La huida del mundo real

Sus ojos han mojado dos servilletas simétricas cuando aquella camisa se abría del calor. Su pelo, ha dibujado caricias que otros dedos no han podido recoger, su vientre nació inerte, sólo se llena de amor. Está feliz, pero está solo. Lentamente la luna que mengua se cuelga de un rincón del cielo y se maquilla de la más moderna contaminación, roba su mirada y provoca espasmo; lentamente, baja su cabeza para abotonarse los pantalones sin tristeza, la hora feliz es efímera, se acabó, cien euros en la mesa del recibidor lo recuerdan.

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