La huida del mundo real

invitado: Walt Whitman

¡Oh Capitán, mi Capitán!
terminó nuestro espantoso viaje,
el navío ha salvado todos los escollos,
hemos ganado el premio codiciado
ya llegamos a puerto, ya oigo las campanas
ya el pueblo acude gozoso,
los ojos siguen la firme quilla
del navío resuelto y audaz;
mas ¡Oh corazón, corazón, corazón !
¡Oh, las rojas gotas sangrantes !
Ved mi capitán en la cubierta
yace frío y muerto.

¡Oh Capitán, mi Capitán!
levántate y escucha las campanas;
levántate, para ti flamea la bandera,
para ti suena el clarín,
para ti los ramilletes y guirnaldas engalanadas,
para ti la multitud se agolpa en la playa;
a ti te llama la masa móvil del pueblo;
a ti vuelven sus rostros anhelantes;
¡ Ea Capitán!
¡Padre querido!
¡Que tu cabeza descanse en mi brazo!
Esto es un sueño: En la cubierta yace frío y muerto.

Mi Capitán no responde
sus labios están pálidos e inmóviles
mi padre no siente mi brazo,
no tiene pulso ni voluntad,
el navío ha anclado sano y salvo;
su viaje, acabado y concluido
de horrible viaje el navío victorioso
llega con su trofeo,
¡Exultad, oh playas, y sonad, oh campanas!
mas yo con pasos fúnebres recorro la cubierta
dónde mi Capitán yace frío y muerto.

Etiquetas: Poesía

Señor Director,

Haría bien, en corrección política, si extiendo las manos y agradezco la limosna que el escritor Mario Vargas Llosa nos ha entregado a todos los homosexuales del mundo este domingo en su editorial de El País, quien reconoce con principios científicos y hasta históricos, los derechos civiles que a miles y a cientos de miles de homosexuales nos han negado, y nos siguen negando, a lo largo de la historia de la civilización, por lo menos moderna y contemporánea. Pero resulta que me ofende que para dar brillo al más recalcitrante pensamiento anti-izquierdista, el escritor (ex-presidenciable peruano), nos obsequie con un reconocimiento que ya la propia vanguardia del pensamiento progresista, intelectual y científico del mundo ha convertido en punta de lanza, en relación con los derechos civiles de todas las minorías sexuales que conforman la aldea global. Sí, señor Vargas Llosa, su pensamiento nos defiende ahora, pero he de recordarle, pese a su extrañeza ante la política del Partido Popular Español, que el ejecutor de este reconocimiento, en derecho formal, es el gobierno de nuestro presidente Rodríguez Zapatero. Su discurso oscuro que pretende dar claridad a miles de militantes pro-familia tradicional, a pesar de tener razón en lo que al fracaso del modelo burgués de familia, se ensucia al pretender enfangar la historia del ya muy criticado Stalinismo que por su propia corrupción terminó con un proyecto social en todo el mundo, eso ya lo sabemos, señor escritor. Lo que no sabemos es a qué costa supervive un gran Gulag como el continente Africano para sostener al capitalismo global donde viven esas idílicas democracias que usted tanto admira por embanderar el discurso (neo) liberal que le entusiasma grandemente. Menos hablar de las relaciones entre nuestros presidentes Chávez y Zapatero y más hablar de Guantánamo, donde la propia ONU se lleva las manos a la cabeza sin poder hacer nada legalmente contra ese gobierno súper moderno y liberar como es el de los E.E.U.U. (modelo insuperable de discriminación a nuestros derechos).
Sí señor escritor, lamentablemente para la áspera derecha moderna, los homosexuales tendremos derechos que nos permitirán reconstruir un discurso para un mundo en igualdad donde ninguna lucubración de carácter formal nos conceda ni nos reprima un espacio en esa nueva transformación, la que la humanidad debe dar, imperiosamente.

León Sierra Páez
Poeta y apóstata.

un escrito en femenino

Hoy me he levantado pensando que mi única manifestación son tus besos, y lentamente me miraba al espejo mientras largos peines se deslizaban por mi pelo...

He desayunado café con noticiero y las tortas flotaban como mis recuerdos flotan en un flambeante aroma que dejaste, aroma de las flores azules que te ponías en el pelo. Veo tus fotografías en la pared y me resuelvo en un valiente escape a la cuidad...

La lluvia es un eje que dirige todas las melancolías urbanas. Hoy, el cielo dibuja avenidas de escape hacia el sueño. mierda, me mojé!

