La huida del mundo real

No creo en la famosa tolerancia...

tolerancia quizá sea el terrible grito que salga cuando no soporte más tiempo tus labios sobre los míos.

...y mira que me propongo.

Etiquetas: Poesía

Escribir.
facturar, etiquetar tu fantasía,
ponerla en manos malditas,
en ojos malditos,
en labios malditos.
Dejarse desnudar, morir un poco.
Amar la blasfemia, el retruécano,
la moral.
Estar de acuerdo con los críticos,
los artistas.
Tos, remordimiento,
enfermedad,
locura.
Y nadie puede decir: ¡Mierda!
y nadie puede parir,
y nadie puede llorar,
y nadie puede crear,
y nadie...

Etiquetas: Poesía

¡Hoy me sienta fatal todo! Estoy irascible, como diría un antiguo-ex, que el pobre no sabía mucha palabras difíciles y soltaba "irascible" y cuando colaba, se sentía genial. La cosa es que siempre que discutíamos me decía que yo estaba irascible... me aburrí, se terminó porque, joder!, podría haberse aprendido otra palabra para discutir, no?

Buah! el caso es que después de un casting horrible, con mil quinientos cincuenta-millones-doscientos-noventa-y-siete-mil-cuatrocientos-treinta-y-cinco modelos, actores y/o interesados, lo hice. En fin, hecho está. He titulado casting-off a este post porque mi estado de ánimo, después de terminar, ha ido empeorando de depresivo-leve a apoteósico-pasota con peligrosas inclinaciones al explosivo, y es que aparte de la inefable competencia actoral-modelera con aquellos nenes y nenas –quienes mataban el tiempo tomándose fotos con el supermoderno móvil-ultratendencia-cam-incluida, la sala de espera sonaba a todos los idiomas menos al español. Había un chaval que me llamó la atención, más bien poco arreglado, leía el Tao Te King de Lao Tse y lo justificaba a una amiga suya como el libro perfecto para estos momentos de competencia entre tantos egos... una perogrullada más que no trasciende nada el conocimiento de la filosofía del camino. Eso y no haberme llevado lectura, hizo que divagara sobre mi pasado en The British Council, donde altos escoceses e irlandeses inculcáronme el idioma inglés, el humor del Mr. Bean, la moda anti-desodorante-pro-hippie pero nunca me pudieron explicar estas formas compuestas de verbos algebraicos ingleses llamados phrasal verbs... si alguien aquí con elevados conocimientos (superiores al First de Cambridge), me puede decir que puede significar cast-off o casting-off, le podemos encontrar una metha enseñanza a este humilde post...

Para colmo, salgo del inmundo sitio, y compro El País y zás! la noticia por meses esperada. Y me cabreo mucho porque leo una parrafada de mentiras acerca del cierre de la sala de teatro donde trabajaba, y más allá de la verdad, intuyo que aparecer en el periódico es, eso, nada más: perecer en el periódico. ¿Por que no habla la periodista de lo que significa la desaparición de una sala de teatro en una ciudad como Madrid? ¿Que pasó con los puestos de trabajo que esa pequeña sala generó estos últimos cuatro años? Si se piensa bien, y para los que no estáis enterados del panorama cultural de la capital de todos los españoles, Madrid es una ciudad con un déficit de espacios escénicos como pocas dado su población y el volumen de creación escénica que hay a lo largo del año. Son tan solo 6 (seis) las salas alternativas de teatro que abrían hasta enero de 2004, con un aforo de 60 a 150 espectadores, menos una que cierra ahora y más solo una de otra nueva asociación (Los Teatros Off), que tiene permiso de apertura y actividad en regla, denuncian una realidad en quiebra y altamente alarmante. No se trata ahora, como nunca se debió de tratar, de discutir acerca de calidades artísticas y diferencias entre espacios comerciales y/o alternativos, a quién le interesa eso? Son discusiones que nacen en foros posibles, como el de los creadores musicales, donde el mercado es tan grande y tan amplio que hasta las disqueras indie, pelen un lugar... y, sí, esto pequeños teatros no son más que teatros indies, donde, os puedo asegurar, mucha gente da tortas por entrar y una programación de un par de días, un fin de semana pongámosle, representa el entrar en un falso mercado madrileño que tampoco garantiza la supervivencia de ese proyecto teatral. Aquí hablo de casi todo el conglomerado de artistas españoles porque lamentablemente, tampoco hay un circuito amateur de locales de exhibición, así como tampoco hay un circuito de teatro comercial de pequeño formato ni, para terminar, de café-teatro en condiciones de sustentar un mercado que demanda a grito pelao por espacios.

