La huida del mundo real
Blog de poesía y política
6.30.2004
Enlatado en una sauna de sardinas, rumbo a Segovia
A ver, cronológicamente y de hoy hacia atrás:
Acabo de llegar de Valsaín, donde fui con Al fin solos para festejar el cumpleaños de Martín. Viajamos ayer por la tarde en un autobús de la sepulvedana que más bien era una sauna de sardinas...uf, un horror! Cuando llegamos ya todo cambió porque nos recibió Martín y Joaquín, su primo que acaba de llegar de Buenos Aires y está de momento viviendo con ellos. Nos pusimos la mallita (la mashita, así se le llama al bañador en Argentina) y nos fuimos al río y nos dimos un baño genial. Había un grupo de mozalbetes que también se bañaba, la imagen de sus cuerpos divertidos de dieciséis o diecisiete años, me recordó a un poema de Yeats o Witman, el río se mecía lentísimo en el vado oscuro y el sol acariciaba cálidamente nuestra conversación que estaba aliñada de hachís y afecto. La mirada se me perdía en el grupo de jóvenes y mi observación me pareció impúdicamente igual a la del protagonista de la Muerte en Venecia cuando se le escapaba Tadzio entre pensamientos deleitosos y frustraciones a priori. También el panorama se prestaba por la no-intencionada actitud de los muchachos a bañarse pese al olvido voluntario o involuntario del bañador, que proporcionó un espectáculo de ropa interior mojada y una mirada despreocupada y libre (¿?), entregada al juego... Por la noche cenamos una rica pasta casera que había hecho Tere, la mujer de Fabian, uno de los camareros del Restaurante Tío Pepe (carnes argentinas en la sierra de Segovia-Madrid), con tres deliciosas salsas, a saber: Bolognesa, cuatro quesos y una de carne cortada a cuchillo.
El lunes, me entrevistó Iván para su medio de comunicación y por el tema del Orgullo Gay, está haciendo un artículo sobre homosexualidad e inmigración y me pidió mi humilde criterio y experiencia. La entrevista fue muy buena y agradable, no dije más que lo que escribí el propio 28 de junio, claro que añadí publicidad para la Organización Gay a la que represento, como vocero para España y Europa. Luego un sesión de fotos muy buena, he visto los resultados y la verdad genial, seré portada de un medio con bastante difusión...
El domingo, de reseñable, El Plan Travestí, que no como el anterior de divertido, pero muy simpático; descubrí el licor que se puede beber en el Morocco sin arriesgarse a sufrir coma etílico. Fui con Zach, un norteamericano mu majo que conocí por la red, está en Madrid hasta el 5 de julio haciendo unas investigaciones sobre literatura y cultura en la Biblioteca Nacional y de paso se saca el doctorado en Literatura y Letras hispánicas en Duke University, North Caroline. Iván estaba también con un par de amigos y nos lo pasamos genial, aventando un minúsculo abanico que había comprado en el CorteInglés por una módica cantidad de uno y pico de euros... teníais que ver el abanico: negro, de plástico y unos doce centímetros de largo, cuando plegado, unos encajes negros con dorado y una multitudinaria estampación con pintura en la tela del ala así, con toros, castañuelas y majas españolas que eran lucidas por posturitas fatales que Iván y yo improvisábamos al digno estilo Nati Mistral – Paloma Cela, ja ja ja ja!
El bar, como siempre, mucho guiri, mucho metrosexual y mucho JB con cocacola...
Recibo mails muy bonitos de mucha gente, quiero agradecer, especialmente a José, Bo Peep, Eugenio y Zach... Besos para todos, hala! ya bitacoreé un poco!
Acabo de llegar de Valsaín, donde fui con Al fin solos para festejar el cumpleaños de Martín. Viajamos ayer por la tarde en un autobús de la sepulvedana que más bien era una sauna de sardinas...uf, un horror! Cuando llegamos ya todo cambió porque nos recibió Martín y Joaquín, su primo que acaba de llegar de Buenos Aires y está de momento viviendo con ellos. Nos pusimos la mallita (la mashita, así se le llama al bañador en Argentina) y nos fuimos al río y nos dimos un baño genial. Había un grupo de mozalbetes que también se bañaba, la imagen de sus cuerpos divertidos de dieciséis o diecisiete años, me recordó a un poema de Yeats o Witman, el río se mecía lentísimo en el vado oscuro y el sol acariciaba cálidamente nuestra conversación que estaba aliñada de hachís y afecto. La mirada se me perdía en el grupo de jóvenes y mi observación me pareció impúdicamente igual a la del protagonista de la Muerte en Venecia cuando se le escapaba Tadzio entre pensamientos deleitosos y frustraciones a priori. También el panorama se prestaba por la no-intencionada actitud de los muchachos a bañarse pese al olvido voluntario o involuntario del bañador, que proporcionó un espectáculo de ropa interior mojada y una mirada despreocupada y libre (¿?), entregada al juego... Por la noche cenamos una rica pasta casera que había hecho Tere, la mujer de Fabian, uno de los camareros del Restaurante Tío Pepe (carnes argentinas en la sierra de Segovia-Madrid), con tres deliciosas salsas, a saber: Bolognesa, cuatro quesos y una de carne cortada a cuchillo.
El lunes, me entrevistó Iván para su medio de comunicación y por el tema del Orgullo Gay, está haciendo un artículo sobre homosexualidad e inmigración y me pidió mi humilde criterio y experiencia. La entrevista fue muy buena y agradable, no dije más que lo que escribí el propio 28 de junio, claro que añadí publicidad para la Organización Gay a la que represento, como vocero para España y Europa. Luego un sesión de fotos muy buena, he visto los resultados y la verdad genial, seré portada de un medio con bastante difusión...
