La huida del mundo real
Blog de poesía y política
2.23.2006
una confesión -necesaria-
gotas de sangre en los párpados
-no es mentira-
la mortaja transparentaba.
pienso en mujeres sufrientes
que con amor la vistieron:
sus manos,
temblor del pecho
y llanto que la rabia puebla;
mientras, periódicos mienten:
batalla de balas
a tres dementes masacra.
la noche en que sus labios
buscaron, pequeños los de su hombre
para dejarle aroma a frutas
rompiéronse gracias a un arma
(arma de fuego).
su hombre era jinete
de colorada camisa
sus ojos oteaban siniestros
sin perdonar la vergüenza;
su cabeza,
quizá tierna,
decidió avanzar a la muerte
pero la muerte -qué astuta-,
le esperó entre balas y hiedras.
cita noche,
al despedirse,
entraron los inclementes
doblando con los fusiles
los cuerpos de los varones
con dos certeros disparos;
aunque antes, perversamente,
el morbo y el deber patrio,
otorgó en la performance
una amenaza rastrera
que la mujer respondiera
en improperios y ruegos:
la callaron secamente
con los medios que tuvieran
sean armas, culetazos
que la mortaja no escondiera.
el fin era previsible:
en la sienes cercioraron
que Lázaro no existiera
en los hombres que yacían
ya sobre un charco de malvas;
pero con la chica
¡infames!
cosieron a parca su vientre
en puntadas de metralla
ay, mi corazón revienta.
en casa, el hijo,
con abuelas y familia,
soñaba también en mañana
entre mermelada y guerra;
el niño creció triste
nunca supo de la pérdida
hasta que grande y valiente
lustró su mirada en tristeza
y rabia de la conciencia.
estudia hoy entre libros, recuerdos
cosas de letras, historia
y arrebatos con empeños.
nadie le contó nunca
que su madre a su padre fuera
la noche de la matanza
para amar entre siluetas.
por eso, mi amor, yo pienso,
que la mentira se adueña
de los días de tiniebla
en los que tú y yo volamos
buscando verdad y paciencia.
por eso, hombre, te quiero,
libre para amar esferas,
para liberar volcanes,
para fecundar la tierra.
Etiquetas: Poesía
:: León Sierra huyó a las, 16:20
2.22.2006
Virtualidad y virtuosismo
profundizando un poco
Me tomo de la mano de la bitácora para abrir un espacio a la razón. La reflexión que suscita la palabra, a veces, se desmarca de una lectura pasiva y tienta peligrosamente a la cobradía.
Te hablo como siempre, lector furioso -ya quisiera que Ariosto te nombrara la furia-, te hablo para sacudir tu empeño y espolear a tu humano para obtener de él el resquicio de conciencia que debe de tener.
Yo tengo una militancia, humano, tengo una postura ante la vida, ante el arte y ante el amor que es mi arte de vivir. No transijo con la compra y la venta, menos con el intercambio de valores, esta es la trampa del sistema y me niego a ser su artífice. Tampoco paso por la institucionalización, la estandarización, el empaquetado y etiquetado de dichos valores; son los propios intelectuales endebles de esta progresía moderada, los que se convierten en canales del poder que el dominio machista y capitalista usa para extender y articular su discurso o lo que es peor, los vuelve motor y policía censora del pensamiento contracultural: asco de función, vergüeza de ánimo, escrúpulos, endeble pensamiento de izquierda. Yo denuncio su presencia, me parece más destructiva que la propia reacción, a quien con blandenguerías le aportan radicalismo pero transportan el mensaje del deber, del cómo hacer (ah! el American way of life).
No seas escudero de una triste figura burguesa, lugarteniente de una reputación fina; ya lo menos importante de llamarse Ernesto es precisamente tener ese fardo de cirineos que te hagan la corte isabelina, la verdad está en otro lado, lector; la verdad es la necesidad de los que no tienen, no de los que poseen la virtualidad.
