La huida del mundo real

Cover

- Voy a comprar un libro en francés y me encuentro que la edición de esa obra más otras cuatro en un compendio de bolsillo de la Autora es casi seis veces más barato que la edición de la versión en castellano!! Definitivamente, el libro en nuestro idioma es un artículo de lujo.

- Tengo una bicicleta nueva! Ha sido Eugenio, me ha hecho tan feliz!

- Macarrones con tristeza y un insalvable estado de autonomía, a veces no sé que hacer cuando todo está perdido. Hay cosas de las que ni yo puedo hablar.

- Antiguso amores que se convierten en buenos amigos, horchata visita a una casa comprada, planes de asociación empresarial, lucubración psicoanalítica. Una bonita velada

- Trasnoche fugaz por la mirada de un empresario de lo que sea... antes era sólo mi amigo

Back

- dos esperas discontinuas,
el ansiado mar que me emociona,
la isla en verde victoriano.
silencio atroz.

- en dub la repetición es una empatía.

- estoy en limpio movimiento exógeno,
no te fíes
ni un pelo
de mi comodidad.

Etiquetas: Bitácora, Música para camaleones, Poesía

invitado: Juan Gris

Ayer, con David y su novio Paco, disfrutamos de una caminata por la obra del pintor.
Denso e intelectual, Gris se nos mostraba entreabierto a una cromática explosiva que fue el mejor descubrimiento de la visita.
La exposición es muy completa, de las más completas que se pueden mostrar del artista, buen esfuerzo.
A David no le emocionó, como siempre, Juan Gris, a mi me sorprendió cierta utilización del azul en medio de una marea de ocres inteligentemente dispuestos en fuga, formas en movimiento y lo más importante: reconocer pese a quien le pese que el ARTE se hace en la práctica y confección de una técnica que sólo ella hace posible que el talento (de haberlo), navegue a todo trapo.
Gris, estructura sólida de la de-construcción del figurativismo e investigación del cubismo, en el cubismo.
Luego, cuando se desarman las partes de las dimensiones físicas con la línea y el plano o el volumen, aparece la necesidad de desarmar los otros planos existentes en la analógica realidad: color, tiempo, y planos semánticos: más allá Picasso, Matisse: más allá el estupor.

Etiquetas: Bitácora, Plástica

Me encarcelaré en el mar y mi mirada solo escapará hacia arriba.

Etiquetas: Poesía

está perturbada...

completamente perturbada!

(la sentaremos en bolas sobre un caballo y cantará su himno mientras corre por la castellana)

Etiquetas: Poesía

personaje: Edith Salazar
La nueva musa gay

Ay mi negra, mi sol, danzo en tu piel cuando te acercas a mi olor peligroso; con esos ojaso, con tus poderosas caderas de dulce amor... ay mi amor! te voy a decir una sola cosa, porque te quiero, porque debes saberlo mi amor! ay mi negra dame un beso con esos morrazos tan grandes que me envuelven, y venme a dar la lección mi negra, dámela... Lúbrico el amor durante tus palabras se desliza por mi cuerpo, siento caricias frenéticas y golpes de pecho y sigo pensando que lo haces por amor con esa pasión caribeña que tú tienes en la saliva que se enreda en los pezones y me ahoga, tu aliento que es como un motor para mi sexo y esa gran masturbación compartida que me rompe el alma... Ay mi amor, te lo digo, eres maravilloso mi amor, apenas desafinas pero es normal mi cielo, yo te lo digo con todo el cariño, porque lo necesitas saber, aunque nadie se dé cuenta, aunque nadie te recuerde después del concurso, tú estarás en mi corasón; aunque nadie lo sepa, madre negra, te veo soltando ese aire perfumado que tienes de selva verde esmeralda mi negrita; castígame por malo y dime que te gusto, aunque desafine como un cabrón!

ay, qué mujer maravillosa!

Etiquetas: Bitácora, Diosas, Poesía, Prosa

frente al amor, mi corazón viste glamour.

Etiquetas: Poesía

invitado: Jorge Luis Borges

Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.

Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.

¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de los muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?

Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.

Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente,
ya el hombre se levanta a la voz del ave,
ya se han oscurecido los que miran por las ventanas,
pero la sombra no ha traído la paz.

Es,
ya lo sé,
el amor:
la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria,
el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías,
con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.

Ya los ejércitos me cercan las hordas.
(Esta habitación es irreal, ella no la ha visto).