El domingo, de reseñable, El Plan Travestí, que no como el anterior de divertido, pero muy simpático; descubrí el licor que se puede beber en el Morocco sin arriesgarse a sufrir coma etílico. Fui con Zach, un norteamericano mu majo que conocí por la red, está en Madrid hasta el 5 de julio haciendo unas investigaciones sobre literatura y cultura en la Biblioteca Nacional y de paso se saca el doctorado en Literatura y Letras hispánicas en Duke University, North Caroline. Iván estaba también con un par de amigos y nos lo pasamos genial, aventando un minúsculo abanico que había comprado en el CorteInglés por una módica cantidad de uno y pico de euros... teníais que ver el abanico: negro, de plástico y unos doce centímetros de largo, cuando plegado, unos encajes negros con dorado y una multitudinaria estampación con pintura en la tela del ala así, con toros, castañuelas y majas españolas que eran lucidas por posturitas fatales que Iván y yo improvisábamos al digno estilo Nati Mistral – Paloma Cela, ja ja ja ja!
El bar, como siempre, mucho guiri, mucho metrosexual y mucho JB con cocacola...
Recibo mails muy bonitos de mucha gente, quiero agradecer, especialmente a José, Bo Peep, Eugenio y Zach... Besos para todos, hala! ya bitacoreé un poco!
:: León Sierra huyó a las, 13:20
6.29.2004
Jirafas ocultas saldrán encendidas
Tus besos anuncian la gran pared de cristal que se parapeta en fuente, rumor oscuro ha denunciado mi sed, mi voz, cuando ya quedaban pocos minutos para perecer.
Tu piel hapermanecido en mis dedos por horas enteras en un ejercicio virtuoso de memoria sensorial donde la imaginación ha podido más que la verdad, que es tan cruel.
Tus palabras no alcanzan, no me llegan. Las canciones son, sin embargo impertinenetes pajaritos que me gritan tu nombre en las grietas bifurcadas de mi mente, loca, fiel, llana, luna.
Te espero tanto, te he esperado siempre.
Tu piel hapermanecido en mis dedos por horas enteras en un ejercicio virtuoso de memoria sensorial donde la imaginación ha podido más que la verdad, que es tan cruel.
Tus palabras no alcanzan, no me llegan. Las canciones son, sin embargo impertinenetes pajaritos que me gritan tu nombre en las grietas bifurcadas de mi mente, loca, fiel, llana, luna.
Te espero tanto, te he esperado siempre.
Etiquetas: Poesía
:: León Sierra huyó a las, 05:51
6.28.2004
Gay Pride
Hoy es 28 de Junio. Las calles de chueca estás revestidas de colores extraños, luminosos; huele tan a Miami, a strabuk’s coffe (donde hoy he desayunado un cruasán con pavo), a mantequilla de maní, a lujo a confort, lobby gay, a be gay and be happy, a mentiras comerciales que esconden frustraciones y acomodamientos en el stablishment complaciente que ha decidido que hoy estamos de moda los homosexuales, siempre y cuando nos vistamos de gucci y buitón. Hoy es 28 de junio y nadie ha dicho, todavía, que falta todo por hacer. La legislación de parejas de hecho es un bonito parche que terminará por adornar la escenografía del barrio más gay de España, pero no honrará ni enaltecerá el espíritu humano de ningún homosexual, igual de marginado, igual de burlado, igual de explotado como antes, como siempre, con su mente en blanco y cristalitos de SOMA que le hacen olvidar que, no tan lejos, hay un semejante prostituyéndose para poder SER. La realidad homosexual mundial no es más diferente que la explotación de mano de obra gratuita de subsaharianos, amontonados en esos continers y muertos como sardinas, ensarcofagados, listos para enterrarlos... o servir.
El 28 de junio ningún homosexual pudo salir a la calle a reivindicar el orgullo de ser gay, el derecho cívico a serlo, porque la fiesta de la antorcha olímpica no puede superponerse a la fiesta de la bandera multicolor; aros olímpicos multicolores vs. fiesta subvencionada por la derechona progre y pensada por la dirigencia gay más oportunista. Festejarán el día 3 de julio(no reclamarán derechos), la ganancia de ZP? o los millones de Gallardón? En Callao, más grande, más espectacular, más "normalizado" MENOS POLÍTICO que en la puerta del sol, donde Dª Esperanza Aguirre, más conocida como la Espe(rpento), estará a salvo de miles de marikas desnudas bailando y chillando en son de protesta. Olé por nuestra dignidad!
Por mi parte, saldré con una pancarta:
ORGULLOSO DE SER GAY.
AVERGONZADO POR LA COMPRA DE VOTOS.
El 28 de junio ningún homosexual pudo salir a la calle a reivindicar el orgullo de ser gay, el derecho cívico a serlo, porque la fiesta de la antorcha olímpica no puede superponerse a la fiesta de la bandera multicolor; aros olímpicos multicolores vs. fiesta subvencionada por la derechona progre y pensada por la dirigencia gay más oportunista. Festejarán el día 3 de julio(no reclamarán derechos), la ganancia de ZP? o los millones de Gallardón? En Callao, más grande, más espectacular, más "normalizado" MENOS POLÍTICO que en la puerta del sol, donde Dª Esperanza Aguirre, más conocida como la Espe(rpento), estará a salvo de miles de marikas desnudas bailando y chillando en son de protesta. Olé por nuestra dignidad!
Por mi parte, saldré con una pancarta:
ORGULLOSO DE SER GAY.
AVERGONZADO POR LA COMPRA DE VOTOS.
