La huida del mundo real

¿Habita en mí una resignación burguesa a tener cama caliente y desayuno feliz o acaso soy el ácrata amante que pervierte el comer con la carne de la pasión? Sea mi amor un ancho camino de lava que lentamente arrasa Kilawea invitándome a fundir mis carnes en su ritmo feroz o sea espasmo pirotécnico fugaz del descorchar la botella de champagne, mi amor es vaso que contiene el mar, su ruido, que es tu corazón.
Entre lava y cava espero que estos dolores emotivos del amor no me cieguen para ver -como dice mi madre-, los verdaderos dolores humanos, los que cercan: a eso yo le llamaría: no aburguesarse.

Etiquetas: Poesía