La huida del mundo real

Eran,
una vez,
dos hombres que amaban mirarse
y de eso
nació el querer;
fugaces rozaduras de la mano rasante,
un beso furtivo
y
luego
todas las embestidas del amor que bailaron con las respiraciones agitadas,
el sudor;
palabras nacieron para matar palabras.
Así,
desde ahí hasta hoy,
días que parecen filmes colgando de un cuarto de revelado,
vírgenes y profanados.


Son dos locos que se olvidan que están amando,
son dos niños que corren del dolor
y
se refugian
en miradas severas,
risas,
tomaduras de pelo...
son dos amantes más que conocidos,
son dos amigos menos,
mucho menos
que
amantes,
son lo que hay.


¿Serán acaso compañeros de piso?

Etiquetas: Poesía