:: León Sierra huyó a las, 03:19
6.26.2004
Brother In Arms
invitados: Dire Straits
These mist covered mountains
Are a home now for me
But my home is the lowlands
And always will be
Some day you'll return to
Your valleys and your farms
And you'll no longer burn
To be brothers in arm
Through these fields of destruction
Baptism of fire
I've watched all your suffering
As the battles raged higher
And though they did hurt me so bad
In the fear and alarm
You did not desert me
My brothers in arms
There's so many different worlds
So many different suns
And we have just one world
But we live in different ones
Now the sun's gone to hell
And the moon's riding high
Let me bid you farewell
Every man has to die
But it's written in the starlight
And every line on your palm
We're fools to make war
On our brothers in arms
Etiquetas: Música para camaleones, Poesía
:: León Sierra huyó a las, 08:35
6.25.2004
De ayer
La obra de Chema está muy bien, me lo he passado muy bien. Es notablemente alarmante la falta de dramatugia nueva en esta España de la trascendencia, que de transcendencia en trascendencia, pierde todo vigor y espíritu de cambio. Chema, sin proponérselo, planteas un desquiciante juego escénico con un grán sentido del humor y una visión muy post-moderna del existencialismo cotidiano que tenemos a la orden del día. Hay quizá una elevada dosis de abstracción con el final, en donde la mujer, se desprende del impreativo trágico de ser objeto de deseo de una manera excesivamente gratuita. La felicidad conseguida con la muerte, no es más que una huida, pero no propone cambio sustancial en el deseo propio de la mujer o indicios de construccion de la identidad de sujeto. No obstante, el desdoblamiento del personaje es un gran apunte sobre esta reflexión. Id a verla a la Sala Mirador, merece la pena.
...Y este domingo:
Nos vemos en el MOROCCO!!!
[Hoy y mañana desaparezco, creo... tengo trabajo en el Bar]
...Y este domingo:
Nos vemos en el MOROCCO!!!
[Hoy y mañana desaparezco, creo... tengo trabajo en el Bar]
:: León Sierra huyó a las, 05:54
6.23.2004
Indiscreción
Átame al agua vertiente de tus risas,
esparce la materia ausente sobre mi turgente ardor.
Suéñame, libérame y rescátame
de esta solemne tumba de razón.
Te alcanzo, te alcanzo... ¿llego?
esparce la materia ausente sobre mi turgente ardor.
Suéñame, libérame y rescátame
de esta solemne tumba de razón.
Te alcanzo, te alcanzo... ¿llego?
Etiquetas: Poesía
:: León Sierra huyó a las, 19:05
Frivolizando
Bitácora abandonada, se la lleva la corriente. O de cómo perderse en el agua de tu sueño y no actualizar los eventos ni los links ni las músicas...
Ayer fui a la casa de Al fin solos, que estaba impresionantemente vestida e impresionantemente triste, y nos marcharnos a la fiesta del Teatro Pradillo, que prometía pero que no llegó a satisfacer las expectativas, será que la entrega de los premios de la revista Shangay se llevó todo el público? No había nadie, era más bien una fiestita familiar con unos DJ’s que dejaban mucho que desear. Sólo estaba Juan Muñoz, el gerente de la sala y unos pocos jóvenes post-hippies que deambulaban con cervezas calentorras y unos vasos plásticos de sangría que Al fin solos y yo nos negamos a beber. Lo mejor de la noche, la amabilidad de la gente de Pradillo por invitarnos, especialmente David, el jefe de prensa de la sala y claro de Juan.
He actualizado los Links, los he ordenado por categorías, se que es un orden arbitrario, pero es como lo veo en mi cabeza. También he subido una canción maravillosa de Silvio Rodríguez de cuando yo tenía cuatro años, la podéis escuchar en el marco de la derecha.
Hoy me he ido al Salón d’Apodaca (c/Apodaca 1) y Manu me ha cortado el pelo de una manera IMPRESONANTE, es el mejor peluquero de Madrid y voy a ser su cliente fijo. Gracias a Patata, quien me dijo que iba a llorar de la emoción después del corte y sí, casi estoy al borde de las lágrimas, la verdad es que da gusto encontrarte con alguien que te trata bien y te brinda un trabajo personalizado.
Mañana es el reestreno del Hombres ineptos que caminan hacia nadie, la obra de Martelache, Chema Rodríguez el autor y amigo mío me ha acreditado para el reestreno de este espectáculo que ganó el Máster de Producción Teatral que cada año sale a concurso entre los egresados de la escuela de Cristina Rota. Promete, todo el mundo me ha hablado muy bien de la obra y la verdad es que el anterior espectáculo Idioteces profundas contadas por imbéciles inteligentes, me pareció genial, a mí y al público de no ha dejado de llenar el Teatro Triángulo desde hace por lo menos 9 prórrogas consecutivas!!!
Uf qué estresante! todo muy bonito, pero esto no me da de comer, para ello, este viernes y este sábado vuelvo a trabajar en el bar, poniendo copas a docenas de energúmenos metrosexuales que buscan ligar guiris en los garitos de huertas, lo peor: la marika del grupo de amigas haciendo la despedida de soltera. buf! horror horror.
Ayer fui a la casa de Al fin solos, que estaba impresionantemente vestida e impresionantemente triste, y nos marcharnos a la fiesta del Teatro Pradillo, que prometía pero que no llegó a satisfacer las expectativas, será que la entrega de los premios de la revista Shangay se llevó todo el público? No había nadie, era más bien una fiestita familiar con unos DJ’s que dejaban mucho que desear. Sólo estaba Juan Muñoz, el gerente de la sala y unos pocos jóvenes post-hippies que deambulaban con cervezas calentorras y unos vasos plásticos de sangría que Al fin solos y yo nos negamos a beber. Lo mejor de la noche, la amabilidad de la gente de Pradillo por invitarnos, especialmente David, el jefe de prensa de la sala y claro de Juan.
He actualizado los Links, los he ordenado por categorías, se que es un orden arbitrario, pero es como lo veo en mi cabeza. También he subido una canción maravillosa de Silvio Rodríguez de cuando yo tenía cuatro años, la podéis escuchar en el marco de la derecha.
Hoy me he ido al Salón d’Apodaca (c/Apodaca 1) y Manu me ha cortado el pelo de una manera IMPRESONANTE, es el mejor peluquero de Madrid y voy a ser su cliente fijo. Gracias a Patata, quien me dijo que iba a llorar de la emoción después del corte y sí, casi estoy al borde de las lágrimas, la verdad es que da gusto encontrarte con alguien que te trata bien y te brinda un trabajo personalizado.