El cierre de ENSAYO100TEATRO de Madrid no es circunstancial ni gratuito, que se lo pregunten a sus trabajadores, ya que han recavado información en los dueños (del local por un lado y de la SL por otro), que pregunten a los 120 amigos de la sala que solidariamente aportaban dinero mensual para mantener el proyecto, que le pregunten al señor Gallardón y a su séquito de progresistas de derechas que tardaron casi siete meses en tramitar el pago de las ayudas que el antiguo equipo del ayuntamiento gestionó con pertinencia absoluta (que no se asombre ningún rojeras), que pregunten por el proyecto del señor Peris-Mencheta (no por los millones), que alguien –por favor- pregunte por los otros proyectos, estos sí artísticos, para reflotar el espacio abandonado por los creadores primigenios de la sala... pero que no les pregunten a ese par de dueños de la propiedad privada que no pasaban por la sala casi ni a cobrar el alquiler ni a presenciar los estrenos, ni el desarrollo de un proyecto artístico que no avalaban ni creían en él. La sala emblemática cierra dejando en paro a su equipo de gestión y rompiendo las ilusiones de más de una docena de creadores que sostenían el proyecto en proceso que suponía defender el único espacio artístico con identidad hispanoamericana en Madrid.

Las guerras burguesas son ajenas, creédmelo. Yo no soy quien debo sacar la cara por las víctimas del 11s y 11m, yo soy el afectado, igual que los cientos de hermanos míos que murieron en las deflagraciones, obreros de la limpieza de las torres, obreros de las cercanías de Madrid que tienen que entrar a trabajar mucho antes que la tecno-burocracia hegemónica, obreros administrativos de los grandes señores financieros del world trade center, estudiantes y empleadas sudamericanas y rumanas. Como inmigrante mal asalariado, explotado y del pueblo, estoy indignado por las peleas de los ricos, los del petróleo y los de la política de andar por casa.

Que me pregunten!

hoy sigue lloviendo...

tengo dos castings...

tengo frío...

me da pereza... o estoy deprimido?

Las flores están durmiendo
La medusa no es un pez
Los mariscos son crustáceos
Los moluscos son mariscos...

Los milicos son unos hijos de puta
y muchos curas también,
Curucucha servime vizcachas en escabeche
Que Meche ya hirvió la leche
Para hacer el dulce e’leche.
Un pollo vive 20 años
El presente ya pasó
Las moscas tienen sopapas
Los papas no tienen papo....

Y los milicos son unos hijos de puta
y muchos curas también,
Curucucha servime vizcachas en escabeche…
Pocho está chocho con el bizcocho del morocho.
Mucha gente tiene motivos para ser feliz
Y no lo sabe
Como dice la Ley 23344: fumar
Es perjudicial para la salud. Salud!
El subte va por abajo.
El chorizo no es jamón.
El iceberg no solo es punta
La punta no solo es iceberg.
Y los milicos…..
Sacamos a De la Rúa,
ya se fué Rodríguez Saa
con Menem todo fue trucho
y Duhalde no dá pa´mucho.

Etiquetas: Música para camaleones, Poesía

Decídete, abre la ventana de marfil.

Cuando la serenata me devora en minutos dulcísimos;
paseo en charcos de memoria,
esquivo la velocidad del pavor,
y repaso:
ardientes remansos de besos.

Vuelcas tu pecho a mi favor y nacen moluscos en mis ojos,
salvo el naufragio impertinente,
miro, ¡deseo tanto mirar...!

Un tonto.
Un juego.
Un lapso.