El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Etiquetas: Poesía

La tolerancia masónica que el sentido común del vulgo tiene aquí en España, juzga y sentencia frases anti-totalitarias per sé, castiga irracionalmente la ausencia de libertades que pareciera que un régimen comunista engendra. El caso es que en la sociedad del estado de bienestar, en las sociedades de la libertad capitalista, en el primer mundo, los ciudadanos vivimos en una cárcel que simula una gran población libre, donde la posibilidad de libertad te la compras con la cartera y hasta a veces con el cuerpo. La gran crítica a un régimen comunista como el de Cuba es precisamente la libertad de expresión y particularmente la libertad de circulación de sus ciudadanos para salir o entrar en la isla; pues bien, señores, a mi madre le acaban de negar el visado para entrar en España y por ello, en la Comunidad Europea. El consulado español en Quito le ha extendido un documento que justifica la negación alegando que no dispone de medios económicos para su sustentación, cuando yo mismo tuve que extender una invitación notariada donde me comprometía a sufragar los gastos de su manutención durante su estancia estival.
No entiendo cómo un ciudadano español, súbdito español si se quiere, no puede recibir a su progenitora durante un tiempo de un mes cuando tiene derecho también a acogerla en régimen de reagrupación familiar. No entiendo cómo se puede jugar con la libertad de las personas, con su tiempo, con sus ganas, con su dinero.
Los trámites legales para pedir el visado empezaron hace dos meses con la notarización de la invitación, pedido del cupo en el avión y planificación de ambas vacaciones; todos los requisitos legales cubiertos no han sido suficientes para que hayamos frustrado muestro encuentro anual, esta vez en esta amable (¿?) España que se supone mi país también.
¿Es acaso que la aplicación férrea de la ley de extranjería o la masiva traslación de inmigrantes y sus familias (para poder levantar sus vidas, pero desde luego que también para levantar un país como España, creciendo económicamente gracias al ingreso y legalización de tanto extranjero que ha podido inclusive borrar cotas de paro y superar déficit en de la Seguridad Social), es acaso, pues, un parapeto para enceguecer a los funcionarios de los consulados y medir a rasante los derechos de las personas?
Harto confundido, desmoralizado y hasta defraudado económicamente, reclamo explicación y discusión.

Etiquetas: Política, Prosa

I

En la diana de su cuerpo grabo mi amor a fuerza de violencia, soy un animal-hombre hecho de mantequilla de maní.


II

A fuerza de romper,
deshago mis trazos hermosos
sobre un agua que no aguarda;
vierto
mi pequeña historia de motivos equivocados
y,
cuando me voy,
solo hay un charco,

¿de lágrimas?


III

El huracán rebelde de mi pecho sólo grita tu nombre, yo lo aguardo firmemente y mis costillas se asemejan a una batidora de vaso.

Etiquetas: Chinote, Películas, Poesía

invitados: Fool's Garden

I'm sitting here in the boring room
It's just another rainy Sunday afternoon
I'm wasting my time
I got nothing to do
I'm hanging around
I'm waiting for you
But nothing ever happens and I wonder

I'm driving around in my car
I'm driving too fast
I'm driving too far
I'd like to change my point of view
I feel so lonely
I'm waiting for you
But nothing ever happens and I wonder

I wonder how
I wonder why
Yesterday you told me 'bout the blue blue sky
And all that I can see is just a yellow lemon-tree
I'm turning my head up and down
I'm turning turning turning turning turning around
And all that I can see is just another lemon-tree

I'm sitting here
I miss the power
I'd like to go out taking a shower
But there's a heavy cloud inside my head
I feel so tired
Put myself into bed
Well, nothing ever happens and I wonder

Isolation is not good for me
Isolation I don't want to sit on the lemon-tree

I'm steppin' around in the desert of joy
Baby anyhow I'll get another toy
And everything will happen and you wonder

I wonder how
I wonder why
Yesterday you told me 'bout the blue blue sky
And all that I can see is just another lemon-tree
I'm turning my head up and down
I'm turning turning turning turning turning around
And all that I can see is just a yellow lemon-tree
And I wonder, wonder

I wonder how
I wonder why
Yesterday you told me 'bout the blue blue sky
And all that I can see, and all that I can see, and all that I can see
Is just a yellow lemon-tree

Etiquetas: Música para camaleones

Esperanza,
partitura de huellas en clave menor;
impronta máquina,
satélite
y miles de renuncias para seguir viviendo.

La sal pegada de su aroma
que vuelve
insistente
en horas laborables;
ramita de vainilla que araña fiel y me eriza los pezones;
alto
el ímpetu del barco antiguo de mi sexo,
se desliza perezoso por entre las aristas del recuerdo
y vuelvo en mí.

Esperanza
niña,
inocente
amparo,
te deseo con las entrañas sedientas del hallazgo
y la música
sonando
en lo negro.