Mañana es el reestreno del Hombres ineptos que caminan hacia nadie, la obra de Martelache, Chema Rodríguez el autor y amigo mío me ha acreditado para el reestreno de este espectáculo que ganó el Máster de Producción Teatral que cada año sale a concurso entre los egresados de la escuela de Cristina Rota. Promete, todo el mundo me ha hablado muy bien de la obra y la verdad es que el anterior espectáculo Idioteces profundas contadas por imbéciles inteligentes, me pareció genial, a mí y al público de no ha dejado de llenar el Teatro Triángulo desde hace por lo menos 9 prórrogas consecutivas!!!
Uf qué estresante! todo muy bonito, pero esto no me da de comer, para ello, este viernes y este sábado vuelvo a trabajar en el bar, poniendo copas a docenas de energúmenos metrosexuales que buscan ligar guiris en los garitos de huertas, lo peor: la marika del grupo de amigas haciendo la despedida de soltera. buf! horror horror.
:: León Sierra huyó a las, 13:03
6.22.2004
Marché aux puces / Mercado de pulgas
(anáfora global)
Venderé mis viñedos a las aves -venderé sus nidos-
El agua venderé a la luz del sol -me apropiaré del sonido-
El sol venderé a las plantas verdes -vendo atos de clorofila-.
Soy el vendedor de miserias que me las van a comprar.
Quiero vender este aire que apesta y se pudre -se putrefacta-
Quiero vender los mendigos, los ladrones que hay en mi ciudad,
en mi país, en el continente.
Tengo en promoción ciertos odios, ciertas dudas,
las infamias que recorren por la calle, los cables televisivos, las repetidoras.
Quiero exibir las heridas, mostralas, las tasen, las pongan precio.
Vendo en gran rebaja mis pasiones, la enfermedad que me afecta.
Vendo esos niños de dientes podridos que rien,
Vendo sus huesos todavía flexibles, sus juegos violentos.
Pongo en vitrina y muestro sus manos ennegrecidas del ollín de las aceras,
Seré garante de sus raterías y de su trabajo interminable,
Vendo sus ojos entristecidos, los vendo barato,
Vendo sus amanecidas, sus amarillentos labios,
Y sobre todo, su trabajo interminable.
Vendo la lluvia ácida, la radiación en las palabras,
Vendo el amianto, el asbesto, el plutonio esparcido,
el monóxido de carbono de los pulmones.
Vendo el plomo del cerebro, la idiotez les vendo,
Vendo el detergente caústico del corazón desbaratado,
Vendo el abandono del anciano, vendo su pensión y sus orines.
Traigo de mi tierra traiciones que también las vendo :
Un soldaducho de paja para que jueguen los cuervos,
Vendo un vómito de ministros, vendo la estafa.
Revendo a mis ambiguos hermanos, a mis falsos amigos.
Vendo bien presentados hambrientos,
hombres a ratos, a veces ratas infames. Las vendo.
Vendo amas de casa sin suerte, vendo putas en desempleo, vendo sidosos.
Vendo la zona del bosque con árboles asfixiados,
Vendo el trópico embarrado de valioso hidrocarburo,
Vendo peces intoxicados, vendo la fauna extinguida.
Le vendo al delincuencial mediodía.
Mi fardo está lleno, mis intestinos también ¡es una ganga !
Vendo mis heces fecales, mis pensamientos sobre la muerte.
Vendo la escoria aprendida en la escuela, en la U y en el cinema.
Vendo la deyección que mi cuerpo transpira
Vendo el contacto continuo con vosotros, el deambular de los gentiles,
El reloj puntual, el autobus ruidoso, cargado y solitario. Todo esto vendo.
Vendo para ustedes mis injurias, ¡compren !
Tengo mentiras entaladas, dichos repetitivos y vanos vendo.
Vendo vuestro silencio con ventaja
Su suculenta hipocresía, brotes frescos de palabrería vendo.
Cómprenme la noche y el día aunque no fueran mías
Cómprenme ese sembrío de ensueños
Esa masa de pobres en embalajes de tierra.
Vendo mis pies que ya no caminan, mis ojos enfurecidos.
Compren el desprecio que guardo para con dios y los suyos.
Vendo la voz marchita, esta voz callada de los nunca escuchados.
Compren y ganen mi vida, mi pueblo, mi suerte.
Cómprenme sin dinero
Que en la próxima esquina
muero.
Ricardo Torres Gavela
Ginebra, XXVII – IV - MMIV
Venderé mis viñedos a las aves -venderé sus nidos-
El agua venderé a la luz del sol -me apropiaré del sonido-
El sol venderé a las plantas verdes -vendo atos de clorofila-.
Soy el vendedor de miserias que me las van a comprar.
Quiero vender este aire que apesta y se pudre -se putrefacta-
Quiero vender los mendigos, los ladrones que hay en mi ciudad,
en mi país, en el continente.
Tengo en promoción ciertos odios, ciertas dudas,
las infamias que recorren por la calle, los cables televisivos, las repetidoras.
Quiero exibir las heridas, mostralas, las tasen, las pongan precio.
Vendo en gran rebaja mis pasiones, la enfermedad que me afecta.
Vendo esos niños de dientes podridos que rien,
Vendo sus huesos todavía flexibles, sus juegos violentos.
Pongo en vitrina y muestro sus manos ennegrecidas del ollín de las aceras,
Seré garante de sus raterías y de su trabajo interminable,
Vendo sus ojos entristecidos, los vendo barato,
Vendo sus amanecidas, sus amarillentos labios,
Y sobre todo, su trabajo interminable.
Vendo la lluvia ácida, la radiación en las palabras,
Vendo el amianto, el asbesto, el plutonio esparcido,
el monóxido de carbono de los pulmones.
Vendo el plomo del cerebro, la idiotez les vendo,
Vendo el detergente caústico del corazón desbaratado,
Vendo el abandono del anciano, vendo su pensión y sus orines.
Traigo de mi tierra traiciones que también las vendo :
Un soldaducho de paja para que jueguen los cuervos,
Vendo un vómito de ministros, vendo la estafa.
Revendo a mis ambiguos hermanos, a mis falsos amigos.
Vendo bien presentados hambrientos,
hombres a ratos, a veces ratas infames. Las vendo.
Vendo amas de casa sin suerte, vendo putas en desempleo, vendo sidosos.