Sitio justo del fervor,
la ventana,
amenaza fuerza de esperar,
toca esos instintos
y el umbral te espera, para imaginarte, después de la lluvia.




tumbaco, viernes 22 de agosto de 2003

Etiquetas: Poesía

No es mi costumbre postear acerca de los linkeos.. además me parece que sobran comentarios tipo: "yo sólo linkeo a quien me gusta..." o "no intercambio links!"... la verdad no creo que hay de darle tanta importancia y creo que es importante para uno mismo tener una lista de lecturas diarias, nada más... los commments son otra cosa porque allí puedes conocer y compartir con quienes hacen los demás webs y con amigos que leen desde otros lugares.
Bueno, en fin... estos tres nuevos incisos son: La Segunda Derivada (incorporado a mis favorios y leído con asiduidad hasta el flechazo final), Sad Angel (amor a primera vista y flechazo fatal!) y Profundo Carmesí (un antiguo amor de mi etapa de begginer en internet, cuando todos eran informáticos y yo elra el raro, raro, raro...). Los tres se incorporan a mis lecturas diarias y los recomiendo fervientemente. Valga la oportunidad para saludar a todas mis lecturas incorporadas con anterioridad, para deciros que me gustáis mucho, que formáis parte de mis mañanas con los ojos terrosos, zumito de naranja y un buen vaso de café con leche sin azucar (el café de sal, que le llamo yo).

Hala! que os cunda...



Postdata: Existe la comunidad ORKUT? mira que me han invitado ya en dos ocasiones pero notavía no he podido darme de alta... me da error continuamente. Empiezo a dudar de su existencia.

Justo después del post de Almodóvar, me doy cuenta de que no he recapitulado desde hace algún tiempo, ya me lo decía Víctor Flyte en un comment. Pues eso, que ahora me pongo a escribir sobre la cotidianidad mía, esa, de los últimos días.
Después de el batacazo Al-Qaeda-PP-elecciones, la cosa no podía ser peor y que los comments se cayeran, y mucho me temo no fue accidental, acabó por catastrofear el inicio de la semana. En medio de la semana se resolvió mi tema laboral, del cual he guardado mucha discreción para no estropear las cosas y porque me afectaba muy mucho -ya encontraré tiempo para poner el post necesario que me procure la serenidad que necesito para continuar en esta vida sin remordimientos y mirando alto. Bueno, sin darme cuenta llegó el jueves y con el jueves me di cuenta de que el viernes era San José, es decir Fallas y yo otro año sin prepararlas y perdiéndomelas como desde hace diez años que vivo aquí...! En fin, este día jueves también me di cuenta, casi al medio día, de que era el día señalado del estreno de Marie Lourties en el Canto de la Cabra (Teatro que se va a convertir en mi preferido de este año: año oficial de los cabreros, decretado por unanimidad de mis yos interiores), de su último espectáculo, La flor del Amate.

