La huida del mundo real

el aliento que me vive habita en ti.

nunca puedo entender mis ganas,
ese repentino impulso
que vuelca mi corazón
cuando nos frotamos, amor:
los cuerpos consumiendo ansias
que mueren en orgasmos:
teoremas resueltos,
copiosas comidas rituales
o sueños excitantes.

quiero llorar tremendo,
quiero invertir mi ingenio
en llanto
y descubrir
por qué me ocurre lo inexplicable:
quiero saber,
definitivo,
la razón de la luz en tu mirada,
la seda flotante de tu risa
y la verdad de tu existencia.

quiero por fin salir,
abrir el campo
y nombrarte.

Etiquetas: Poesía

invitado: Elorri

Si fueras mujer te haría el amor... y ahora te maquillas frente a un espejo, y la imagen que te devuelve es la de aquel día del 91, tú y él bellos adolescentes enamorados sin poder decir la palabra exacta, ese te quiero que brotaba de las nueces de Adán pero moría en los labios, el mar brillante como nunca en aquella playa del Pacífico, su piel y la tuya tersamente doradas, impregnados los cuerpos de la sal marina, las olas rompiendo en los pechos, las piernas en las que el vello asomaba por vez primera, y él te había abrazado por detrás, abarcándote con toda su persona porque te amaba, porque no podía ansiar otra cosa que no fueras tú convertido en deseo posible, tú mutado en la mujer que él podría poseer como en aquel instante te poseyó con sus brazos, su vientre, su boca posándose en tu nuca, resbalando hacia la mandíbula y susurrando Si fueras mujer te haría el amor... y ahora pintas tus labios de violeta, el rímel afila tus ojos felinos tal vez como él te habría sugerido, y sientes su mirada sobre tu cuerpo, su salvaje ingenuidad y su locura por ti, su mano de muchacho palpando tus medias, la seda de tu ropa interior o tu blusa entreabierta, sus dientes clavados en tu pecho, y su sexo incandescente, ese que abultaba su escueto bañador aquel día del 91, resbalando entre tus muslos buscando lo que nunca estuvo allí.

Etiquetas: Chinote, Prosa

invitado: Pedro Guerra

Mi casa está en el mar con siete puertas.
Yo ya no vivo allí pero me esperan
el viejo que no entiende mis canciones
la plaza los fantasmas los rincones
el tiempo de llorar
la ganas de cantar
y un niño que se llena de razones

Mi casa está en el mar con siete puertas
yo ya no vivo allí pero me esperan
el cubo de pescar de cuando pibe
querer y no saber cómo decirte
la madre y el hogar
los pies en el lagar
la lluvia y un lugar donde escribirte

Mi casa está en el mar con siete puertas
yo ya no vivo allí pero me esperan
la calle el futbolín las emociones
la línea que divide las naciones
los días de Taller
Mujer que no tendré
y el barro que manchó mis pantalones

Mi casa está en le mar con siete puertas
yo ya no vivo allí pero me esperan
la estrecha inmensidad de las ciudades
la marca que nos dejan la verdades
la fe de transformar
mi casa y mi lugar
y el vino que alegró las amistades

Etiquetas: Música para camaleones

tengo un tenedor de plata para ti,
para que degustes mi infancia
cuando hayas acabado con mis huesos,
cuando
-con cara de calavera-,
ya no me reconozcas
entre despojos de hombre y animal
y te reconfortes con el banquete de mi aliento,
solo ahí
sabrás que me he dado con alma y verdad,
solo ahí caerán los auténticos telones
y el terciopelo
será ya accesorio de olvido:

mi corazón estrecho,
ungido en tu sudor.

Etiquetas: Poesía

esa madrugada larga
-recuerda siempre,
cuando las sonrisas, la literatura,
y el cine
nos robaron todo el sexo,
yo adivinaba,
entre noes y síes,
cómo impregnarme para siempre de tu aire;
pero,
(¡qué ignorante!),
no advertí
que yo era
tu fetiche de juguete.

y así me quedé.