Vendo la zona del bosque con árboles asfixiados,
Vendo el trópico embarrado de valioso hidrocarburo,
Vendo peces intoxicados, vendo la fauna extinguida.
Le vendo al delincuencial mediodía.
Mi fardo está lleno, mis intestinos también ¡es una ganga !
Vendo mis heces fecales, mis pensamientos sobre la muerte.
Vendo la escoria aprendida en la escuela, en la U y en el cinema.
Vendo la deyección que mi cuerpo transpira
Vendo el contacto continuo con vosotros, el deambular de los gentiles,
El reloj puntual, el autobus ruidoso, cargado y solitario. Todo esto vendo.
Vendo para ustedes mis injurias, ¡compren !
Tengo mentiras entaladas, dichos repetitivos y vanos vendo.
Vendo vuestro silencio con ventaja
Su suculenta hipocresía, brotes frescos de palabrería vendo.
Cómprenme la noche y el día aunque no fueran mías
Cómprenme ese sembrío de ensueños
Esa masa de pobres en embalajes de tierra.
Vendo mis pies que ya no caminan, mis ojos enfurecidos.
Compren el desprecio que guardo para con dios y los suyos.
Vendo la voz marchita, esta voz callada de los nunca escuchados.
Compren y ganen mi vida, mi pueblo, mi suerte.
Cómprenme sin dinero
Que en la próxima esquina
muero.
Ricardo Torres Gavela
Ginebra, XXVII – IV - MMIV
Etiquetas: Poesía
:: León Sierra huyó a las, 13:25
Me gustan los gatos
Hay dos imágenes que rebotan del espejo: la de un hombre joven, atento a las miradas colectivas y de color azul y la otra, que es un pequeño gato gris que se restriega en los tobillos del otro. El gato tienes gafas y un pequeño paraguas ocre; delgado, apuesta quisquilloso al 14 rojo en un gesto de tahúr. Lentamente me doy cuenta del reloj nocturno que va pesado buscando la mañana. Sirvo copas: A ver, cómo era? Un Cutty Sark con cocacola, un Ballantines con concacola, un 43 con cocacola y un Martini conlimón? Ah, me olvidaba el Tekila con Kiwi...!
Soy un injerto de actor con poeta y barman, me piden copas pero no me piden letras. Luego, al final de la noche apenas adivino pasos para llegar a casa, entre calles delgadas y palabras ebrias. Suelo salir a la hora en la que dos barrenderos están bañando la calle de huertas con un magnífico chorro fálico de agua no potable; las hojas pequeñas de los árboles de las jardineras, danzan precipitadas en búsqueda de la alcantarilla que dará al mar, me quiero ir con ellas. Voy a tu mar, a verte, a contemplarte durante horas y a prepararte un desayuno.
El gato soy yo, el camaleón no cesa, es un dibujo de piedra.
PD: Alguien me plagió la intención y escribió esto casi con mis palabras. Me encantó.
Soy un injerto de actor con poeta y barman, me piden copas pero no me piden letras. Luego, al final de la noche apenas adivino pasos para llegar a casa, entre calles delgadas y palabras ebrias. Suelo salir a la hora en la que dos barrenderos están bañando la calle de huertas con un magnífico chorro fálico de agua no potable; las hojas pequeñas de los árboles de las jardineras, danzan precipitadas en búsqueda de la alcantarilla que dará al mar, me quiero ir con ellas. Voy a tu mar, a verte, a contemplarte durante horas y a prepararte un desayuno.
El gato soy yo, el camaleón no cesa, es un dibujo de piedra.
PD: Alguien me plagió la intención y escribió esto casi con mis palabras. Me encantó.
:: León Sierra huyó a las, 01:03
6.18.2004
El cielo en Quito (by Juan Alvarado)
Feliz finde a todos...
Gracias Juan! :)
Gracias Juan! :)
:: León Sierra huyó a las, 10:41
6.17.2004
Adivinando espejos.
El correo electrónico se ha convertido en el oráculo de los sueños, tus noticias son materia temblorosa en mis pupilas que naufragan y naufragan de acuoso placer. La memoria es un tímido animalito asustado, está invernando y sufre un poco. El cásting me ha devuelto a la vida de una manera seca, los éxitos son más difíciles de superar que los fracasos. Ahora estoy escuchando el Ave María Fadista y Amalia Rodrigues me mece en mi cunita estival. Imaginar, imaginar.... los ojos quietos y en 3D.
:: León Sierra huyó a las, 10:54
6.16.2004
Ganándome la vida
escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo escribiendo...
Etiquetas: Poesía
:: León Sierra huyó a las, 04:54
6.15.2004
Esperando
Hoy me he levantado con la idea del sabor del té de hierbabuena.
Etiquetas: Poesía
:: León Sierra huyó a las, 03:48
6.14.2004
OBITUARIO CON HURRAS
A Ronald Reagan
Vamos a festejarlo
vengan todos
los inocentes
los damnificadoslos que gritan de noche
los que sueñan de día
los que sufren el cuerpo
los que alojan fantasmas
los que pisan descalzos
los que blasfeman y arden
los pobres congelados
los que quieren a alguien
los que nunca se olvidan
vamos a festejarlo
vengan todos
el crápula se ha muerto
se acabó el alma negra
el ladrón
el cochino
se acabó para siempre
hurra
que vengan todos
vamos a festejarlo
a no decir
la muerte
siempre lo borra todo
todo lo purifica
cualquier día
la muerte
no borra nada
quedan
siempre las cicatrices
hurra
murió el cretino
vamos a festejarlo
a no llorar de vicio
que lloren sus iguales
y se traguen sus lágrimas
se acabó el monstruo prócer
se acabó para siempre
vamos a festejarlo
a no ponermos tibios
a no creer que éste
es un muerto cualquiera
vamos a festejarlo
a no volvermos flojos
a no olvidar que éste
es un muerto de mierda.
