La huida del mundo real

Miradas cóncavas, manos que palpitan, en el centro: un hombre se las lava con agua invisible... y de repente, el gesto que se escapa, el retorno infinito, el dolor propio, el amor propio.

Wilson Pico crece en el escenario mientras mi corazón se achica. Lleva creciendo cuarenta años en las tablas de su pueblo y de los muchos lugares donde las ha abrillantado con sus danzas, de hecho, se está celebrando este mes el cuadragésimo aniversario de trabajo escénico con una importante retrospectiva de sus obras en solitario.

Hoy terminó con la maratónica semana de danza que miraba hacia atrás con ira, como diría John Osbourne. Piezas de solitario encuentro con el público, su público, que atestigua esa necesidad de escucha y al mismo tiempo es el target necesario donde clavar aquel aguijón rojo que son sus palabras, sus gestos, su vida en escena.

La mirada de Wilson Pico se repite incesante en su boca, en sus pasos. Alguien dice (en el documental retrospectivo que se vende en celebración de estos cuarenta años), que sus movimientos son palabras. Yo creo profundamente en la poesía de su trabajo, más allá de de las palabras, el acto poético se impone regio, rotundo, certero, cuando Wilson regresa a ver desafiante en un escenario.

Bien por él y su aniversario escénico.

Bien por toda la gente que puede verlo.

Bien por este lugar maravilloso del mundo, donde ha nacido y donde ha aprendido a ser como es.