Gentilmente, Marie me invitó, dos días atrás, a observar un ensayo para aportar mi humilde criterio sobre un par de asuntos que tenía pendientes en relación a la puesta en escena en este nuevo espacio –La Flor del Amate, es un espectáculo que está pensado originalmente para un espacio amplio y la adaptación para el Canto de la Cabra requería de un esfuerzo muy cuidado, al final el resultado es muy interesante, conviene ver este trabajo que es mucho más digerible de lo que se auto publicita, Marie, en un alarde de especulación académica, bautizó a su espectáculo como una comedia musical lacaniana y esto, más allá de que supone una rica discusión al rededor de un par de vinos, es una declaración de intenciones como artista, lo dice la crítica, es también una nueva forma en el teatro aburrido y convencional al que estamos tristemente acostumbrados... bueno, id a verla, está un par de semanas más, de jueves a domingos, arriba está el link a la página web del teatro. Al estreno asistí junto a Magosdelanoche, quien me contó que salía a Valencia a trabajar, como casi todas la semanas, y que allí era posible que se encontrase con Víctor Flyte, pero parece que el encuentro no fue posible... otra vez será y espero que sea en Madrid, así la blogósfera participa de esto y lo convertimos en kedada (ji ji ji ji,yo es que no pierdo una!!!). Magosdelanoche disfrutó mucho de la obra y yo, junto a él, en la butaca, no dejaba de opinar acerca de la obra mientras se representaba (cosa que a Alfinsolos le pone de los nervios... lo siento, me es imposible asentir cuando algo me parece perfecto y quejarme de lo que no me gusta, esta vez eran sólo asentimientos de este fantástico texto que ha compuesto Marie con tanta sensibilidad) [Alfinsolos también estaba esta noche, me olvidaba comentarlo, ella no disfrutó tanto del espectáculo, tiene sus razones, lo ha vivido desde dentro y sabe qué le ocurría el día del estreno... los que no conocíamos la obra no lo notamos casi... y no digo más por no descubrir las identidades...] Muy brechtiano el lugar desde donde se escribió, dirigió e interpretó la obra, sin embargo, no deja de conmover hacia el final... o por lo menos eso parece, está sutilmente construida la narración y si logras entrar en la(s) historia(s) que se cuenta(n), te traicionas, como yo, con un lagrimón al final. La puesta lumínica es muy buena, no digo perfecta porque creo que es un campo a desarrollar, pero es indudable que encierra conceptos narrativos enormes y supera ampliamente las expectativas que sugiere nada más comenzar el espectáculo, el saxo falló en el estreno, pero según se, se ha limado y ha acoplado logrando el empaste que tiene el espectáculo ahora.
Luego fuimos a comer en un chino al que llegamos con un par de petas en los pulmones que rápidamente subieron al cerebro y a personas tan aéreas como Juan (uno de los directores del Canto) y yo nos viene fatal, ergo, todos muertos de risa, pedimos como 10 platos chinos que tuvimos que comer para no desperdiciar... poco a poco y mediante una agradable conversación, los palillos, el vino y los cafés nos pusieron en el suelo. Llegué a dormir a las dos y media de la noche.

El sábado ocurrió lo de la película de Almodóvar, que como visteis, requirió de un post específico por la intensidad de la emoción que produjo.

El domingo fui con Eugenio al Museo del Prado para acordarme que estoy en Europa y que tengo la suerte de poder enriquecer el espíritu con colores de otros siglos... Los sansebastianes me empiezan a inquietar, creo que algo kármico se mueve en torno a la iconografía barroca del sansebastián, algo pienso que voy a hacer o escribir sobre ello.... Meléndez y sus bodegones me envolvieron esa mañana, que decidimos centrarnos sólo a la itinerante del museo ya que siempre (y ese domingo no fue excepción), terminamos dando una vuelta por toooodo lo que podemos... para recordar, a propósito de Goya: que feos son los borbones, los cabrones de ellos!

Hoy he ido a ver un local para convertirlo en teatro...pero eso no lo puedo contar, se gafa... yo es que desde que soy actor me he vuelto un pelín supersticioso... ya se hablará...

La acabo de ver. Bien. Mejor que nunca, mejorando como últimamente. Muy bien trabajada, pensada, hecha.

Almodóvar es un dios, es un genio y él lo sabe. Me encanta su petulancia, su arojo, su espalda al público.