Te preguntarás o simplemente harás un gesto de asco cuando lees que esta página web es de poesía y política; pensarás que qué tiene que ver la poesía con papelitos para elegir presidente democrático: farsa de papel, otra virtualidad. Pero la poesía es política porque la hacen los hombres, para hacer con ella la libetad que constituye a la belleza y que de ella obtiene su ser.
Virtualidad y virtuosismo, dos cosas que repudio.
:: León Sierra huyó a las, 10:17
Lillian
invitados: Depeche Mode
Oh, Lillian
Look what you've done
You've stripped my heart
Ripped it apart
In the name of fun
Oh, Lillian
I'm a poor man's son
And precious jewels
Weren't found in schools
Where I came from
Pain and misery always hit the spot
Knowing you can't lose what you haven't got
Oh, Lillian
I should have run
I should have known
Each dress you own
Is a loaded gun
Oh, Lillian
Oh, Lillian
I need protection
I hear your voice
And any choice I had is gone
Oh, Lillian
Once I begun
I couldn't stop
'til every drop of blood was sung
Pain and misery always hit the spot
Knowing you can't lose what you haven't got
Oh, Lillian
Look what you've done
You stripped my heart
Ripped it apart
In the name of fun
Oh, Lillian
Oh, Lillian
Oh, Lillian
Oh, Lillian
Etiquetas: Música para camaleones
:: León Sierra huyó a las, 04:18
2.21.2006
un regalo
Etiquetas: Audiovisual, Chinote, Plástica
:: León Sierra huyó a las, 07:03
2.20.2006
mediometraje
Entregas y amor;
sólo puedo decir: gracias.
Prontamente anunciaré el lugar y la hora del primer visionado público...!
Etiquetas: Audiovisual, Bitácora, Películas, Teatro
:: León Sierra huyó a las, 17:36
2.19.2006
SMS
:: León Sierra huyó a las, 12:16
Día trece
:: León Sierra huyó a las, 12:10
Virtual
La belleza como destrucción; lo efímero como valor sobre la belleza; la cápsula de la razón que pone un nombre y una etiqueta, ha resuelto -en la modernidad, en la postmodernidad, en el nihilismobienpensante de los progres de hoy-, dictaminar que el hedonismo triunfe sobre las esencias o que sean las virtualidades las reinas de belleza, como si de un miss universo del arte se tratara. Arte corrompido por una cultura del capital, arte en DVD, arte en editorial-kiosko, arte en streaming...
Yo no milito en esta adoración que institucionaliza a lo virtual como valor de cambio, pero ¡ay!, que bellas son las nubes, cuando adivino tus formas en ellas.
:: León Sierra huyó a las, 11:22
Mynerva
Abro tu piel
con
mis cheques de amor.
Hay deseos que compras
en el banco de mis sueños;
yo,
entre telas,
juego al monopoly del cariño
-mientras por tu cuello,
olvido un te quiero.
[¡Qué memoria la mía!]
con
mis cheques de amor.
Hay deseos que compras
en el banco de mis sueños;
yo,
entre telas,
juego al monopoly del cariño
-mientras por tu cuello,
olvido un te quiero.
[¡Qué memoria la mía!]
Etiquetas: Poesía
:: León Sierra huyó a las, 09:48
2.18.2006
BiT á·c0rA
Bueno, se impone la prosa. Siempre, siempre, siempre que vuelvo de un escape, siempre que retomo el blog cae una más prosódica, una bitácora, una narración que apunte coordenadas de qué se mueve en mi cabeza durante la fuga, en qué lado del planeta estoy, nuevamente, cuando vuelvo a atacar.