Etiquetas: Poesía

un hombre me piensa

he sentido su caricia por mi pelo,
pelo negro
de animal conocido.

como catarata
se derriten los recuerdos en mí,
las mañanas dormidas,
el sofá.

cuando
me penetraba su aliento
y me obligaba
al amor.

Etiquetas: Poesía

invitados: Pequeña Orquesta Reincidentes.

Miguita de pan en la grieta,
contame del vino que se derramó en el descuido
y contame de todo lo que, como vos, se derrumbó.

De la sal y el orégano,
del azúcar y el parmesano,
de la harina y la tierra,
las semillas del puta parió.

Etiquetas: Música para camaleones

astuto,
inteligente,
de mirada pérfida,
el tigre de fuego
se pasea seductor y risueño.
deja un rastro de aroma a niño
por su paso,
y sus manos acarician ingenuamente
lo que tocan.

he visto,
en un descuido,
cómo sus ojos,
se impregnaban de mí.

Etiquetas: Poesía

invitado: Silvio Rodríguez

Te molesta mi amor
mi amor de juventud,
y mi amor es un arte en virtud.
Te molesta mi amor,
mi amor sin antifaz,
y mi amor es un arte de paz.

Mi amor
es mi prenda encantada,
es mi extensa morada,
es mi espacio sin fin.
Mi amor
no precisa fronteras;
como la primavera,
no prefiere jardin.
Mi amor
no es amor de mercado,
porque un amor sangrado
no es amor de lucrar.
Mi amor
es todo cuanto tengo;
si lo nego o lo vendo,
¿para qué respirar?

Te molesta mi amor,
mi amor de humanidad,
y mi amor es un arte en su edad.
Te molesta mi amor,
mi amor de surtidor,
y mi amor es un arte mayor.

Mi amor
no es amor de uno solo,
sino alma de todo
lo que urge sanar.
Mi amor
es un amor de abajo
que el devenir me trajo
para hacerlo empinar.
Mi amor,
el más enamorado,
es del más olvidado
en su antigo dolor.
Mi amor
abre pecho a la muerte
y despeña su suerte
por un tiempo mejor.
Mi amor,
este amor aguerrido,
es un sol encendido
por quien merece amor.

Etiquetas: Música para camaleones

ya sé, amor,
que lo nuestro no es dolor,
los retratos que nos rondan
o
las palabras que acechan.

ya sé (casi lo invento),
mis músculos constreñidos
al rededor de tu cuerpo,
el rompeolas que tienes en tu pecho,
los silencios, las muertes...

ya lo sé, amor,
lo nuestro,
no en compañía,
es otra cosa, es timing.

Etiquetas: Poesía

esta muerte que siento entre mis manos se escapa de toda comprensión; este ahogarme de anhelo rompe los espejos donde atesoro tu imagen negada y mil veces escapada en la libertad de tu casa; esta violencia de cuerpo que me ha dejado tu partida se transfigura permanente y sin descanso en una tarde color imán. tus deseos abiertos al poniente se encaminan a pasos tiranos mientras no puedo caminar, fosilizado de amor; miro la forma escueta de un no estar, ya.

Etiquetas: Música para camaleones, Poesía

más con temor y con amor,
escucho atentamente su respiración.

ese tránsito
intenso
me revela el regalo perfecto de su mente
que su sangre,
sonando con rasguidos copulares,
me despierta y cura.

aterido me encojo temblando de gozo
y espero el dolor final,
cuando bajo mi mirada,
a los pies de su edad.

Etiquetas: Poesía

invitado: Amo

Cada noche
dormía mi mirada
en tus úlceras;
cada noche
dormía mis sentidos
en tu piel
que
adelgazaba
hasta desaparecer;
cada noche
deseaba
más
beber tu bilis,
amarte
hasta la náusea
como en el fondo
te había amado
siempre.