Ya en el escaño de los semidioses, con dos Oscars en sus brazos, su talante se aburguesa por momentos, pocos, eso si. La mala educación es una comedia-thriller que se basa en hechos reales (o si no, no eniendo el final); la lágrima no se escurre en ningún momento, más bien la risa es el arma que aflora todo el tiempo entre diálogo y diálogo. Este revival de la risa en Almodóvar no es gratuito, lo parece, pero ese es el delicado trabajo que viene labrando desde hace ya varios años y arranca con La flor de mi secreto, cuando decide hacer un cine dramático (¿?), y le empieza a meter el diente al género melodramáico que tras una larga y tortuosa carrera (Carne trémula, La flor de mi secreto, Todo sobre mi madre...), termina con lo que he visto hoy. Me parece que desde Todo Sobre mi Madre, el director encuentra una técnica específica para contar lo que quiere contar y esta técnica, precisamente tiene que ver con otras pequeñas técnicas de realización, que intenta fijar y limpiar de manera milimétrica; así, llega con Hable con Ella a un momento de cuidadosísima narración personal sobre lo que quiere contar, precisamente porque no está sobre el problema semántico de su discurso, sino sobre la semiótica, para convertirla en un gran problema a resolver, lo resuelve. Hable con ella es sin duda un intenso filme que narra en clave de melodrama, una historia sobre la violación, el amor y la soledad. Con ciertos guiños muy generalistas y del orden de la poética personal pero universal, Almodóvar nos entrega un producto demasiado trscendente para su público acostumbrado a la gracia del travestón literario que nos acostumbró desde La ley del deseo (Carmen Maura), hasta Todo sobre mi madre (Antonia San Juan) y a toda la caterva de ocurrencias del mundo de marikitilandia que la sociedad normalizó bajo el término de Almodovarianos.


Tras este panorama y con los dos oscars mencionados, Almodóvar regresa a un mometo "ley del deseo" y se despega de la voluntad de conmover para dejar escapar su sentido del humor años 80's y como es un hombre inteligente además de sensible, escribe una historia donde el mismo hace un viaje a los 80's (que pertinente contar ahora una historia de los 80's, no? solo hay que fijarse los escaparates de las calles y los pelos de los chicos que caminan por Chueca!!) construyendo una suerte de meta-historia, meta-cinematográfica, él regresando a una poética suya de esa época y la propia película haciendo lo mismo... la gente del madrid de 2004, hace lo propio: los 80's esán en revival.


No es que sea más superficial esta última creación, es que es un poco más comercial y menos complicada (¿?), la trascendencia del texto se escabulle entre las risas y los pelucones de Gael García Bernal y la gente no se da cuenta que ya tiene las palabras dentro. El director habla del contructo educativo (que deconstruye libertades armando personalidades de bien); de la iglesia católica, que enarbola una bandera que es demasiado pesada para sus brazos y que sus ovejas no debieran sostener por coherencia; habla de la pederastía y lo hace desde un lugar tan sensible que yo he salido del cine con otra visión del amor platónico y aquí la pregunta del millón (de besos, porsupuesto): ¿Es edificante la postura del director en relación con la pederastía o es más importante una otra cosa sobre la forma de educación de la que habla?

Fele está fantástico. Cámara es un bocado de dios griego.

Un dato curioso: casi ninguna mujer. Una película de hombres (¿?), Marie Lourties reflexionará sobre esta especie de ejercicio de objetizar a estos hombres y darlos al deseo de su director.

En general, la película es una delicia femenina!

he vuelto con los comments. he vuelto como vuelven las mareas. he vuelto de un lugar oscuro, de rojos intensos, de tierra, de sal, de amargor.
hoy hacían luces grandes, las luces del día y los grados subían los débiles termómetros del corazón; la esperanza estropajo de estos días lavaba las cerdas firmes, indelebles; tu mano no asomó tampoco hoy y esta vez me da un miedo azul profundo.
los policías se atropellan a la entrada de los burguers, los resultados electorales son estridentes notas LA de todos los instrumentos de una gran orquesta inecesaria a la hora diez. hoy hace hambre otra vez, a pesar del miedo... sigue haciendo hambre!

un momento de locura al cruzar por la acera de una tienda musical:

E lucevan le stelle...
e olezzava la terra...
stridea l'uscio dell'orto...
e un passo sfiorava la rena.
Entrava ella, fragrante,
mi cadea fra le braccia.
Oh! dolci baci, o languide carezze,
mentr'io fremente
le belle forme disciogliea dai veli!
Svani per sempre il sogno mio d'amore...
L'ora è fuggita
e muoio disperato!
E non ho amato mai tanto la vita!

Giacomo Puccini -Tosca-

...los verdes vuelven a la órbita callejera, el viento tiene un extraño aroma a primavera made in gucci, las horas están más iluminadas -me dí cuenta mientras me envolvían el kebab-, esta noche la butaca de al lado quedará nuevamente vacía, hasta cuando?