-Pase, no se moje, deje el paraguas, tiene frío?
Tiene esposo?
Tiene amante?
Tiene padre?
Tiene hambre?
-Si, gracias.
(Mi mapa es un gigante y vasto desierto de deseos cumplidos, donde ya pocos veleros duermen. Mi piel, que olió a jazmines, se ha secado generosa ante este sol que abrasa, en el verano infinito de mi vida.)
-Agáchese, y vuélvase a agachar, que las agachaditas saben cantar... yo soy la niña más bonita del colegio de Guayaquil.
-Tiene vestidos blancos con cintas internacionales? Quiero vestidos amplios, para volar a Praga!
-Lo siento, regrese mañana, venga con la lluvia que trae a los que quieren legalizar su situación, mañana es día para trámites.
-Adiós, madre

Tiro de una cadena imaginaria y el sol desaparece con mi imagen

Es curiosos como las máscaras cambian cuando vuelves a tu casa. Los párpados se desperezan y nuevamente espero que vuelvas, como todos los días, como cuando tu piel era, lo que mis sueños desean ahora...

Etiquetas: Poesía

nací encriptado, mis días decurren en un singular acertijo que desdobla piezas de cartón pluma que como escamas me cubren una y otra vez, añado abalorios colgantes a mis ropas ya brocadas de sueños y amo el peinar mi cabello simulando un viento libérrimo que me hace figura romántica; más que eso,

mi imagen se vuelve hacia mí todos los días en los que me avergüenzo del espejo.

Etiquetas: Poesía

invitada: Bebe

Cómo decir que me parte en mil
las esquinitas de mis huesos,
que han caído los esquemas de mi vida
ahora que todo era perfecto.
Y algo más que eso,
me sorbiste el seso y me desciende el peso
de este cuerpecito mío
que se ha convertío en río.

Me cuesta abrir los ojos
y lo hago poco a poco,
no sea que aún te encuentre cerca.
Me guardo tu recuerdo
como el mejor secreto,
que dulce fue tenerte dentro.

Hay un trozo de luz
en esta oscuridad
para prestarme calma.
El tiempo todo calma,
la tempestad y la calma,.

Siempre me quedará
la voz suave del mar,
volver a respirar la lluvia que caerá
sobre este cuerpo y mojará
la flor que crece en mi,
y volver a reír
y cada día un instante volver a pensar en ti.
En la voz suave del mar,
en volver a respirar la lluvia que caerá
sobre este cuerpo y mojará
la flor que crece en mi,
y volver a reír
y cada día un instante volver a pensar en ti.

Etiquetas: Música para camaleones

No soy
una referencia de mis ajados trazos verbales,
ni el arabesco juega con mi sombra diaria.
soy,
medianamente
seleccion de tonos temporales,
sorpresa
humeda o memoria.
He habitado momentos de otros,
prisa de encuentros bruscos
y sabores detenidos;
me han invadido
monstruos de cancelas globales,
furias dormidas con mis labios,
espacios muertos de deseo.

Soy el hombre equivocado,
soy un sueño.

primeras imágenes de El proceso del Daño

he tomado piezas inconexas de mi vida para poder hacerte.
te habrás notado perdiendo equilibrio en el dulce humo de mi recuerdo,
habrás deseado vomitarme
y nuevamente
me habrás amado
en ese desesperado intento de que todo pare,
de que se acabe el viaje narcótico,
que cese el sonido,
todo.

siempre soñar es un error, un olvido, un lapso -le recuerdo tanto-, hay ciertos momentos que siempre regresarán entre sus improntas y los papeles ficticios de mis deudas;

ya se han amontonado amenazantes un par de pilotes de infortunios, ya me acusan, sus promesas, mis promesas se funden.

soy sincero: no me apartaré, no renegaré, no moriré más.

la ruta siempre me ha conducido al mismo sitio. ahora ya no debo permanecer seco, me derramaré sobre mis propias sombras. he de pedalear con fuerza, cogiendo la mayor cantidad de emoción perdida, duraré más lejos del propio semáforo y venceré, si puedo, al propio temor de ser un punto perdido, una línea china, un abecedario. seré ese frasco militar que envenena y con dureza me romperé en fracmentos de fracciones perfumadas de aquellas lunas prohibidas, en aquellos huesos.

que objeto tiene el continuar?
...y el empezar?
desechos constantes, artilugios de la somática.
imágenes impresas.