Etiquetas: Poesía

acústico
me deslizo
por el inmenso océano.

reparo
actúo
me vierto en volutas blancas
se invierten los mundos.

un retrato me mira.

Etiquetas: Poesía

No admito escapes por ningún costado de mi vida; las paredes crecen como cimas perfectas sin ayudas ni cornisas y mi voz poco a poco se debilita en un inesperado síndrome de impotencia feroz. querría poder nombrar los atributos vitales que me rodena pero la ignorancia se apodera de mi cerero como si de alimento para su bestia se tratara.
Y el miedo me invade.
Cientos de voces proclaman mi fortaleza y tú, como objetivo melancólico, te ves iluminado por un pequeño pero refulgente cenital; la atracción es definitiva, las leyes de la física son un juego frente a tu sonrisa, la piel me llama y tu olor se enciende implosionando soles en mi pecho. Alzo la mirada pero mis córneas sales disparadas y caigo de rodillas preso de la cadena de luz que me devoras, tú allí, quedo, en la inmensidad de un escenario oscuro, envuelto en un traje de moda y pertinentemente serio...
La escena de la vida, qué bella!

Etiquetas: Poesía

invitada: Carmen Ruiz

Ausente de almas, la oficina dormitaba impaciente.
Deseaba abrir sus puertas al mundo, renacer cada día era su sueño.
Las sillas, ansiosas de posaderas, miraban las paredes impolutas.
El teléfono, anhelando las voces de seres desconocidos, pensaba en un futuro enloquecedor. A su lado, folios blancos, preparados para ser leídos por ojos interesados en vivir noticias cotidianas, se apelotonaban y empujaban unos a otros.
Sin embargo, los focos apagados, mostraban la quietud, la desidia del momento.
Crueles, se oponían a alumbrar la estancia y comunicar a los demás que llegaba el comienzo.
Yo, me camuflé entre el mobiliario. Estatua estática, comencé a respirar lentamente y gozar del silencio.
Silencio interrumpido por los cantos de pájaros a lo lejos, silencio muerto por los murmullos de transeúntes que miraban al pasar.
La somnolencia se adueñó de mi cuerpo y mi mente decidió cerrar los ojos durante un segundo. Pero el sobresalto provocado por la inseguridad de existir me hicieron reaccionar.
La impaciencia de la oficina se apoderó de mi, poco a poco, ante el desespero no deseado, ante la espera deseada, decidí mover las piernas. Me levanté despacio, procurando no romper el silencio. Pero mi cuerpo flaqueó y volví a la posición de letargo.

Soy un maniquí sin vida que escribe el momento vivido por otros. Soy un maniquí que espera.

cuando me despierto así,
cuando me despierto de estar despierto
y abro los ojos al mundo,
no hace falta agua
para entender
que la realidad se me estampa en la mirada
paralizándome el latir.

toda justificación sobra,
lo vivo no admite conjeturas.

mis manos,
en movimientos mimos,
no pueden construir sin el barro de tu cuerpo,
no pueden inventar;
mis ancianos esfuerzos se mantienen
pero la cuerda se me escapa y,
no sin lágrimas,
veo cómo desaparece
por una esquina iluminada.

Etiquetas: Poesía

giro mi cabeza y miro con descuido el campo amado, desprendo una mirada preocupada ante el abismo y me esfuerzo por racionalizar el silencio. he encontrado huellas inesperadas en rincones desiertos y una presencia certera se escabulle entre mis sábanas al despertar, al dormir, al perderme en su suavidad de naftalina; suena la música horizontal como si una aplanadora inmensa me convirtiera en galleta, todo efecto o movimiento me recuerda a ti.
la laguna inmensa del revisitarte con mis ansias.

Etiquetas: Poesía

Después de la piel
el sueño,
el hechizo
y tus labios transeúntes del recuerdo;
luego vendrá el agua,
y los deseos
se mantendrán
encarcelados
en una lámina de gelatina transparente
y brillante
que saboreo distraído
y triste.

Mientras,
los coches pasan,
los pájaros revolotean
y la tarde cae de la mano del sol,
tu boca,
tu boca de fruta,
viva en mi saliva,
galopa
y mi aliento,
de pronto,
huele a ti.

Etiquetas: Poesía

Definitivamente mi conexión, mi atadura, mis lazos de silicona son trampas que yo mismo he construido delicadamente al rededor de mis latidos; abro mis ojos al día lleno de vacíos persistentes, miro mis maniatadas manos que malviven en un desesperado intento por volar, y corro, y corro, y corro...

Mis gran trampa soy yo mismo.

¡Este ombligo mío, tan doloroso!

Etiquetas: Bitácora, Poesía