Etiquetas: Música para camaleones

Nadie los llamó... allí estuvieron

"No tengo acceso a mi lista de correo. Estoy en un aeropuerto, pero hay que
hacer lo posible para que la gente sepa que el atentado lo reivindicó Al
Qaida ayer (jueves 11-M) a la 8:30 a.m."

"Hasta los ovarios de intoxicación informativa. Como vasca, soy más
antietarra que nadie. No me puedo creer esta manipulación vergonzosa que
están haciendo. Al Qaida ha reinvindicado el atentado 4 veces ya. La primera
vez a las 8:30 a.m. en Londres, Jordania, Siria, etc. El gobierno miente
descaradamente."

"Acaban de escoltar a Piqué y a Rato fuera de la manifestación de Barcelona,
mientras todo el mundo los abucheaba. A ver si sale en TVE1."

"La dinamita NO era titadine (la que usa ETA), al contrario de lo que se
publicó ayer. El Agregado Cultural de la Emabajada Francesa dice que hay
orden en todas las embajadas españolas de asegurar que ha sido ETA."

"Me acaban de censurar el artículo en El Mundo que iba a publicar mañana.
Era bastante light, solo decía que me parecía el colmo del surrealismo (de
ya tantos surrealismos) que alguien se permitiera acusar a otros de
intoxicación informativa cuando él mismo no hace otra cosa. Se dice que va
haber otro atentado en Londres el próximo día 11 de Abril. Sigo sin acceso a
mi lista de correo. Por favor reenviad estos mensajes."

Postdata de camaleón: Sigo sin poder abrir el site de haloscan, no sé si es un problema de mi conección o que se han caído los comments, así com no puedo abrir el site, tampoco puedo leer a ningún blogger que tenga los comments con haloscan... censura o torpeza informática???

ESPAÑA, APARTA DE MÍ ESTE CÁLIZ


Niños del mundo,
si cae España —digo, es un decir—
si cae
del cielo abajo su antebrazo que asen,
en cabestro, dos láminas terrestres;
niños, ¡qué edad la de las sienes cóncavas!
¡qué temprano en el sol lo que os decía!
¡qué pronto en vuestro pecho el ruido anciano!
¡qué viejo vuestro 2 en el cuaderno!

¡Niños del mundo, está
la madre España con su vientre a cuestas;
está nuestra madre con sus férulas,
está madre y maestra,
cruz y madera, porque os dio la altura,
vértigo y división y suma, niños;
está con ella, padres procesales!

Si cae —digo, es un decir— si cae
España, de la tierra para abajo,
niños ¡cómo vais a cesar de crecer!
¡cómo va a castigar el año al mes!
¡cómo van a quedarse en diez los dientes,
en palote el diptongo, la medalla en llanto!
¡Cómo va el corderillo a continuar
atado por la pata al gran tintero!
¡Cómo vais a bajar las gradas del alfabeto
hasta la letra en que nació la pena!

Niños,
hijos de los guerreros, entretanto,
bajad la voz, que España está ahora mismo repartiendo
la energía entre el reino animal,
las florecillas, los cometas y los hombres.
¡Bajad la voz, que está
en su rigor, que es grande, sin saber
qué hacer, y está en su mano
la calavera hablando y habla y habla,
la calavera, aquella de la trenza,
la calavera, aquella de la vida!

¡Bajad la voz, os digo;
bajad la voz, el canto de las sílabas, el llanto
de la materia y el rumor menor de las pirámides, y aún
el de las sienes que andan con dos piedras!
¡Bajad el aliento, y si
el antebrazo baja,
si las férulas suenan, si es la noche,
si el cielo cabe en dos limbos terrestres,
si hay ruido en el sonido de las puertas,
si tardo,
si no veis a nadie, si os asustan
los lápices sin punta, si la madre
España cae —digo, es un decir—,
salid, niños del mundo; id a buscarla!...


César Vallejo

Etiquetas: Poesía

NOTICIA DE LA BBC:

BUSH LAMENTA QUE EL APOYO INCONDICIONAL DE ESPAÑA A USA EN IRAK HAYA CAUSADO ESTE ATENTADO!!


