La huida del mundo real

No es menos extraño reconocerte que amarte, o puede ser –quizá– que eso sea el amor, chinito; ando en dudas chuecas porque ya no sé si eres tú o si soy yo este niño que descubre la pasión de tu cabeza, tus poemas o tus canciones; ya no sé, te digo, porque la simetría ha dictado semejanza entre tu vida y la mía, que salvo por un odioso múmero de zapatos o la marca de la balanza, casi respiro con cada cosa que te ocurre, que la has visto. Pero me arrebata la tristeza, chinito, ver cómo se alargan tus ojos, cómo se achinan, cómo se oblícuan cuando piensas en él o recuerdas esa camisa del colegio que cada vez que me lo cuentas me recuerda a cómo era yo, cuando era un niño.

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