Hechos insalvables, como impronunciables, inescribibles, irecordables, pero hechos hermosos como los ojazos chinos del chico que me quiere; mis ojos mirándole, acariciando a un tiempo también con las palmas de las manos; las miradas de la gente que ha roto los cántaros previsibles, miradas previsibles, roturas previsibles, roturas al fin; un cortometraje que se convirtió en un mediometraje de 44 minutos -eventualmente, un largo, mi primer largo-, que por sensatez, voy a seguir llamando medio, por pudor y por honestidad, ingrediente que he aprendido a forjar desde los labios de mi amado y que hoy decido va a ser mi materia prima con exclusividad; un concierto, el primer concierto que colmó las espectativas, que fue arropado por muchas presencias reveladoras, cálidas, amigas y también por muchas ausencias, de las previsibles y de las accidentales, un concierto en el que hice coros para la canción más dulce que ha compuesto Antonio, para su cumbre musical y poética hasta la fecha, muchos nervios y grandes cantidades de plenitud; un trabajo que no cesa; un empeño por atacar un espacio de reconocimiento formal a mi poesía, para poder ganarme la vida en lo que me gusta, no ganármela para arañar espacios para vivir; un viaje al país imaginario con nombre a línea geográfica, al Perú arrebatado, a la colonia Yankee, a la ciudad del patrimonio; un proyecto multimedia; una ganas de volar, como en un sueño de Chagall...
Hoy vuelvo al blog con más granitos en la cara,
con ganas de recordarte que te quiero,
chinote,
tus manos,
en la memoria de mi piel.
Hechos insalvables, como impronunciables, inescribibles, irecordables, pero hechos hermosos como los ojazos chinos del chico que me quiere; mis ojos mirándole, acariciando a un tiempo también con las palmas de las manos; las miradas de la gente que ha roto los cántaros previsibles, miradas previsibles, roturas previsibles, roturas al fin; un cortometraje que se convirtió en un mediometraje de 44 minutos -eventualmente, un largo, mi primer largo-, que por sensatez, voy a seguir llamando medio, por pudor y por honestidad, ingrediente que he aprendido a forjar desde los labios de mi amado y que hoy decido va a ser mi materia prima con exclusividad; un concierto, el primer concierto que colmó las espectativas, que fue arropado por muchas presencias reveladoras, cálidas, amigas y también por muchas ausencias, de las previsibles y de las accidentales, un concierto en el que hice coros para la canción más dulce que ha compuesto Antonio, para su cumbre musical y poética hasta la fecha, muchos nervios y grandes cantidades de plenitud; un trabajo que no cesa; un empeño por atacar un espacio de reconocimiento formal a mi poesía, para poder ganarme la vida en lo que me gusta, no ganármela para arañar espacios para vivir; un viaje al país imaginario con nombre a línea geográfica, al Perú arrebatado, a la colonia Yankee, a la ciudad del patrimonio; un proyecto multimedia; una ganas de volar, como en un sueño de Chagall...
Hoy vuelvo al blog con más granitos en la cara,
con ganas de recordarte que te quiero,
chinote,
tus manos,
en la memoria de mi piel.
:: León Sierra huyó a las, 16:13
2.11.2006
Wise Up*
invitada: Aimee Mann
It's not
What you thought
When you first began it
You got
What you want
Now you can hardly stand it though,
By now you know
It's not going to stop
It's not going to stop
It's not going to stop
'Til you wise up
You're sure
There's a cure
And you have finally found it
You think
One drink
Will shrink you 'til you're underground
And living down
But it's not going to stop
It's not going to stop
It's not going to stop
'Til you wise up
Prepare a list of what you need
Before you sign away the deed
'Cause it's not going to stop
It's not going to stop
It's not going to stop
'Til you wise up
No, it's not going to stop
'Til you wise up
No, it's not going to stop
So just...give up
*de la B.S.O. de Magnolia.
Etiquetas: Música para camaleones
:: León Sierra huyó a las, 06:05
2.08.2006
To be or not to be
Desde el piso trece
floto y permanezco.
Eran antes
las huidas,
el desdén,
el dolor,
los desmadejados urdidos
que me constituían.
Ahora,
gota de agua perfecta
suspendida en tu vivir
me quedo,
como me quedé,
habitado por ti
(desde el principio).
floto y permanezco.
Eran antes
las huidas,
el desdén,
el dolor,
los desmadejados urdidos
que me constituían.
Ahora,
gota de agua perfecta
suspendida en tu vivir
me quedo,
como me quedé,
habitado por ti
(desde el principio).
Etiquetas: Poesía
:: León Sierra huyó a las, 16:58
2.06.2006
Timming D. O. S.