HOY, 13 DE MARZO DE 2004, 22:00: CACEROLADA

PÁSALO

HE QUITADO LOS COMMENTS PORQUE HALOSCAN SE HA CAÍDO. COMENTARIOS O INFORMACIÓN PERSONAL EN MI MAIL, POR FAVOR.

BESOS PARA TODOS,

LEÓN

estoy bien... gracias.. mucha gente me ha escrito y me llamado por teléfono en esta últimas 18 horas. Estoy bien significa estoy vivo y no me ha afectado directamente ninguna explosión, ni a mí ni a ningún conocido, por suerte.
ahora me pregunto, después de escuchar a los dirigentes políticos de este país (los oficiales y la oposición), sus declaraciones tan asépticas, cerrando sus campañas políticas... no lo sé yo escucho todas la declaraciones y sigo viendo cómo utilizan su poder, su posición de poder para seguir haciendo campaña...
que horror!

dos preguntas:

¿quien fue?
¿por qué lo hizo?


aunque los porqués, no cuenten ante tan evidente monstruocidad... un minuto de cordura... un espacio para la razón... la razón debería ser la vértebra de la democracia

lo sencillo de este mundo siempre es lo más profundo

Herry Fiol

Etiquetas: Poesía

Ayer, después de despilfarrar la tarjeta de El corte inglés en la compra quincenal, fui a lo de Alfinsolos a un cineclub-cena.
Vimos:



Me quedo definitivamente con la actuación de una universal (por lo de gran cantidad en un mismo espacio) MARCIA GAY HARDEN que conmueve todo el tiempo. Sean Penn hace un trabajo formidable, vamos en general los actores los vi estupendos, la dirección de actores (ese Clint!), es milimétrica y siempre al borde de la ruptura. Una propuesta de dirección muy arriesgada donde los actores responden asombrosamente y la edición es generosa. El guión literario (sin haber leído la novela) hace una interesante construcción de planos donde la narrativa aristotélica pierde solidez aunque sea la piedra angular del formato elegido, un juego aristotélico lo llamaría yo. Quizá me pareció que dados los tiempo de narración, la película se abalanza abruptamente hacia el final, dejando demasiado abierta la narración, con un cierto aire conformista-escéptico muy propio de la acomodaticia cultura norteamericana, donde hasta los intelectuales se dejan vencer ante el coloso financiero y bélico: la marcha militar del final, mezcla de carnaval do Río y parada del día del Pilar.

La cena consistió en un menjurje arrollador de pasta con verdura, atún, tomate y nata, que Alfinsolos improvisó de una manera espectacular.
(...y yo no fumé nada!!)

Es un día importante, por las poetas, las obreras, las madres, las artistas, las mujeres grandes de este mundo!







he robado de gauasabi, este icono guerrero, gracias majo!!

So, so you think you can tell
Heaven from Hell,
Blue skys from pain.
Can you tell a green field
From a cold steel rail?
A smile from a veil?
Do you think you can tell?

And did they get you to trade
Your heros for ghosts?
Hot ashes for trees?
Hot air for a cool breeze?
Cold comfort for change?
And did you exchange
A walk on part in the war
For a lead role in a cage?

How I wish, how I wish you were here.
We're just two lost souls
Swimming in a fish bowl,
Year after year,
Running over the same old ground.
What have we found?
The same old fears.
Wish you were here.


R. Waters

Etiquetas: Música para camaleones, Poesía

Llevo 10 días sin fumar... y hoy me he levantado y le he dado una vuelta al Retiro... y corriendo!!!

“El hombre es el único animal que tropieza dos veces con el mismo voto” Rezaba una solapa de Rodrigo Rato en el metro de embajadores (¿?), no recuerdo bien. La escenografía urbana de estos días es asombrosa y proporcionalmente contraria a la naturaleza de la tierra en que vivimos. La llegada de la primavera, me recuerda que dentro de catorce días ocurrirá el equinoccio, pero siete días antes es mi cumpleaños número treinta; las hojas que tímidamente salen de las ramas atestiguan un hecho que me encanta desde que vivo por encima del trópico: siempre para mi cumpleaños el tiempo se pone bonito y por mucho que el invierno aplaste con su frío o que las elecciones estatales impongan tal atraso y mala digestión, la primavera se impone con faldas y a lo loco. Me gusta esto de que el tiempo me recuerde que mi cumpleaños ha llegado.

