS...!
Si, Shangay, si... es verdad, muchas mujeres del mundo son casi tan reaccionarias como los propios dueños del sistema. Claro que no hay que perder el norte cuando uno adopta una posición política y se auto-cataloga como feminista, por ejemplo, pero cómo no vas a incluir en este comentario la obvia trama que adorna y cuida al capitalismo desde sus orígenes: la alineación de las masas, la ignorancia, la ignominia, tanta televisión y tanta basura!!!
Yo no me confundo, y como decía Ernesto “Che” Gevara, nada humano me es ajeno.

Cerrando, como estoy, ciertos compromisos de trabajo, dejando huella, recordando a la gente que existo, me acerqué a la Casa de América para hablar con mi amigo Pablo y después de mucho bla-bla-bla, abrazos y recomendaciones, salí con una invitación para ver el espectáculo de otros amigos, los de compañía LA REPÚBLICA. Me acerqué el sábado, y comprobé con cierta lástima que mis invitaciones se habían “traspapelado” y me quedé en el umbral del auditorio del palacio que alberga a la Casa de América, rodeadísimo de gente que me conocía y se me acercaba para preguntarme que qué tal va todo y como estoy... no resistí demasiado y como vi que la cosa era imposible por el aforo, tomé la puerta con un cacho de depresión terrible, de todas maneras no todo está perdido, en mayo mis chicos de LA REPÚBLICA reponen en el teatro Pradillo, os veré seguro... A todo esto llego y veo que tienen montado un pifostio de escándalo y peineta porque el aforo estaba superadísimo y después de comprobar la virtualidad de mis invitaciones, me la puse a parir a la pobre Alice, de producción del festival, quien no atinaba a disculparse y lo podía hacer ya que el fallo había sido de la organización interna de la casa... Me alegré en el fondo ya que todo esto significaba que la obra era lo que prometía y el follón lo demostraba. Siento mucho haberme puesta tan farruco pero mi situación emocional no era la justa, la pobre Alice se comió todo el marrón solita, yo tomé el 37 en el mismo Paseo de Recoletos y me dirigí al cumpleaños de Lucho que como nuestra común amiga Pepi, lleva cumpliendo 28 añitos desde hace por lo menos quince; el ágape del aniversario constó de diversos platos orientales y entremeses fríos para una buena digestión nocturna, vino de Rioja, sorbete de limón, cava y buñuelos de manzana; la tarta helada de tofee estuvo arropada por una acaloradísima discusión sobre el tema catalán que luego degeneró en gritos, improperios y tiradas de polvera hablando de “lo bien” que lo esta haciendo nuestro gobierno... ah! También se jugó una quiniela sobre la salida del armario de la Rajoy, vosotros que creéis, que saldrá si gana o que saldrá para ganar...?