Mario Bennedetti (Junio 2004)
Etiquetas: Poesía
:: León Sierra huyó a las, 10:59
6.11.2004
Finde
"Camarera, camarera, tú eres la cmarera de mi amor..." así rezaba el mambo que luego los horteras esos del grupo mexicano Garibaldi pusieron de moda en los earlies nineties. Y es que hoy me toca de nuevo trabajar en un bar. No me alegra pero me salva un poco la economía que está bastante tocadita. Así que, si ya estaba mal, ahora estoy peor... Encima tuve un touch con Mr. A que se puso tan a la defensiva que no me importó cortarle el MSN, es que me llamó depresivo y entendió todo al revés... no tengo humor para explicarlo todo, además todos estamos mal y todos necesitamos apoyo y comprensión. Por suerte o por desgracia viene mi tío, el hermano de mi madre, este finde y me he ofrecido a hacerles de guía turístico.. el sábado a ver cómo me lo monto para no llegar reventado a currar a las 9.15h que empiezo. Puf! esta vida... me va a matá.
Una buena noticia, el martes tengo un casting para Hospital Central, tengo que hacer de ecuatoriano, así que igual si no me cogen, la depresión total: no me cogen de español, no me cogen de ecuatoriano... será que nos bueno como actor??? o me lo tengo que empezar a plantear???? (porque el decolorarme el pelo para pasar por nórdico, lo he desechado).
Odio que quien tengo al frente tenga poca o escasa sensibilidad para recibir y entregar.
Odio que el otro no tenga la iniciativa.
Odio sentirme culpable.
Odio tener que parecer que necesito cariño.
Odio odiar.
Hoy estoy del misántropo total, he visto a un gilipollas enmedallado con banderitas de España y unas vírgenes y escarapelas de la falange colgando de la ropa, por la carrera de San Jerónimo, yo iba con Nuria, y me ha pedido una monedita... ¿UNA MONEDITA?,le he dicho, ...¡Viva la República! grité al final, mietras Nuria se reía y me decía, tío, estás loco...
Una buena noticia, el martes tengo un casting para Hospital Central, tengo que hacer de ecuatoriano, así que igual si no me cogen, la depresión total: no me cogen de español, no me cogen de ecuatoriano... será que nos bueno como actor??? o me lo tengo que empezar a plantear???? (porque el decolorarme el pelo para pasar por nórdico, lo he desechado).
Odio que quien tengo al frente tenga poca o escasa sensibilidad para recibir y entregar.
Odio que el otro no tenga la iniciativa.
Odio sentirme culpable.
Odio tener que parecer que necesito cariño.
Odio odiar.
Hoy estoy del misántropo total, he visto a un gilipollas enmedallado con banderitas de España y unas vírgenes y escarapelas de la falange colgando de la ropa, por la carrera de San Jerónimo, yo iba con Nuria, y me ha pedido una monedita... ¿UNA MONEDITA?,le he dicho, ...¡Viva la República! grité al final, mietras Nuria se reía y me decía, tío, estás loco...
:: León Sierra huyó a las, 11:03
6.10.2004
Autobús al corazón
Vaya este post por Supervago que me lo ha inspirado cuando hablaba de una nueva línea que han puesto en su barrio. Y es que el título de hoy, no os recuerda a cualquier canción del pop latino de finales de los 80’s?? (tipo Tren al sur...?). Tomar un autobús en una limpia parada de cemento, subirse a la máquina con asientos, ver como el paisaje pasa rápido, rápido... recordarte. El rumbo desconocido es inquebrantable, la música de los auriculares centellea desde hace unas semanas, cuando apareció en el buzón en forma de mariposas coloradas, la fantasía aletea a ritmo cardiaco y los telediarios dicen que las avenidas se llaman arterias. Mientras tanto el sol es un compañero implacable.
Por la noche las cosas dan vueltas en la cabeza, sin quererlo, te apareces y das vueltas también. La noria del olvido son días grises salpicados de colores fluorescentes, que son solo espasmos, engaños, espurios efectos visuales. Nada hay como tú, como ese Tú que no eres, ese tú que quiero que seas y que no lo logro... acabar nunca es fácil.
...
El viernes anterior estuve invitado por Víctor Flyte a su cumpleaños en La Otra Habana y aunque no he estado de humor para poner un frivopost, vaya mi enhorabuena al cumpleañero que se lució con unos pedazos de mojitos-habanaclub, tortilla de patata y sandwiches Rodilla’s made. Lo mejor: los abrazos fraternos de todos los que habíamos ido, la mayoría bloggers que no nos conocíamos pero que sin embargo nos abrazamos como si nos conociéramos de toda la vida. Me llamó la atención esa sensación de hermandad (puf! esa palabrita tan cristiana... en fin)... pienso en los lazos que tiende la palabra escrita, más pausada, mas reposada, más profunda??? Una alegría conocer a Mynerva y Hator (Laura y Paco, respectivamente, son personajes de los diarios de Warrior, Supervago, e-Iko y Patata... sin olvidarme que Mynerva acabó de cerrar su blog hace muy poquito, toda la blogósfera se lamenta); Xabe, de La Segunda Derivada (el que sigue la consigue...? lo digo sin segundas...) un peazo de tiarrón del norte que nos hizo reír tooooda la noche, muy majete, ya le había conocido en otra quedada; Miss Shangay Lily, sin comentarios... una diossa bollera que cada vez es más diossa y cada vez más bollera, o si no que se lo pregunten a Alicia (el macho Alicio), la buena amiga de Víctor, un tesoro de tía; Elena, otra amiga de Víctor; Al fin solos, que apareció guapísima ¡y con un casco...! y es que venía en la supermoto de Coração Vagabundo (el mejor abrazo de la noche). Me lo pasé genial, quería desconectar de todo el marasmo de problemas que me rondan la cabeza ultimamente y la verdad es que fue tal el vértigo de emociones que sentí, que solo atinaba a sonreír como un idiota toda la noche. La música, salvo alguna nefasta excepción tipo Bisbal, estuvo genial, con Al fin solos bailamos tanto y tan bien.. que de tantas vueltas me mareé y perdí en eso momento la noción de todo. No me hago responsable de lo que pasó después de que dije mi primer “voy pedo”, solo recuerdo que luego dije “voy pedo-total”, y la noche se disolvió en una sustancia lechosa y dulce que me recordó a cuando era niño, mis risas me acunaban y protegían lo más oscuro de mis sentimientos, ellos por el contrario, navegaban a riendas de hipogrifos que azotaban mis acciones con mis deseos en un mar de confusión. La pista de baile era una gran piscina de ron congelado a menos doscientos grados centígrados. Me despertó un rumor de albañiles en una casa amable, pero extraña.
nota: se pueden comentar cualquiera de las dos partes del post...