Etiquetas: Poesía

invitados: Baden Powel - Vinicius de Moraes

Eu sem voce
Nao tenho porque
Porque sem voce
Nao sei nem chorar

Sou chama sem luz
Jardim sem luar
Luar sem amor
Amor sem se dar

Em sem voce
Sou só desamor
Um barco sem mar
m campo sem flor

Tristeza que vai
Tristeza que vem
Sem voce, meu amor,
eu nao sou ninguém

Ah, que saudade
Que vontade de ver renascer nossa vida
Volta, querido
Teus braços precisam dos meus
Os meus braços precisam dos teus

Estou tao sozinha
Tenho os olhos cansados de olhar para o além
Vem ver a vida
Sem voce, meu amor,
eu nao sou ninguém

Sem voce, meu amor,
eu nao sou ninguém

Etiquetas: Música para camaleones

puede ser,
desde una mirada furtiva,
-siempre puede ser,
que te agotes
que tus esfuerzos no lleguen
o que tus letras se disuelvan.

es posible
que
toda la imaginacion
se quede corta
en la luz de tus ojos
o
que no imagines formas
en mis ojos.

pueden ser tantas cosas
que
de momento
todos son sueños.

Etiquetas: Poesía

invitado: Walt Whitman

Creo que una brizna de hierba no es inferior a la jornada de los astros
y que la hormiga no es menos perfecta ni lo es un grano de arena...
y que el escuerzo es una obra de arte para los gustos más exigentes...
y que la articulación más pequeña de mi mano es un escarnio para todas las máquinas.

Quédate conmigo este día y esta noche y poseerás el origen de todos los poemas.
Creo en tí alma mía, el otro que soy no debe humillarse ante tí
ni tú debes humillarte ante el otro.

Retoza conmigo sobre la hierba, quita el freno de tu garganta.

Etiquetas: Poesía

quiero pintar sobre tu cuerpo imperfecto, hojas de hierba;
ver la construcción de ramas magníficas
penetrando en ti,
haciendo suyo tu nectar
y haciendo de tus hombres, parásitos:
árboles en orquídeas
y glaciares que se pierden por barrancos.

quiero sentir
otra vez
cómo tu cuerpo palpita entre manos con espinas
y quiero ver sangrar
otra vez
todas la roturas de tu alma,
cuando te nombro
y vierto en palabras la dulzura de tenerte y soportarte.

quiero dejar de sentir lástima
cuando te veo
mientras repito que te quiero,
cuando no te quiero.

tengo ganas de recordar cómo era la felicidad sin dolor,
antes del olor del sexo.

Etiquetas: Poesía

las sumas me impiden una imagen clara de tu sueño.

ése que te aleja del juntar sed y realidad en un viaje que arrancó,
viaje lejos,
ciudad palabra,
caricias mudas y en lenguaje ajeno.
tus manos, lejanas y hermosas tenazas sobre cuerpos equivocados,
que no te reconocen, aquí no.


esta virginidad de malicia me está matando.

Etiquetas: Poesía

qué cosa hermosa el amor: nos brinda en cada jornada una aventura de la que estar cansados, abatidos, y victoriosos: el juego del amor, como si de niños se tratara, nos empuja al laberinto.

Etiquetas: Poesía

Pasa que,
deliberadamente,
cuando me despierto me desenfurezco de miradas pétreas
y comienzo un proceso mediante el cual
mis manos
se separan de mi consciente
y tu doctrina
(tu voz),
me habita;
leves, mis ojos se abren a astutas inflexiones de tu cuerpo,
que inteligente,
dibuja en el espacio para confundir:
tu cuerpo:
espejo de verdades donde mis manos se convierten en animalillos diestros
que inspeccionan
y recorren su terreno favorito,
su hábitat;
tu cuerpo,
campo de batalla,
ruta submarina,
senda milenaria donde aprendo a verme bello por simple semejanza.

