La huida del mundo real

aprovecho el repunte de público que busca la palabra "comepollas" en el search de google o en el del MSN para anunciarles que me he descapullado el corazón huyendo, como siempre, en un ascensor que brindaba escaleras y crujientes peldaños de hojalata.
corría y corría escapando de las sexualidades políticas tan bien juntas en las magdalenas que los del congreso mojan en cada discurso, el que me nombra extraño, el que me aleja de la sonrisa, el que me da fuerzas para mandar a tomar por el orto en argentino y en guayaco. no me asusta que me vean desnudo , pero he de reservarme la libertad de la autocrítica severa con la naturaleza tan entregada a mi cerebro y tan mezquina con mi cuerpo. huelo bien, eso si, procuro oler bien. todo puede pasar pero a la cama hay que llegar con el olor preciso, que no es el dulce ni el ácido, sino todo lo contrario. tu deseo es el camino: te dominaré y serás mío. hasta que lo desee.

me parece una gilipollez que cincuenta y ocho personas entren a la página Web buscando una foto de algún/a comepollas. pienso en la banana de Celebrity, en la didáctica mamada tropical. confesémoslo: a todos nos encantan las pollas, además grandes! Boris Izaguirre me lo descubrió con su teoría del micropene que sitúa a tu propio sexo (y porsupuesto al de tu pareja), en el feliz detonante de la búsqueda del pene real, la polla, el pollón. No, no, no, no, no... yo no. (otro que lo niega) (otro que no se ha dado cuenta) (otro que no disfruta) (otro afortunado) (menos mal, otro!) (otro?)
yo en el otro lado de mi otro yo me hago una autocrítica.
Viva la muerte del fin! Muera la vida del ser, omnisciente, omnipresente, masculino y genérico. ahora todas somos yo en un equilibrio de escucha de la que eres tú.

invitado: Ricardo Torres Gavela

¡La Pedrada Zurda!

Hola querido felino. León de la selva madrileña. He visto complacido tu espacio en el espacio, los comentarios te abrazan y miman y gustas del vuelo como nosotros del bolón de verde hartamente ajisado y obnubilada la borrachera, que resbala y cae aterida, la cefalea contra el coco cumbi, alias: nutriente completo.

A los tiempos regreso a pantalla, vengo del Pacífico, del www.fcsf.org, viendo mis llagas en otros, !qué árboles!, !qué vivas a la hecatombe!, !qué aviación malárica! , dengue hiphopero o anémico regetón; me rasco y ahora NO las pelotas. Te cuento que a pocos pasos se acerca el féretro, con todos sus miembros (no-sotros) adentro, es ataud colectivo, misa de cuerpos orgiásticos, tósigos, abotagados, maltrechos quevedinos, la gran calavera sonriente que viene "de espaldas a la muerte y de frente al nacimiento". El costal de recuerdos llega con aletas de podredumbre, es, al fin, la salvación: abono completo, compost putrefacto de poetas escaneados, pintores fotomaníacos, largas conversas foliares que han logrado, para bien del seso cósmico, hacer de la mierda el sueño de los iniciados . Hare hare.

No, no creas que estoy plutarco ni sofocado, es la propia verdura que a uno, que a otro, que a cualquiera le tumba, como tumbado está el homus fugatus a brasiliabrasilensis y levantárosense otra vez los eternos cadáveres desnudos y apretados.! Salve oh Patria!, hoy 24 de Mayo de 1822, estamos peleando en las estribaciones del volcán Pichincha¨. Mañana seremos libres. Te aseguro con candado sin onomatopeyas.

Ya , ya está lista, esa revista y viene la preguntona a preguntar, metiche.
¿Vamos a presentar nuestros huesos a su majestad? Habla con R.Zapatero dile que somos seis y no comemos mucho, Riojas, muchas Riojas.
Te parece mi querido León

Contéstame pronto
Un abrazo y hasta que nos llegue el Glifosato a los ojos
Ricardo

sé que os disimuláis entre las líneas acusándome con mi olvido.
lo sé,
soy un exilado voluntario del mercado de vuestros corazones,
los más sagaces,
a los que no se puede engañar.

se que os parece que me justifico con bonitas palabras conjuntadas
(cosa que hago con deleite),
pero por favor,
dad un espacio a la duda y,
simplemente,
disfrutad de la palabra,
aunque parezca que es mi amiga.

Etiquetas: Poesía

Da vergüenza reconocerlo por pudor, por fe y por amor, pero nos puede la rabia.

A veces me pregunto cómo es posible que un sentimiento bárbaro venza a otro tan noble como el dolor; el dolor que sentimos ahora, pero tan bien el que has tenido que soportar con valentía y también con bondad. Aprendemos de ti, te recordamos y pensaremos cada día como lo hacemos ahora.

De entre tanta angustia y sentimientos encontrados hay una cosa verdaderamente hermosa: todos, en nuestra mirada, te reconocemos, sigues presente. Te has quedado grabada en mis pupilas con la mejor de tus sonrisas, el afecto más sentido con tu esposo y ese amor arrollador de madre que ha hecho que tus hijos sean como el pan: bueno y generoso!

Mil gracias, Tere querida, te deseo buen viaje,

pongo música para escribir, los intérpretes y compositores de las melodías son en realidad los autores de las palabras que salen de mis manos; he llegado tarde a casi todo en esta vida menos a mis sueños, los que por lo menos me salvan; soy inmensamente infiel, no lo puedo remediar, de todas maneras estoy investigando en qué cosas son de alta fidelidad y creo que esa búsqueda me dignifica; paseo por las calles y de repente me invade una tristeza profundísima que me arranca unas lágrimas (pocas) con un aparato llamado nudo en la garganta; no se decir no; me pongo siempre al último de la fila y parece que eso más lejos de dignificar, ridiculiza en este mundo de oportunismo cruel; me gusta la poesía, a veces sueño que fabrico poesía.

son algunas conclusiones de estos días

Etiquetas: Poesía

invitado: Mario Benedetti

Lo han cubierto/ de afiches de pancartas
de voces en los muros
de agravios retroactivos
de honores a destiempo

lo han transformado en pieza de consumo
en memoria trivial
en ayer sin retorno
en rabia embalsamada

han decidido usarlo como epílogo
como última thule de la inocencia vana
como añejo arquetipo de santo o satanás

y quizás han resuelto que la única forma
de desprenderse de él
o dejarlo al garete
es vaciarlo de lumbre
convertirlo en un héroe
de mármol o de yeso
y por lo tanto inmóvil
o mejor como mito
o silueta o fantasma
del pasado pisado

sin embargo los ojos incerrables del che
miran como si no pudieran no mirar
asombrados tal vez de que el mundo
no entienda que treinta años después sigue bregando dulce y tenaz por la dicha del hombre.

invitado: Pedro Salinas


¡Si me llamaras, sí,

si me llamaras!

Lo dejaría todo,

todo lo tiraría:

los precios, los catálogos,

el azul del océano en los mapas,

los días y sus noches,

los telegramas viejos

y un amor.

Tú, que no eres mi amor,

¡si me llamaras!

Etiquetas: Poesía