Por la noche las cosas dan vueltas en la cabeza, sin quererlo, te apareces y das vueltas también. La noria del olvido son días grises salpicados de colores fluorescentes, que son solo espasmos, engaños, espurios efectos visuales. Nada hay como tú, como ese Tú que no eres, ese tú que quiero que seas y que no lo logro... acabar nunca es fácil.
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El viernes anterior estuve invitado por Víctor Flyte a su cumpleaños en La Otra Habana y aunque no he estado de humor para poner un frivopost, vaya mi enhorabuena al cumpleañero que se lució con unos pedazos de mojitos-habanaclub, tortilla de patata y sandwiches Rodilla’s made. Lo mejor: los abrazos fraternos de todos los que habíamos ido, la mayoría bloggers que no nos conocíamos pero que sin embargo nos abrazamos como si nos conociéramos de toda la vida. Me llamó la atención esa sensación de hermandad (puf! esa palabrita tan cristiana... en fin)... pienso en los lazos que tiende la palabra escrita, más pausada, mas reposada, más profunda??? Una alegría conocer a Mynerva y Hator (Laura y Paco, respectivamente, son personajes de los diarios de Warrior, Supervago, e-Iko y Patata... sin olvidarme que Mynerva acabó de cerrar su blog hace muy poquito, toda la blogósfera se lamenta); Xabe, de La Segunda Derivada (el que sigue la consigue...? lo digo sin segundas...) un peazo de tiarrón del norte que nos hizo reír tooooda la noche, muy majete, ya le había conocido en otra quedada; Miss Shangay Lily, sin comentarios... una diossa bollera que cada vez es más diossa y cada vez más bollera, o si no que se lo pregunten a Alicia (el macho Alicio), la buena amiga de Víctor, un tesoro de tía; Elena, otra amiga de Víctor; Al fin solos, que apareció guapísima ¡y con un casco...! y es que venía en la supermoto de Coração Vagabundo (el mejor abrazo de la noche). Me lo pasé genial, quería desconectar de todo el marasmo de problemas que me rondan la cabeza ultimamente y la verdad es que fue tal el vértigo de emociones que sentí, que solo atinaba a sonreír como un idiota toda la noche. La música, salvo alguna nefasta excepción tipo Bisbal, estuvo genial, con Al fin solos bailamos tanto y tan bien.. que de tantas vueltas me mareé y perdí en eso momento la noción de todo. No me hago responsable de lo que pasó después de que dije mi primer “voy pedo”, solo recuerdo que luego dije “voy pedo-total”, y la noche se disolvió en una sustancia lechosa y dulce que me recordó a cuando era niño, mis risas me acunaban y protegían lo más oscuro de mis sentimientos, ellos por el contrario, navegaban a riendas de hipogrifos que azotaban mis acciones con mis deseos en un mar de confusión. La pista de baile era una gran piscina de ron congelado a menos doscientos grados centígrados. Me despertó un rumor de albañiles en una casa amable, pero extraña.
nota: se pueden comentar cualquiera de las dos partes del post...
:: León Sierra huyó a las, 05:56
6.09.2004
otra huida
:: León Sierra huyó a las, 04:07
6.08.2004
LOS NADIES
Sueñan las pulgas con comprarse un perro
y sueñan los nadies con salir de pobres,
que algun mágico día llueva de pronto la buena suerte,
que llueva a cántaros la buena suerte;
pero la buena suerte no llueve ayer,
ni hoy,
ni mañana,
ni nunca,
ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte,
por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda,
o se levanten con el pie derecho,
o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos,
los ninguneados,
corriendo la liebre,
muriendo la vida,
jodidos,
rejodidos.
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal,
sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.
y sueñan los nadies con salir de pobres,
que algun mágico día llueva de pronto la buena suerte,
que llueva a cántaros la buena suerte;
pero la buena suerte no llueve ayer,
ni hoy,
ni mañana,
ni nunca,
ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte,
por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda,
o se levanten con el pie derecho,
o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos,
los ninguneados,
corriendo la liebre,
muriendo la vida,
jodidos,
rejodidos.
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal,
sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.
desde Uruguay, Eduardo Galeano
Etiquetas: Poesía
:: León Sierra huyó a las, 07:37
6.05.2004
...
Todos mis besos volcados del revés,
todo el viento grande que sale de mi mirada,
el naufragio imaginario de tu sexo,
tu sonrisa,
esa que dibujan mis pensamientos todos los días de ayuno;
las caricias largas, violentas,
palmas, pies, cejas, sueños.
Te busqué, te busco, intuyo que existes, que me miras.
Etiquetas: Poesía
:: León Sierra huyó a las, 09:44
6.04.2004
Astenia y vino
Fatal. Estoy como si me hubiesen dado un mazazo en la cabeza, los mocos chorrean, las flemas matutinas parecen argamasa para construir edificios, tengo voz de “manolo” (lo único bueno, para la voz de marikita que tengo!), los ojos se me pegan, me pican, tengo mal humor, estoy triste, tengo tos... en fin todos los síntomas de la fiebre del heno. Ayer no fui a entrenar porque no me podía levantar, además el entrenamiento es en el Retiro, mientras estén arreglando el local, no tenemos donde hacerlo: El Retiro, miles de nubes de polem rondando, no, no, no, no....!