Pasa que tu ropa se dibuja como por encargo
y todo tú eres olor a vida
en cada prenda que deslizas por el suelo de mi alcoba;
hago ademanes necios y me trasvisto de ti en un arranque de imaginación improbable,
pero,
no por ser iguales,
nos sirven a los dos:
me resisto a verme robándote piezas de vestido que no me quedan,
no ajustan,
no brillan como en ti,
pero mi sueño no cesa
hasta en los hilos de tu camisa donde me cuelo en forma de perfume.

Tu ropa igual que tus caricias, austera y personal, tuya.

Mi amor no va a cesar con el paso del tiempo, lo pronostico.
Voy a convertirme en una especie de aniquilado mueble de conserva
que se despliega enmohecido para brindar servicio a tus caprichos;
cada movimiento tuyo será como si millones de años se hincharan de esperar
a que mi quietud no cambie
y sin vacilar mostraré mi mejor cara disfrazándome de antigüedad
aunque sólo sea para tu deleite;
voy a suicidar mi deseo en ti,
será la mejor de mis entregas;
no dudaré ni vacilaré mientras dure mi caída,
el ocaso de mi ser mientras tu nombre lo devora,
el despilfarro de delirio;
seré como el sueño de Perseo saliendo desesperadamente del laberinto,
muerto de miedo,
ahogándose en vergüenza pero también de deseo de verme nuevamente en ti,
hombre de marfil.

Pasa que siento como pasan los días por nuestras miradas
que se juntan y se separan emulando el sexo que ocurre cuando se juntan.
Segundos y horas de olores dulces,
y caricias turgentes de hombre sobre hombre,
borrando límites a fuerza de fricciones,
besos en caras ásperas que se tocan en el borde de los labios,
los suaves bordes de tu piel,
los delicados límites de tu tacto y el mío.
El tiempo de tenerte es un tobogán irrefrenable.

Pasa que te quiero, que mi norte es tu piel.

Etiquetas: Poesía

Oh, musa do meu fado
Oh, minha mãe gentil
Te deixo consternado
No primeiro abril
Mas não sê tão ingrata
Não esquece quem te amou
E em tua densa mata
Se perdeu e se encontrou
Ai, esta terra ainda vai cumprir seu ideal
Ainda vai tornar-se um imenso Portugal

"Sabe, no fundo eu sou um sentimental
Todos nós herdamos no sangue lusitano
uma boa dose de lirismo
além da sífilis, é claro)
Mesmo quando as minhas mãos estão ocupadas
em torturar, esganar,trucidar
Meu coração fecha os olhos e sinceramente chora..."

Com avencas na caatinga
Alecrins no canavial
Licores na moringa
Um vinho tropical
E a linda mulata
Com rendas de Alentejo
De quem numa bravata
Arrebata um beijo
Ai, esta terra ainda vai cumprir seu ideal
Ainda vai tornar-se um imenso Portugal

"Meu coração tem um sereno jeito
E as minhas mãos o golpe duro e presto
De tal maneira que, depois de feito
Desencontrado, eu mesmo me confesso

Se trago as mãos distantes do meu peito
É que há distância entre intenção e gesto
E se o meu coração nas mãos estreito
Me assombra a súbita impressão de incesto

Quando me encontro no calor da luta
Ostento a agida empunhadora à proa
Mas meu peito se desabotoa
E se a sentença se anuncia bruta
Mais que depressa a mão cega executa
Pois que senão o coração perdoa"

Guitarras e sanfonas
Jasmins, coqueiros, fontes
Sardinhas, mandioca
Num suave azulejo
E o rio Amazonas
Que corre Trás-os-montes
E numa pororoca
Deságua no Tejo
Ai, esta terra ainda vai cumprir seu ideal
Ainda vai tornar-se um Império Colonial
Ai, esta terra ainda vai cumprir seu ideal
Ainda vai tornar-se um Império Colonial

Etiquetas: Música para camaleones