Hoy pensaba en los porqués... no encontré respuestas, lo único que salió es una urgente necesidad de poner orden y razón a los grandes y pequeños temas de mi vida.

El mote de hoy: La virgen de Vallecas... y es que no puedo deciros quien es pero a lo mejor si vosotros me la vais describiendo (según se os ocurra), puedo ir dando pistas... es que es muy gracioso, lo siento.

La constante resaca del día alborota el sueño tierno de las primeras horas de la noche, el cuerpo se acomoda, el té se debate en la garganta y envejezco. El libro delgado se demora y la biblioteca acecha impertinente, los estantes se han combado de tanto esperar, pareciera como si la tarea fuera la medida de la vida y ésta juguetea con la cortina que se bate con el saludo urbano del viento, luces brotan cantos y la ciudad hace distancias sonoras y vive insistentemente después del sol. Preguntas que se abalanzan tiran de las líneas de tinta negra como cuerdas de cítaras didácticas, los ojos se mueren de sed y cualquier momento se transforma en absurdo, las esencias devienen en rutina y la incertidumbre se apodera de mi. Despacio me abandono al ejercicio rutinario y apago la luz dejando atrás varias faenas pendientes, luego sueño, imagino sin voluntad mundos posibles que se escapan de mi escape, tengo miedo, siempre tengo miedo, me alboroto, sufro y despierto, generalmente de día, tarde en el día, corro, no llego a mí; otras veces me despierto en la noche cuando todavía no ha nacido el verdugo pero no tengo pena de mí, tampoco me alegra descubrirme inaugurando el tiempo de una sombra que no cesa, la noche cálida, la noche corta, la posible, villana y cómplice. El turno es escaso, lo hemos perdido casi al imaginarlo. El vino dura poco y esta conversación será sexo y luego sed. Así pasa el bloque, el vagón, el segmento de tiempo que resulta vano. Tu importancia siempre termina diluyéndose en mi angustia. Estás en lo que pasa, pero las cosas pasan, ocurren y luego ocurren otras y no te quedas. Miles de canciones se ponen de moda, escucho jovencitos efebos anunciar el triunfo de lo efímero que vence constantemente, te vence a ti y la música suena loca en los audífonos, parece que ya me ha bajado el viaje y volveré a sentir el sosiego del deseo de morir. Los ochenta, los noventa son grandes montones de recuerdos que caben en pequeños recopilatorios que se venden a granel por navidad y que vas luego tú y te los regalas para que yo los escuche. Despierto confundido y harto me lavo la boca con cepillo sin pasta y salgo a pescar una sorpresa, me vestí como por demanda y camino por charcos sucios de nieve y sal, Piazzolla suena como predestinando el fracaso cotidiano y te busco por las calles de esta cuidad diferente. Llego como siempre al mismo café para mojar los churro en la taza de derrota y te olvido para siempre (que es la noche).

Siguen cayendo gotas de invierno por el aire. Mojadas calles me deportan, los semáforos son amables. Termino de empezar a vivir.

Etiquetas: Poesía

A ver, alguna gente me pide que quite el relogito-calendario... abro un pole , recibo comments al respecto...

¿debo quitarlo o se mantiene?

si... querido lector anónimo o conocido, he cambiado de casa. Al principio pensabaque sólo tendríaque empacar mis cosas en una maleta y un par de cajones de libro, pero ha resultado un temazo el cambio de casa.
hoy, la helada se percibía en la atmósfera como pequeños hilitos de frío que se azulaban si mirabas de reojo, costaba mucho emprender hoy...
estoy en el centro!
no más abono de transporte, a caminar!

madre de todos los vicios... no te apoderes de mi deseo.

Etiquetas: Poesía