Por la tarde me llamó Marie (la francesa) y me dijo de salir a tomar un café, para que me despeje. Asistí a la cita que se convirtió en una visita por el local del teatro que inauguraremos en octubre (mandaré invitación a quien la solicite), y que estamos acondicionándolo, luego comí un falafel en plato en un árabe de la calle lavapiés y luego, subiendo por la calle Ave María descubrimos una librería radikal (Librería Periferia), donde Marie me regaló The Psychic Life of Power. Theories in subjection de Judith Butler en un gesto de afecto que me enterneció, con la única condición de prestarle el libro cuando me lo haya leído para que ella también pueda hacerlo. Ya en la calle, pensé que era una tontería no ir al Morocco a la presentación del disco de Juan sin miedo, así que me dirigí, trankilamente, caminando para allá. La tarde estaba estupenda, caminaba por la calle atocha entre la plaza de Antón Martín y la de Jacinto Benavente y el sol parecía un radiador o una chimenea ardiendo pero no incomodaba, la luz era cálida y urbana, solo faltabas tú, de mi mano...
En la presentación del disco de Juanito, muchas caras conocidas, mucha televisión y mucha prensa hasta del corazón. Saludé a Mario Suárez, flamantísimo y jovencísimo redactor jefe de la revista Zero; Eduardo Recabarren, antiguo maestro de Juanito de cuando estudió interpretación con Cristina Rota; Alfonso Llopart, gerente-propietario del Shangay Express; Inma Isla, motor del grupo Bollería Fina, grupo que programé en ENSAYO100TEATRO cuando lo gestionaba, y precisamente gracias a un texto de Juan. Me encanta el disco nuevo de Juan que, en un ataque de humildad e inteligencia absoluta, crea un disco femenino con un racimo de mujeres sensibles. Destaca, por el momento que estoy viviendo ahora, una canción que le dedica a su padre (Dónde), quien se fué del mundo de los vivos apenas cuando Juan estaba gestando el proyecto, emocionante. Pero con la canción que me quedo, definitivamente, es la que comparte con una espectacular Sonia Terol: Antes de tí. La cuelgo esta semana para que la escuches y sepas todo lo que significa antes de tí, antes de tus ojos, antes de tu piel, antes de la imaginación.
Al final de la noche, me decidí por el Enfrente, donde la Prohibi hacía un show (encantadoramente warra, como siempre) y el los platos estaba Roberta Barrero. Conocí a Roberto, un amiguete de MSN que es un fotógrafo impresionante y además es muy majete, tiene un noviete que le quiere mucho, muy divertidos los dos. Vi a la Flor de Alcorcón, pero como estaba tan fantástico y lleno de amigos, no me acerqué, me pareció gracioso conocerle sin que sepa que le conozco. Me fui luego rapidito a casa que ya no me sostenía del malestar primaveral, es que ya se sabe: la primavera, la sangre y el moco, altera...!
:: León Sierra huyó a las, 08:57
6.03.2004
Operada Profundamente e Independiente
Ayer y antes de ayer, de chofer de mi amigo Opi. Resulta que en su último viaje a Barna, estaba haciendo el tonto con un amigo, jugando a hacer pulso y ejerció tanta fuerza en el brazo izquierdo que sus músculos trocearon, literalmente, en cuatro pedazos su húmero. Si, si... mal rollo, encima mucho peor para él ya que trabaja como manipulador de los guiñoles del Canal Plus, de hecho estaba en Barna para hacer el programa desde el recientemente inaugurado Forum de las Culturas (o más comúnmente llamado, de cómo especular con el suelo ya que el Euro nos ha puesto de moda a la inmobiliaria como baluarte de la especulación). Nada, que como su coche tiene que pasar la ITV, ayer, pues, nos disponíamos por la M-30 a 90 Km/h cuando, riiing-riiing...
Y Opi que coge esa llamada de mi teléfono (qué risas), era Mr A...
- Que yo quien soy? Soy Opi. Que, qué significa? Pues Opi significa Operada Profundamente e Independiente... Y tu quien eres? Mr. A? Vaya, encantado... mira es que León no puede ponerse porque está conduciendo y bla, bla, bla...
Que risas! Me encanta Opi (no, no son iniciales de nada, es su apellido materno, así lo llamaban desde el cole porque tiene un nombre y un apellido que se considera muy general, como si dijéramos Pepito Pérez, casi...), puede reírse de lo que le está pasando y reírse de sí mismo con mucha facilidad, luego da mucho juego para el humor negro, una especialidad mía... en fin, una vez, que vino de vacaciones al Ecuador, que le invité, me acuerdo que hablando de nombres, el decía que le encantaba un nombre de mujer: Doris y yo rematé sugiriéndole que se cambie de nombre, que sonaba muy bien, Doris Opi... aceptó entre risas, le encantó. Lo de Operada Profundamente es absoluta verdad, los cuatro trocitos del húmero están soldándose ahora entre dos placas de acero quirúrgico y varios clavitos, recubiertos por una escayola (en Puertorriqueño: yyyyyéso!) que se la colocaron en una operación que duró cuatro horas... la recuperación es muy favorable aunque, le ha salido una soriasis en la mano, pero es más por los nervios, pienso.
Todo este hablar en femenino, recuerdo que alguna vez ya lo mencioné, nos lo tomamos de manera más que divertida, casi políticamente incorrecta en una sociedad donde hay que guardar ciertas formas y elementos aprehendidos en la representación del personaje que nos han dicho que somos y que debemos ser; una cultura de la represión y los modos mediante los cuales debemos comerciar en sociedad, etiqueta de boda real financiada por nuestro propio banco afectivo, donde los únicos fondos que podemos tener son los que la iglesia, la sociedad burguesa y la propiedad privada invierten, los únicos valores que estamos en condiciones de usar son los valores del poder, falócrata y vergocentrado: el hombrecito, bien hombrecito, nada de lágrimas... y detrás de ese nada de lágrimas, nada de nada...! Hasta que llega Jean Paul Gaultier y diseña una línea de maquillaje para hombres que se está vendiendo como churros en el Corte Inglés. El poder marca cuándo y cómo actuar para ser, yo me niego a ser una marioneta.
:: León Sierra huyó a las, 07:06