Entro a casa
de manera petulante;
las baldosas del edificio
son las que pagan mi arrogancia
y soportan mi caminar
de pasarela,
de fuiroso feliz que llega
a una casa con gato,
que abre esa puerta,
que acaricia al felino,
que mira el desorden,
que te busca en los posibles,
que te encuentra:
mi amor,
te dejo ésto,
te quiero, quiteño...
y me dejo caer
de redondo gusto,
te huelo en la nota,
te sueño, Chinote;
porque tú sabes,
mis días,
mis horas
se llenan de timing;
buscando el sentido
de todas las cosas
resuelvo tu ausencia
bailando en baldosas
que me hacen ver guapo.
de manera petulante;
las baldosas del edificio
son las que pagan mi arrogancia
y soportan mi caminar
de pasarela,
de fuiroso feliz que llega
a una casa con gato,
que abre esa puerta,
que acaricia al felino,
que mira el desorden,
que te busca en los posibles,
que te encuentra:
mi amor,
te dejo ésto,
te quiero, quiteño...
y me dejo caer
de redondo gusto,
te huelo en la nota,
te sueño, Chinote;
porque tú sabes,
mis días,
mis horas
se llenan de timing;
buscando el sentido
de todas las cosas
resuelvo tu ausencia
bailando en baldosas
que me hacen ver guapo.
Etiquetas: Poesía
:: León Sierra huyó a las, 18:28
2.01.2006
Nice to meet you
Escala mis grietas, amigo;
abre estuarios para ver la vida,
descansa en miradores fotográficos
que puedo esconder en mi rutina,
doma tu lenguaje
atrevido y solitario
que impertinente te recuerda el ser que eres,
el que quieres ser
y que no eres.
Descansa en mí como lo harías en ti,
perro alegre de dueño
pajarito alimentado,
nube.
Sueña conmigo siempre
ya que mis sueños son de otro
y la justicia se quiebra en la casa de Morfeo
estas noches
en las que
atrevido y desconocido
me planto entre tu almohada
y tu alma
para anegarte de estrellas.
Duda de tu amor, amigo;
revive la conciencia
que huracana tu existencia
y
por favor,
escribe un relato
que dure
un minuto,
como aquel vals
de piano,
que prodigioso ornamento,
deleitamos
tan a un tiempo,
tan perfectos,
ideales,
reflejados
en compases infantiles y violentos.
abre estuarios para ver la vida,
descansa en miradores fotográficos
que puedo esconder en mi rutina,
doma tu lenguaje
atrevido y solitario
que impertinente te recuerda el ser que eres,
el que quieres ser
y que no eres.
Descansa en mí como lo harías en ti,
perro alegre de dueño
pajarito alimentado,
nube.
Sueña conmigo siempre
ya que mis sueños son de otro
y la justicia se quiebra en la casa de Morfeo
estas noches
en las que
atrevido y desconocido
me planto entre tu almohada
y tu alma
para anegarte de estrellas.
Duda de tu amor, amigo;
revive la conciencia
que huracana tu existencia
y
por favor,
escribe un relato
que dure
un minuto,
como aquel vals
de piano,
que prodigioso ornamento,
deleitamos
tan a un tiempo,
tan perfectos,
ideales,
reflejados
en compases infantiles y violentos.
Etiquetas: Poesía
:: León Sierra huyó a las, 19:29
HOY
eres mi hombre
eres mi hombre
eres mi hombre
eres mi hombre
ERES MI HOMBRE
eres mi hombre
eres mi hombre
eres mi hombre
eres mi hombre
eres mi hombre
Etiquetas: Poesía
:: León Sierra huyó a las, 07:43
Calle de Santiago
mensajes en inglés
abren carne
despiadado
pieles raras
el abanico que te recuerda
viento de destierro
y días que distancian en momentos
donde
recogido
preparas ensaladas con sésamo.
para una mente práctica
un poema de corazón
abren carne
despiadado
pieles raras
el abanico que te recuerda
viento de destierro
y días que distancian en momentos
donde
recogido
preparas ensaladas con sésamo.
para una mente práctica
un poema de corazón
Etiquetas: Poesía
:: León Sierra huyó a las, 07:25
