La huida del mundo real

La belleza olvidada, la que no percibe el delicado hijo, la que muere en un instante y está flotando entre tu mirada y el sol.

La conmoción del adiós, disuelta en leche con café y largas mangas de jersey disimulando el frío, evidenciando la probreza neurótica del dolor, las largas horas de palabras leves, pensamientos pastel decorando la mañana gris y amable, la sola mañana singular, las horas de la calefacción; y el tren, el tren silvando en el subsuelo.

Lleno de gentes como tú.

Etiquetas: Poesía

invitado: Víctor Jara

El derecho de vivir
poeta Ho Chi Minh,
que golpea de Vietnam
a toda la humanidad.
Ningun cañon borrará
el surco de tu arrozal.
El derecho de vivir en paz.

Indochina es el lugar
más allá del ancho mar,
donde revientan la flor
con genocidio y napalm;
la luna es una explosión
que funde todo el clamor.
El derecho de vivir en paz.

Tío Ho, nuestra canción
es fuego de puro amor,
es palomo palomar
olivo de olivar
es el canto universal
cadena que hará triunfar,
el derecho de vivir en paz.





*Siempre me conmovió. Ahora con más edad casi llega a dolerme. Sus manos cortadas, su voz temblante, su enorme tamaño humano. Curioso que en España haya auditorios y teatros que se llamen Víctor Jara; en Ecuador, la propia izquierda, se avergüenza de sus hijos y borra nombres y olvida sitios... y vende a los banqueros sus servicios. Curioso quién lleva el mundo.

Etiquetas: Música para camaleones

Rondando el recodo tuerto de este laberinto color frío que empieza con tu sonrisa, amarro las naves y me arredro en el policromo despertar del imaginario; bronces brazos aletean un abrazo centenario y la pasión se solidifica en el escandaloso calor del deseo. Ese deseo vulgar que es el tuyo, con el que comparto afición.

Etiquetas: Poesía

Tengo una angustia ciega que campea con la dicha.

Etiquetas: Poesía

Delante de mí, la infinita línea no se escribe y los trazos se agolpan en mis ojos llenos de rencor; el abismo duerme su resaca. Delante de mí, la vida.

Etiquetas: Poesía

denegado y sombrío: ausente; veo cómo los dibujos en las nubes se repiten y durante el largo viaje del vagón, los dos bichos hacen un exaustivo ritual del amor. Necesidad de furia es lanza moruna rompiendo los muros de la piel y guirnaldas coloradas han volcado belleza laxa; urgencia de sorpresa son estos códigos que nadie entiende y pérdida de victoria parece que es esta huida del cosmos fértil de los ojos vistos, los besos disueltos y las caricias necias.

Etiquetas: Poesía

Hoy mi sonrisa:

lágrima de Maquiavelo.

Etiquetas: Poesía

y los besos,
como sellos postales,

en un sobrecito,

fetiche de tus ojos.

Etiquetas: Poesía

el deseo maltrecho de desaparecer en la niebla de la vida, la victoria de la duda melosa al cerrar los párpados, lentamente, como cuando el psicoativo está en su climax y el abandono, ah el abandono! campanas de bronce suenan febriles a lo largo del pasillo central del edificio, y del sudor las sábanas se convierten en la única salvación vespertina; el fervor de salr corriendo a por la sombra que se escapa, el dolor de la pasión, lo que no se hermana en la razón, tu mirada.

mar de sensaciones.

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Se me rompió el corazón.

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Invitado: Marco Vinicio Poveda

(Al escritor Orlando Sierra)


No fue Baudelaire
y sus flores malévolas
ni ningún simbolista
de belleza francesa:
Apollinaire, Mallarmé,
Lamartine, Verlaine
o Valéry,
no.
Ni fue Darío en "Azul"
y sus "motivos de lobo".
Tampoco fue Lugones
y su lago de goces
metafóricos.
Ni Asusnción Silva
y su asunción celeste
hasta la anáfora.
Ni el cubano José
ni el cubano Martí
y menos, mucho menos
"su niña de Guatemala"
pues, "ya murió de amor..."
Ni el diablo de Chocano
sus josesantos poemas
con su ancatristeza...
Y menos, menísimo,
el "pájaro" laudánico"
de Poe que
edgarallanmente
fue incapaz de sacar los
ojos a su propio
"Cuervo".
Tampoco, tampoquísimo,
haber pudo haber sido
el célebre "Nocturno"
Manuel Acuña-México
que, en un cuarto de siglo
abandonado,
se acuñó a los labios de la
parca de un bocado
y vió nacer la muerte
"Ante un cadáver".
Ni a maldición de Shelley
ni el grna maldito Schiller
ni Enrique
que Heineanamente modernizó
la peluca voltáica de
Voltaire.
No.
Ninguno de estos
montruos
sedientos de belleza.
Y sin embargo alguien
en el Ecuador
y en la línea cero del
poema
decapitó a los decapitados.

* Hoy, en el XIII aniversario de la muerte de mi padre, Orlando Sierra, este dejavú, como homenaje al amor por él, por su pensamiento, que empezó a apasionarme tristemente, el día de su desaparición.

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el viaje a ninguna parte ha comenzado, la brújula es un disco de arena y un bello casillo de razón; en la puerta del castillo hay un niño temblando que sostiene emocionado la puerta al invasor, en sus ojos una rabia dulce es el más bello paisaje que he visto, su corazón será esencia, la substancia de la que están hechos los deseos. la escena me invita a participar en la catástrofe brutal de la vida. ¡entro!

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